Terapia de Grupo

Se me olvidaba

2011-09-22T10:22:00.013+02:00

Con la sensación de haberme

perdido entre madrugadas,

ataviada con una sonrisa

que no disimula

sorpresa.

Sin el vértigo de verme

en atardeceres a solas,

después de la injusticia

por haberlo entregado

todo.

Ya nada es como era

ni siquiera nosotros:

tú con tus cuentos chinos

yo con mis cosas rotas.

Y aunque no hemos perdido

nunca se acaba esta guerra,

yo ya no te busco

tú acabas de huir ileso.

Por eso elijo tu distancia

deshecha en mi silencio,

no me prestes más deseos

y sácame de tus

sueños.

Ya era hora

2011-08-24T12:00:00.008+02:00

No sirvió de consuelo

aquel vano intento de

sobrevivir.

Y desde la otra orilla

te di la misma mejilla

sin poder distinguir

que mientras menos me buscas

más riesgo tienes de

dar conmigo.

Porque cuanto más te alejas

menos me cuesta

dar contigo.

Y sin poder evitarlo

tu lamento me dio

la clave para huir de ti

porque el destino

no es tan cobarde

porque ya era hora

y ahora me toca a mi.

Después

2011-06-12T12:06:00.003+02:00

Desde este estado embriagado

de pena semi difusa

se ve todo más borroso,

más pequeño.

Mientras, desenredo

los minutos,

intentando descubrir

la mágica estela de tu rastro:

me quedo ciega,

desordeno los papeles,

escojo nuevos rincones,

me desahogo frente al espejo.

Trato de aguantar las ganas de llorar

y sin querer se me escapa una lágrima.

Después, yo ya no sé.

Me enamoré

2011-04-30T13:03:00.002+02:00

Me enamoré de un tipo que parece tonto y no lo es...

¿En serio, ‘arriba La Esteban’?

2010-10-06T12:17:00.002+02:00

N. de la T. En esta ocasión, queridos, no querríamos perder la compostura. A pesar del titular, no se engañen. Es que tiene que dar mucho morbo para atraer a los más rezagados. Otra pequeña salvedad, así entre nosotros, se está acabando el plazo de la matrícula – que estamos ya casi con el curso comenzado, y todavía me quedan unos cuantos diablillos para seguir tirándoles de las orejas, porque les gusta mucho a ustedes hacerse los remolones, esa es la verdad.

Menos mal que no queríamos perder la compostura, perdonen, es que la movida es muy gorda. Esta sesión herirá susceptibilidades, lo sabemos desde ya, y de sabios es reconocerlo; además, es un poco imposible que siempre llueva a gusto de todos. Imaginen, si no, esto sería jauja y servidora la secretaria forradísima de Paulo Coelho. Pero la vida no es tan fácil, amiguitos. A veces hay que sudar la gota gorda para estar arriba. Y mucho. Que se lo digan a La Esteban, ¿no? Y con esto, ya comenzamos que los percibo un tanto expectantes ante el ‘asunto de marras’.

El asunto es muy fuerte, queridos, y como la actualidad manda en esta como en otras tantas cosas, hemos de pronunciarnos ante este fenómeno casi ‘sociopolíticosociológico’, - si es que tal concepto existe, que me suena a mi que me lo acabo de sacar de la manga.

El caso es que no podemos andar ajenos a la realidad que nos escupen los televisores y nos martillea en la sobremesa. Es que, hagas lo que hagas, vayas donde vayas, te tomes lo que te tomes, al final alguien acaba sacando el tema: La Esteban. Pero esta mujé la pobre, ¿pa tanto es?, todo el día todo el día, eso é un no parar. No me digan ahora que no está presente tol rato, La Esteban se siente, como la crisis. No sé si esto es bueno o es malo. Lo cierto es que a mi me provoca un punto de inquietud, a la par que una poca de zozobra. Es una sensación rara. Les digo ya que mu buena no es.

Tanto me ha sorprendido el ‘fenómeno’ anteriormente citado de La Esteban que he tenido que actuar, hacer algo un poco a lo loco, como cuando nos liamos la manta a la cabeza y a correr – porque encima la tipa es que se lo cree todo, y habla como si en sus manos recayera la verdad absoluta, mentieendesss? Así es, a mi como persona humana que soy, me da un poco de miedito cuando deja los párpados totalmente inmóviles pabajo durante varios segundos; que se te hacen interminables, y tú pensando ‘esta tía coño, que no abre los ojos ya’. Y ella toda digna, que cada vez se expresa mejor y más fuerte. Mermelada lo que tiene es que es muy buen mentor, que por algo le han dado un Ondas – anda, que eso no es fuerte ni ná. Así nos va de bien a los medios.

El caso que nos disponemos a tratar es muy duro, no sé si ustedes se hacen cargo. Todavía no me he hecho a la idea, ¿será esta la sensación que te entra cuando te abandonas al morbo fácil, a lo que la gente quiere escuchar?; ¿y todo por captar nuevos lectores?; ¿nos estaremos vendiendo? Pues vaya panorama más complicado: en paro, insolvente, insolentes y sin principios. No se puede ser más chungo en la vida, deben ayudarnos a salir de ésta, mírennos como estamos de malamente, hablando de ¿lo único? ¿que ahora toca La Esteban? ‘Potoma’. Quéfuerte quéfuerte.

A continuación les inserto el 'extracto de un mail' a una amiguita enviado hace menos de una semana. Está un poco modificado, como ustedes comprenderán si son legales - por estas cosas de la intimidad y de las posibles o posteriores acciones penales. Ya hablamos como unos tertulianos más, si es que dense cuenta, todo es ponerse y al final siempre se te pega ‘argo’. En él mismo correo del que les hablo, intento ‘transmitirle’ mi sensación de pérdida, de náufraga ante esta movida tan grande, que asolará calles y devastará platós, por lo menos de aquí hasta que nos hagamos tós viejitos.
La Esteban, ése portento de señora de las masas televisivas que se la creen, o comparten con ella su vida, o disienten totalmente, pero la ven, y en el fondo la miran con un punto de admiración. Contenida a veces, eso sí, pero casi todo el mundo mundial tiene ‘una opinión’ a su respecto, que en su vida es que es todo como muy jevi, la pobre. Yo creo que hasta Leti es seguidora suya, seguro que ella ve después de comer el Sálvame de Luxe.

Ahí va la ‘prueba del delito’ espero que no le moleste a ‘amiguita de las Alemanias’ si es así que me lo diga y lo borro, que aquí somos tós mu respetuosos, vamos, y esto es ‘una prueba más’:

“Por cierto (nombre de la amiguita, que está en un precioso pueblo en la mismita Alemania) tenemos que hablarte de este fenómeno ‘sociopolíticomediático’ en el que se ha convertido La Esteban. Tanto que le han hecho un documental ‘trustory’, respaldado y todo por Sigma Dos - que mira por dónde, y sin ánimos de pronunciarme, era una empresa que contaba con mi respeto, ahora ya no sabría bien qué decirte, hija, es que esto me ha pillado un poco por sorpresa.
Como será la cosa que la estudian como alternativa política, (nombre de amiguita que está en Alemania), créeme que no es coña ni una cámara oculta, que la realidad muchas veces supera la ficción y nunca mejor dicho, es que es mu fuerte todo. Yo a veces, hasta no me lo creo, como con los extraterrestres, que me lo creo, pero un poco de aquella manera. Mucho más fuerte todo, amiguita, cuando personas muy respetables en sus creencias políticas como mi hermana - que me parece que es un poco del PP pero reniega un taco y es super maja, por no decir que también guapísima, con su carrera y sus estudios y su coche y todo, pues no va y me dice ¡que ella la votaría a La Esteban!, claro, ahí es cuando yo me asusto y digo ¿pero qué hemos hecho mal con esta niña? (…) Moraleja, no le pongas la tele al niño, a ver si al final nos vamos a arrepentir de la educación que le estamos dando”

Queda expresada, de este singular modo, mi zozobra y sobre todo este miedito interno que me invade al pensar que ha llegado una generación aún más perdida; que si se da prisa desbancará a la de los NiNis y la del NS/NC en los próximos estudios sociológicos de este país de pelota – y de pelotas, en el que nos ha tocado vivir: la Generación de la Esteban.

La pobre, ahora encima el Fran le ha puesto los cuernos.

Si es que lo tiene tó.

‘Cuántas palabras, cuántas nomenclaturas
para un mismo desconcierto’
Julio Cortázar

¿Huelga?... pero qué huelga

2010-09-29T14:02:00.007+02:00

N. de la T. Pues nada, aquistamos. Se supone que si estamos es que no hemos hecho huelga ¿no?. Como no estamos demasiado seguros de lo que estamos haciendo, consideraremos que no estamos haciendo nada malo -bueno, en este punto servidora duda de si hacer lo correcto está reñido con hacer lo que se tiene que hacer, es decir: ahí ya cada uno que haga lo que le salga de los mismos. Desde esta humilde terapia no vamos a discriminar a nadie: hagan huelga o estén en su puesto de trabajo - si es que están ustedes, que seguro que no están, vamos como hagan el mismo caso a esta terapia que a su trabajo... así vamos. Ya les oigo, 'eso eso, tú a lo tuyo', hombre claro, es que tenía que decir algo de 'este tema' que copará informativos y tertulias, y aunque no se nos note siempre nos ha gustado mucho eso de 'estar en la brecha' que suena tan raruno que parece hasta antiguo.

Vamos a meternos de lleno en el meollo. Al lío. Venga me arremango que como no estamos ejerciendo el derecho a la huelga creo que me están subiendo hasta los colores, ainmadre, pero va a ser porque llevo cuello vuelto y nos ha salido un dia bien soleado en la capital y lo que tiene es que hace un poco de calor. Nada insoportable, no sufran queridos. Es normal en el otoño - no se olviden de la estación en la que estamos, aunque cayamos en tópicos tan recurrentes como hablar del tiempo, pero esto es lo que suele hacerse cuando uno no quiere hablar de lo importante, ¿no?; bueno, también se conoce este extremo como 'escurrir el bulto', 'hacer una francesa y au revoir' esas frases de la vida, socorridas a la par que simpáticas.

Ya, que nos disipamos. Hablábamos hace un párrafo -para los que se pierdan con facilidad, disculpen los rodeos, de la Huelga General, ¿esoqué é lo que é? me preguntarán ustedes, quizás con menos acento de Cádiz. Pues allá vamos con la que más sabe de palabras que es la RAE, que se refiere a ella como 'huelga que afecta simultáneamente a todas las actividades laborales de un lugar' y añado 'madremíadelamorhermoso', porque en síntesis suena como un poco coñazo como tema para esta humilde terapia.

Tranquilos, les transportaremos a otros mundos, les descubriremos otras realidades para que salgan del posible estado de embrutecimiento en el que se encuentren sumidos, por esto de gruñir a los piquetes, o gritar 'arriba el metal' - cada uno que grite lo que quiera y si gritan fuerte, mucho mejor, y terapéutico que no vean. Les animamos a gritar, pero sin ofender a nadie que después me los meten en los calabozos y tengo que estar pagándoles ahí las fianzas a ustedes, que me caen todos mu bien, eso es así. Pero, recuerden que de momento a parte de parados, es que pá rematá somos insolventes, que no insolentes aunque a veces sí es verdad que un poco.

Ojo al dato estadístico, adorados lectores. Conversación real en un automóvil -dénse cuen del poco espacio en que transcurre la acción. Dos amigos en coche, uno conduce mientras el otro, de copiloto, se va fumando un pitillo con la ventana abierta.

- Colega 1: joé tio, que negro está tó...

- Colega 2: ya te digo tronco, está la cosa fatal... no sé dónde vamos a ir a parar con lo que tenemos en este país, encima hoy huelga... no te jode

- No tío, yo te digo que de verdad está tó mu negro...

- ¿?

Colega 2 mira a la cara a Colega 1 para decirle 'tonto a la cara' a su amigo cuando:

- ¿!Pero tío, que llevas puestas las gafas de sol, tronco?!

- Y qué pasa tío ¿qué problema tienes tú ahora con mis RayBan?

- Que estamos en un tunel colega, ¡que así no me extraña que no veas un pijote!

- Si era lo que te estaba diciendo... coño, y además esta tarde a currar, mandahuevos con la huelga, ves, ya me has sacado el tema y es que me enciendo porque me están tocando los huevos en el curro y yo lo que quiero son unas vacaciones, no una puta huelga de los cojones -resopla mientras conduce y después del sonido de un bufido se ve por fín la 'salida del tunel'.

(Fundido a negro)

Moraleja: 'si hay que ir, se va, pero ir paná es tontería' (José Mota)

No decir sino lo que es necesario,

a quienes es necesario y cuando

es necesario.

(Cardenal Richelieu)

Sonría por favor, que es gratis

2010-09-23T15:33:00.006+02:00

N. de la T. Espacio patrocinado por el club de la sonrisa. Cualquier hecho narrado a continuación podría motivar bostezos repentinos, doloresdecabezas varios, desvaríos y sinsentidos, e incluso – a más a más, que dicen los gallegos, alguna que otra sonrisa. Otra cosita: en esta terapia aconsejamos el uso y disfrute de la Sonrisa desde nuestros orígenes fundacionales, abogando a favor de la efectividad de la misma y de su uso terapéutico. Vaya chapa. Ya dejo el rollito introductorio y vamos al tema que se me duermen. Shhh. Bueno, vale, no haré mucho ruido, jolín cómo se me ponen de modorros. Ain.

Veamos, lo primero es lo primero. No hemos hecho los deberes, vayapordios. Ya ya, que me las sé todas, menos lloritos milagritos. Ni el comentario de texto ni nada. Tampoco les he pedido tanto, un poquito de esfuerzo por favor, pero no, ustedes dale que te dale y erre que erre. Han sido unos niños malos, no me estudian nada, y esto se lo tengo que decir porque después me trago yo estas cosas que me afectan. A ver si vamos a bajar el nivel sin querer y voy a tener que empezar con todo el rollo desde el principio, tipo cuando tenía 6 años fui a un campamento de gordos, y otras cosas de la vida…

Entonces quedamos en lo siguiente, me hincan los codos pero ya, que ha empezado el curso y les percibo ‘la mar de dispersos’, que créanme es mucho, se lo digo sin ánimo de ofender a nadie queridos, pero es que después me salen detractores y ahí ya me hago pis y todo. Ain.

Al lío. Hemos intentado darles recetas prácticas para salir airosos de esta crisis mundial que va a petar el planeta, esa es la verdad, lo importante es el intento, el impulsico, el tikitaka.

También hemos hecho en ocasiones el ejercicio de reflexionar acerca de cómo se nos ha ido esto de las manos: la crisis, el planeta y después ya los territorios adyacentes; y nos seguimos planteando la misma pregunta, pero nos cuesta responderla. La respuesta podría ser que existe un mundo mejor posible, uno mucho mejor; que podemos hacerlo y todo el rollito molón del Yes we can. Si queremos podemos, eso es así de toda la vida, sólo hay que querer un poco o querer mucho, eso ya a gusto del consumidor. Por cierto, gracias a esta estrategia mágica hemos ganado un mundial de fútbol, así que algo nos habrá enseñado D. Vicente del Bosque, háganme el favor que se lo tenemos que explicar todo.

Ante la crisis, sonría por favor. Miren que es gratis, que enaltece al que la brinda y enriquece al que la recibe. Sonrían mucho, todo el rato, pero sin poner mucha cara de tontos que después se les nota que son felices, y en el fondo, eso a la gente le molesta un poco. No que seas feliz, que parezcas feliz. Ya lo dijo I.P. cuando se coronaba con El Otro 'dientes dientes, ponle dientes, que es lo que les jode…' pues eso. Sonrían: dienteen, zascandileen, jugueteen y dientes, y al mal tiempo buena cara. Incluso en grupo, háganlo. Es complicado, pero vamos a lograrlo, ya saben que la unión hace la fuerza y todo lo demás. Pues a ver si estamos a lo que estamos. Así me gusta que nos vayamos entendiendo. Sonrisas arriba y abajo la Esteban - perdonen, si no decía esto es que reventaba, y claro no voy a reventar que eso es muy ordinario a mi edad.

Me despido ya que estoy saturada de poner tantos dientes, que sonreír también cansa aunque tenga efectos beneficiosos para la salud. Ya saben recuerden: sonrían a su tendero, al charcutero y al frutero, también a los vecinos y al quiosquero. Todo el mundo necesita una sonrisa, no vamos a ser tan egoístas de quedárnoslas todas para nosotros, eso no, que son ustedes buenas personas ante todo, buenos y también personas. Vamos hombre.

Sonríe siempre porque nunca sabes en qué

recóndita esquina pueden enamorarse de ti.

(Anónimo)

Nadie está libre de decir estupideces,

lo malo es decirlas con énfasis.

(Michel E. de Montaigne)

Hasta pronto amiguitos. La semana que viene si se puede, más y mejor.

Yo tampoco te fallaría

2010-09-15T13:05:00.017+02:00

N. de la T. Disculpen esta entrada, total, ya estarán acostumbrados queridos, pero sinceramente espero que no les moleste. La que viene hoy es una sesión que estará plagada de 'sentidos que vuelven a encenderse', algunas frases robadas y otros versos que también los hemos tomado prestados un poco como Bunbury, y al final nos los quedamos para nosotros y para el disfrute de todos ustedes. Mientras que no nos manden otros mejores, estos versos son los que hay - ya saben que aquí el filtro lo pone servidora, mal que me pese queriditos, ya sé que me estoy volviendo un poco quisquillosa, por no decir otra cosa que suena peor como viejuna. Ain.

Los versos primero, sacaré mis armas de alquiler adorados lectores, por eso del respeto que me merecen todos los poetas, por muy malditos que sean los versos y los poetas - que tanto monta monta tanto. Resulta, diablillos, que a veces nos puede apetecer una poquita de poesía bonita, como otro día nos puede molar más gritar fuerte, o 'romper farolas a cabezazo' - esto no me lo hagáis que después todo se sabe... y la gente es mu mala.

Puede apeteceros hasta cantar muy alto para que todos os escuchen, y no sólo en la ducha - que la música lo que tiene es que nos amansa a casi todos los hijos de los vecinos. Incluso, podéis querer no escuchar lo que no queremos que nos cuenten. También pasa que en ocasiones, a algunos más avispados, se nos da bien hacer que nos interesa un puñao el cuento chino o conversación peñazo y estar ahí todo el rato pensando en la lista de la compra... 'filetes de pollo, quesito de burgos, tomatitos'... eso que hemos hecho todos alguna vez sonriendo educados y mecidos por el suave ritmo del 'ajaaaam'. Eso es así.

El caso es, queridos, que hoy nos sentimos poetas - un poco solo que después se nos sube a la cabeza. Y es por ello un deber y una obligación para nosotros que se lean el poema y me hagan un comentario de texto. Hagan algo, por favor, que sin esfuerzo ningún logro merece mucho la pena - vamos, que para algo estoy aquí transcribiendo como los escribas antiguos al son sabrosón que me marcan las palabras, 'vaya tela con la niña', eso me lo dicen mucho, sobre todo cuando hago maldades. Ahora para que Madre me diga que a ella le cae fatal Sabina de toda la vida, si me lo estoy viendo venir.

SOCORRO PIDO

Si nos hundimos antes de nadar

no soñarán los peces con anzuelos,

si nos rendimos para no llorar

declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano

cruza, como un tachón, por los cuadernos;

la noche se hará tarde, tan temprano,

que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,

la infame soledad es un partido

mejor que la peor de las sorpresas.

Si me pides perdón, socorro pido,

si te sobra algún orgasmo me lo ingresas

en el banco de semen del olvido.

Joaquín Sabina, músico a la par que poeta. Ciento volando de catorce, colección Visor de Poesía.

P.D. Y ahora pongo un enlace que mola mogollón, para todos los amiguitos que nos siguen en el ciberespacio exterior y en el otro. Gracias a todos que estáis siempre, siempre Al final. Ya os lo canta Amaral que siempre ha tenido mejor voz, y canta más bonito que esta humilde terapeuta. Ain.

Open your mind please

2010-09-08T12:22:00.019+02:00

N. de la T. Les veo más morenitos, queridos. Les diría que un poco más rechonchetes, es decir, mejor comidos. No se me mosqueen, esta humilde terapia sólo se toma las licencias mínimas de la confianza que nos une. Vaya rollo, y todo para decirles que perdonen las molestas indiscreciones de esta ‘sincera metomentodo'. Al tema, que empieza el curso y vuelvo a perderme entre líneas. Aaain. Suspiro.

Qué nervios, que emoción más bien llevada. Ni Penélope en el día del cacho Oscar. Estoy que no me lo creo, ahora que ya no me creo casi nada que la mía, miren ustedes, es una zozobra muy discreta. El caso es que volvemos. Ya sabemos, ya... que la cita ha tardado un tiempo, me dirán, a ver si nos merece la pena y no se me andan quejando después por las esquinas a la voz 'de que esta Terapia es un tongo casi tan grande como los de Eurovisión'.

Querría hacer una mención especial antes de seguir con el tema este del regreso que tanto nos encanta, como las que se hacen en los super Festivales de Cine y en las Galas que se presten, pero esta no va de recordar a los que ya no están, justo al contrario queridos. Abro 'arterisco':

*Esta va por el Caracol Feliz, que nos ha dado una alegría que no somos ni capaces de transcribirla con palabras, verbos o adjetivos. Se me hace hasta la boca agua con el sabor dulce de esta 'noticia en primicia': ‘se hace saber que ¡el Caracolillo se está pensando volver!’. Mu fuerte todo. En concreto concreto no podemos adelantar una fecha porque estas cosas de los regresos lo que tienen es que es mejor que se hagan por sorpresa, que da mucha más alegría al cuerpo.

Al lorito queriditos, que estamos dando que no regalando una exclusiva de las que copan las horas de los 'señore pogramadore' de Telecinco, quéfuerte quéfuerte... ain si me leyera J.J.V. (¿le mandarían ustedes mi curriculum diciéndole 'Sáaaaalvame soy tu náufragaaaaa'?)

Bueno, como comprenderán ustedes, después de este ejercicio de las exclusivas casi se me han secado las pocas neuronas que me quedaban en el cerebro después de ‘vacacione en la mar’ y les diría que no puedo no puedo seguir escribiendo, pero sacaré fuerzas de flaqueza y seguiré dándole a la tecla con toda mi alma. Lo que tiene que hacer una - con la manía que le da el morbo, por fidelizar y conseguir nuevos lectores, eso no lo sabe nadie dios mío, para que Madre me ponga un comentario y encima no me lea ni Perry. ¿De verdad que no les doy ni un poquito de pena? Cómo está el patio, voy a dejar ya los sollozos, que esta temporada no se llevan nada de nada muy muy a mi pesar.

Sé que van ustedes a preguntármelo y no me quiero cansar de contestarles, pero es que han pasado muchas cosas en este tiempo en silencio y me da un poco de pereza empezar con todo el blablablá y blablablá que no molan nada estos soliloquios en este inhóspito ciberespacio...

Quiero que me cuenten lo suyo, momentito peloteo, que me digan cómo están ustedes, que volvamos a querernos en este espacio dedicado a todos ustedes, servidora y a los que se apunten que no les de vergüenza, que la vida son cuatro días y no podemos pasarlos con sonrojos y quejándonos todo el rato (sí, eso que hacemos a menudo cuando nos puede el hastío, la economía global o la seguridad medioambiental del Planeta)

Nosotros hemos estado viajando a tutiplén y conociendo mucho mundo, esta frase lo que tiene es que viste mogollón... y 'allende los mares y los océanos hemos abierto nuestros horizontes más lejanos' que suena a película de Tom Cruise por lo menos; sellado amistades sinceras; dibujando el cielo con espumillones de colores - esto es una imagen absurda pero es que somos presa de una melancolía post vacacional muy bien llevada...

La liamos parda, eso sí. Ornitorrinco Producciones y el montaje de Nootka hicieron de nuestra capa un sayo... y salimos de esta guisa...

Si no le encuentran la gracia piensen que lo importante es participar; que es una cámara oculta o algo así... algo que sea como muy socorrido a estas alturas del partido. Por cierto ¿cómo quedó España contra Argentina? Ups, qué silencio... Lanzo esta pregunta al aire para los 'furgoleros', pero sin ánimos de acritudes... en otras latitudes... quidicí.

Sigan leyéndonos, por favor. No se me cansen nunca.

And open your minds my friends
y be water y todo lo demás:
Hasta pronto amiguitos.
Que nos leemos very soon.
Ah! y no nos abandonen,

nosotros no lo haríamos jamás
- ni de coña... créannos. Aaaain.

(Suspiro gordo)

P.S. Ahora nos quedamos con cara de tontos al tiempo que decimos: ¡Feliz día 8 de septiembre, el de Extremadura hombre ya! Entonen entonen: Nuestras voooooces se alzan...

Y yo sigo aqui...

2010-08-18T22:49:00.003+02:00

Estamos vivos. Stop. No se me mosqueen. Stop. Fuera esos bufidos, venga. Stop. Estamos de vacaciones de verdad. Stop. Habrá fotos, historias, risas. Stop. Lo importante siempre fue volver. Stop. Y con ilusión se empezó hasta El Paraíso, ese que deberíamos tener todos. Stop. Para que sea más bonito regresar. Stop. Me pongo nerviosa y tó. Stop. Esas son las ganas por volver. Stop. Sean felices y quítenme esas caras de tontos. Stop. Les veo por un agujerito. Stop. Ya hablaremos. Stop. Salgo del modo telegrama. Stop. Hasta la vista babys. Stop. Disfruten todo el rato del verano que se acaba. Stop. Les dejo con D. Quique González.

Confesiones de una peatona

2009-10-21T21:08:00.005+02:00

N. de la T. Como recordarán por episodios anteriores, nos hicimos el firme propósito de superar ciertas limitaciones en este curso que empezaba. Se trataba de vencer los pequeños obstáculos impuestos por la propia inutilidad de servidora; logrando así un requisito indispensable para enfrentarse –motorizadamente- a estos tiempos modernos y chungos que nos ha tocado vivir.

Con la que está cayendo, no me negarán que casi mejor tener el carnet del coche para poder escapar vía ‘carretera y manta’ a Brunete, San Chinarro o Pernambuco, según sea el caso y la circunstancia; que siempre llegaremos más rápido a nuestro destino que 'al trote cochinero' al que nos tenía acostumbrados la Querida Dehesa.

Guiada por esta enorme suspicacia y espíritu crítico, antes de iniciar los trámites de una matrícula cualquiera decidí formarme una idea de la situación general, e hice un riguroso estudio de mercado sopesando ofertas para esta descabellada demanda: sentarme en un automóvil sin que me temblaran hasta las pestañas.

En realidad el estudio fue muy riguroso, pero he de admitir que también fue muy breve. Me adentré ilusionada en una autoescuela de provincias y comprobé patidifusa con los ojos en blanco que el precio medio del carnet doblaba el precio de cualquier autoescuela en Madrid. Así que di las gracias educadamente a la señorita que me atendía tan atenta y, como ocurre en estos casos, prometí volver pasados unos días para dar una respuesta definitiva pero no lo hice: me salió infinitamente más rentable coger un autobús hacia la capital y probar suerte allí, emulando al intrépido Paco Martínez Soria, aunque sin ajustarme tanto la boina porque me hacía un poco de daño en las orejicas.

Ya en Madrid parecía que la suerte estaba de mi lado. Al salir del metro, varias personas muy agradables e insistentes me dieron papelillos de colores, mientras servidora les agradecía el detalle y los cogía todos. Después de leerlos detenidamente y descartar aquellos que consistían en ofertas de aparatos para la sordera o rebajas en muebles de oficina, uno de ellos llamó poderosamente mi atención:

AUTOESCUELA TADEO: CON NOSOTROS YA NADA ES IMPOSIBLE.
30€ MATRICULA + 10 CLASES PRÁCTICAS + 10 CLASES DE MANIOBRAS.
CURSOS INTENSIVOS DE 10 DÍAS. GRUPOS LIMITADOS.

Desde luego, como es la publicidad. Cualquiera dice que no a este reclamo, imaginen mi alegría y alboroto, tan grande era que no tardé ni diez minutos en llegar a la autoescuela. Allí otra señorita, superada en este caso concreto por el estrés de la gran ciudad y por la gran demanda de personas que habían acudido a la llamada del ahorro, me atendió entre bufidos y resoplos y me informó en minuto y medio de la oferta que anunciaba el papelillo de color amarillo.

No es que ella fuera demasiado convincente, ni que yo me enterara demasiado bien de las explicaciones que me brindaba -al tiempo que contestaba al teléfono y le gritaba a su compañera que le echara una mano- pero me aventuré, me lié la manta a la cabeza y me dispuse a apuntarme… hasta que se me ocurrió preguntar por el ‘Curso intensivo de 10 días para el teórico’.

Me miró como diciendo ‘¿Estás segura segura, o me vas a hacer perder el valioso tiempo del que no dispongo?’. Ante la ilusión contenida que mostraban mis desesperados ojos llorosos que le suplicaban ‘pero explícamelo despacito, por favor’, ella decidió hacerlo no sin antes observarme con cara de ‘como te suelte todo el rollo y después me digas que no te apuntas, vamos a tener más que palabras tú y yo’. Ain.

Enfrentó sus ojos a los míos y comenzó a hablarme en susurros ‘este curso es para personas que quieren sacarse el teórico en un tiempo récord’, empezó diciendo. Después, tomando mis manos, gesto que interpreté como que empezaba a sentirse un poco atraída por mi, continuó, ‘pero también es un curso intensivo para personas muy especiales’, ahí ya empecé a mosquearme mientras apartaba mis manos de las suyas, pero la tía no me soltaba y continuaba con un tonito un poquito sectario, ‘se trata de un grupo muy reducido de personas, un grupo de élite, de elegidos, que después de 10 días de clases con nosotros tienen asegurado el aprobado en el examen’.

Uy, esto sonaba ya raro. Al tiempo que servidora dejaba volar su desbordante imaginación y visualizaba ceremonias de iniciación en una secta para conductores noveles, con máscaras con una L blanca sobre fondo verde, ella me aseguraba que el éxito era de más del 80 por ciento. Vamos, que muy tonta tenía que ser para no aprobar. ‘¿Cuál es el truco?’, le pregunté intrigada. Dios, ¿tendría que desnudarme o confesar mis traumas infantiles, se enterarían mis compañeros de que no he tenido jamás una caries porque no sé a qué saben las chucherías? Los traumas de cada uno son los traumas de cada uno, oigan.

El truco, el quid, la respuesta correcta era simple y llana, y ella la verbalizó al tiempo que yo suspiré aliviadísima, dijo: ‘Estudiar, sólo vas a tener que estudiar como una perra, y decirme ya si sí o si no, porque mira toda la gente que está esperando y solo queda una plaza para el turno de mañana y dos para la tarde’. Uf.

Al final me he apuntado al grupo de elegidos en turno de mañana. De 9 a 14 horas. Cinco horas intensivas de explicaciones, definiciones y tests con menos de tres fallos porque si no me huelo que la profesora te coloca un cucurucho negro en la cabeza, o unas orejas de burro y te manda de rodillas a un rincón. Eso no lo sé seguro, pero se lo contaré pronto, si sobrevivo a la primera sesión del curso intensivo con el resto del grupo de conductores noveles de élite.

Mañana es el primer día. Deséenme suerte: alea jacta est.

Dónde quiera que estés, te espero Paco

2009-10-14T10:00:00.006+02:00

N. de la T. Continuaremos donde dejamos la ‘trustory’ y finalizamos la entrega. Ya está bien. Después les entra el morbillo facilón y tenemos que seguir contando batallitas de borrachuzos que tampoco benefician a nadie en concreto.

Recuerden que cambiamos de bar pero mantuvimos nuestras expectativas. Al menos servidora se sentía como la reina de la noche, sin intenciones de querer ocupar ningún primer plano reservado a ese menester. Seguimos la conversación con estas dos personas que salieron de la pista, el Paco y el Davi, en el segundo garito. Nos acompañó parte de la pandillita basura farandulera y uno de ellos, que estaba ahí especialmente con la caña echada a ver si le caía algo y eso que se llevaba pal cuerpo, se unió a la charla a cuatro bandas.

La indescriptible conversación que mantuvimos aquel grupo fue de lo más inverosímil, valga la redundancia de la frase en sí misma. Hablamos de los Homo Sapiens; de la Crisis Mundial; del calentamiento del planeta; de los países exportadores de Petróleo; de las fronteras de la Unión Europea; de que la unión hace la fuerza y de los índices del paro, entre otras cosas. No sé, algo como muy poco de bar y de hablar a grito pelao a aquellas horas de la madrugada que eran las 4, que el cuerpo en vez de palabras lo que te pedía era otra cosa. Qué se yo. Salsa. Un movimiento sexy. Otra copa. Otro rollo.

Y hablando y hablando y hablando, pensé ‘qué pesadas son estas personas, cómo hablan todo el rato’, y le echaba una miradita al Paco, mira, cómo habla y habla y habla, y el Paco me devolvía la miradilla. Leve aproximación, ‘uy! perdona que me resbalo’ esas técnicas que todos nos sabemos cuando queremos arrimar la cebolleta. Parecía que surtían su efecto. El efecto, si no nos sale defectuoso por defecto.

Amiguita en un momento dado, y sin previo aviso, se las pira con Pescador cañita brava. Claro, ahí es cuando ya flipé un poco. El Davi le susurra algo al oído al Paco y el Paco me mira. Yo me hago un poco la tonta mirando así al techo silbando, hasta que pienso mentalmente sin verbalizar nada, ‘¿vais a estar mucho tiempo con los secretitos en la oreja son cosas de viejas?’ Entonces, como si mi reflexión interna hubiera traspasado mi mente, el Davi me da dos besos y se despide y el Paco le dice adiós colega, au revoire que dijo Voltaire, que este chico recordemos que era del mismo Paris.
Buena jugada, estos niños es que se las saben todas.

Y cuando parecía que el terreno estaba recién regado y abonado para la siembra de la semillita, reaparece Amiguita con Pescador cañita brava y entonces ya digo ‘pero qué broma es esta: aquí ya se va todo el mundo a su casa y cada una con quien quiera, coño’. No lo dije, claro, pero puse cara de pensarlo. Le hago un guiño a Amiguita, como diciendo ‘bueno, ¿qué?: ¿Pescas o enriqueces?’ y ella que me intuye mucho y muy rápido, dijo enseguida ‘vámonos todo el mundo que ya es hora’. De hecho, ya eran horas: las 5 y pico de la mañana. Madremíademivida, que hoy no pensaba salir ni a la puerta de mi casa.

En la puerta del garito nos costaba arrancar. Amiguita se pilla un taxi y el Paco me suelta un rollo de cagarse, tipo ‘no voy a tener más remedio que irme contigo porque le he dado las llaves al Davi, que tiene un despertar muy malo el parisino tolerante, que paso de llamarlo y que… ¿qué te parece?’. Ahí ya puse cara de ‘¿pero qué me estás contando Paco?’ con la salvedad de que esta vez sí pronuncié la pregunta en alto y después de hacerlo me quedé con cara de ‘ah, ¿he sido yo?’.

Miré al Paco y el Paco me miró. Tras su flequillo, que entonces no era una frondosa barrera entre ambos, me encontré con sus chispeantes ojos coloreaditos de rojo por las copichuelas. Entonces, el tiempo se detuvo y como en una película de Meg Ryan, empezó a soplar una brisa suave y mi pelo ondeaba un poco y comenzó a sonar una música preciosa. Eran como violines o eso me pareció escuchar a lo lejos. Dije de repente, suspirando, sin poderme contener, ‘qué bonito es conocerse’. Y el Paco añadió, ‘dame tu teléfono que te doy un toque un día’. Pensé yo, ‘cómo mola’.

Pero claro, en la vida real, de poco te sirven las frases bonitas y las buenas intenciones, mucho menos una brisa que ondea tu pelo levemente. Le mandé al Paco un mensaje el sábado después de aquel idílico jueves. Un ‘sms’ que no me comprometía a nada. Una señal por mi parte de que me encantó conocerlo y que me pareció un buen tipo. Sin más. Nada de te quiero te adoro te compro un loro cásate conmigo serás el padre de mis cinco churumbeles. ¿A ustedes les ha contestado? porque a servidora no.

Muy fuerte. El Paco, con la pintilla de moderno que tenía, con su amigo tan tolerante del mismito Paris, con su flequillo y su encanto. No me pegaba nada que fuera así. A mi no se me hace esto. Miren, conmigo no se está de cháchara toda una noche pelando la pava como el que no tiene mejores cosas que hacer, ‘nada, mira es que pasaba por aquí y estaba planeando jugar con tus sentimientos’. No hijo no. A mi no.

Todavía sigo dándome sin querer algún cabezazo en vez en cuando, cuando mis noches se tiñen de blanco y no tengo al Paco para que me hable de las subvenciones que recortará el Gobierno en esta legislatura. No sé si es un consuelo, o un alivio para mi espíritu aventurero. Puede que hasta me haya librado de un plasta. Más concretamente porque éste no me ha hecho ni caso, ya tiene bemoles.

Ay, Paco, vuelve. Regresa a mi. Pero vuelve mudito. Vuelve envuelto en silencio. Despójate de cualquier sujeto, adverbio, o pronombre. Yo te compensaré por los espacios en blanco y me encargaré de rellenarte los huequitos de tu mutismo. Los cubriré despacito con las caricias que te harán mis pestañas.
Donde quiera que estés, vente conmigo Paco: no te pongas tonto.
Ya verás como no hará falta que hablemos.
No vamos a necesitar ni una sola palabra. Palabrita...

The End.

Hasta el final

2009-10-11T11:50:00.029+02:00

La noche en la que fuimos a ver a Coque Malla...

N. de la T. Váyanse ustedes de concierto directitos. Háganme caso... que para una vez que tengo la razón... De este modo eliminarán el estrés y muchiisimas toxinas; y al fin y al cabo, fomentarán la segregación de endorfinas: esas 'cositas buenas buenas' que te suben el ánimo, te entonan y te dan 'calorcito' cuando más fresquito estás por dentro... Ya, no se me pongan 'nerviositos': Al lío -'amoallá', que decimos por el suroeste peninsular al tiempo que nos 'arremangamos'

Pues nada, la noche que fuimos a ver a Coque Malla acabamos viendo a 'Los Otros', que por cierto se llamaban Los Coronas: Unos señores músicos que probablemente conocen 'aquí allá y en la China populá', pero que a mi -por mu de 'entendidadadelavida' que vaya.. no me sonaban de ná. Pero qué vamos a hacer, no se puede tener de tó... ¿no?

Ocurrió que hubo un fallo en la comunicación y un exceso de euforia, las cosas como son.

Al final nos plantamos en un concierto de unos tipos de los que jamás habíamos oído hablar. No sonaban mal esa es la verdad, sonaban muy bien - pero una vez que te has hecho a la idea de que vas a ver a Coque, choca un poco que de repente aparezcan cinco tipos de negro todos uniformados como Men in black en el escenario, con sombreros blancos de cowboy que tocan música instrumental con ritmos de ayer, hoy y siempre.

Pues nada que ver con lo que íbamos a ver. A ver: ¿un solista molón frente a una banda de las de toda la vida vestidos como cucarachas con sombrerico? Las comparaciones son odiosas, ya lo sé... pero no se parecían en nada, como un huevo a una castaña pilonga, vamos... Pero lo importante es ir al concierto ¿no?, porque a veces hay que ir a uno 'al boleo' para saber si te gusta la 'música', el 'son' que tocan... esas cosas.

Pero después (menos mal que ya nos enteramos bien otro día y contuvimos un poco la euforia)Dos días más tarde, efectivamente, sí tocaba Coque. Ahí que nos plantamos y en su concierto nos colamos, previo pago de la entrada para el acústico por el módico precio de doce euros.

Ay Coque Coque, tan pequeño (tan peludo, pero menos que Platero) tan tardón que estuvo casi una hora y media haciéndose de rogar el mamón, pero qué mono, qué salao, que entrega, qué majo. La sala llena, las manos y las cabezas preparadas para aplaudirle, para chocarse entre nosotros, para contonearnos y mecernos al ritmo de sus suaves canciones en solitario; que dan ganas hasta de quererlo un poco, tan chiquinino, tan salao, tan artistaco.

Sobre el escenario se creció al lado de Nico Nieto, que también era un artistazo - muy músico, muy alto y guapo y cool. Y todos allí disfrutando de lo lindo, mirando a los alrededores, observando las reacciones del público entregado y disfrutando de la música, que es lo que se intenta hacer en todos los conciertos.

La verdad es que tenía muchas ganas de verlo y no defraudó mis expectativas. Me gustaron las letras, sencillas y contundentes, las músicas que recuerdan a algo, pero que son de Coque, el grito que le sale de dentro cuando termina alguna de las canciones. Nos confesó que le gustaba mucho venir a tocar a Badajoz y entonces ahí ya todas las fanes babeando, encantadas de la vida y de ser de Badajoz y de estar ahí viéndolo a él, tan achuchable como una barriguita.

Como en todos los conciertos al principio se hace un poco difícil encontrar tu sitio. Sobre todo si no es una sala demasiado grande y todos quieren ponerse en primera fila; y si es su caso, como el mío, que por estas cosas de la herencia, la altura no es una de las cualidades que te ha obsequiado la naturaleza, o la genética. Pero lo vi de frente, lo observé durante todo el concierto y constaté una evidencia basada en hechos reales... Bueno, cuando me pongo tan repelente como el niño Vicente me da hasta miedito oigan...

El caso es que cualquier persona que se suba a un escenario, preferiblemente hombre, adquiere para servidora un halo de misterio y de atracción que no puede controlar. Se escapa de mi propio entendimiento, traspasa los límites de lo conocido - a exagerá no me gana nadie, que esto ya está sonando a expediente X... vaya tela con la niña.

Conciertos, hablábamos de conciertos. Para mi ir a uno es tan especial como comerte un brownie hecho por tu madre. Es como que se materializa un sueño, como que te dedican todas las canciones y tú estas en medio de un montón de gente, pero sientes que las canciones te las están cantando al oído. Así escrito suena un poco raro, lo sé, tendrían que estar en mis carnes para poder entender bien la sensación que les intento transmitir.

Pero, cómo molan los conciertos: tocar las palmas y soportar los empujones de la gente que va y viene del baño. Cómo me gusta la música en directo, saberme las canciones y quedarme ronca en los bises. O no saberme ni una y descubrirlas por primera vez. Y gritar, y dejarte llevar con Coque al fin del mundo...

Hasta el final esperen a que se cargue la página y suban el volumen, merece la pena, se lo digo yo que soy 'una prisiña' y me cuesta hasta quedarme parada mientras espero el autobús...

The Rovishowman

2009-10-10T12:43:00.008+02:00

Dani Rovira: The Rovishowman

Asistir a un espectáculo como el que interpreta Dani Rovira en las casi dos horas en las que se enfrenta al público es impagable. El actor desgrana en un trepidante monólogo las cosas que le pasan, se pregunta también por qué coño le pasan a él y reflexiona acerca de lo humano y lo divino: la infancia, el amor, sus contradictorios progenitores y sus andanzas por la vida. La gracia es que habla como si fuera un amigo de toda la vida que, entre confidencias, susurros y gestitos, te hace partirte de risa al tiempo que le suplicarías que no parara de contarte más anécdotas.

Empatía, simpatía, generosidad y mucho, mucho arte. Altas dosis de auto conocimiento, quizás de acostumbramiento a uno mismo. Un sentido del humor inteligente y rápido, tan rápido que si no estás al tanto cuando su verborrea empieza a brotar no te acuerdas de dónde venía toda la historia. Es lo que presenciamos los espectadores que abarrotábamos la Sala Aftasí de Badajoz el pasado viernes 2 de octubre a partir de las 12. Era la segunda sesión y Dani ya había tenido su estreno, pero estaba el tío fresco como una lechuga.

D. Rovira habla, respira, habla, no respira y habla. Gesticula, cambia de voz, transforma su cuerpo con imposibles movimientos y te metes en otro personaje que tampoco para de hablar. No se cansa nunca su cabeza de desgranar sucesos cotidianos, pequeñas situaciones que sin poderse dominar dan paso a la risa natural y después a la carcajada. En este show no hay nada de risillas de bote, ni de sonrisas enlatadas. Hila frases con sentido y atina como el que apunta directo y seguro de alcanzar el objetivo: los aplausos que no pueden contenerse porque los que presenciamos esa fiesta, no podemos menos que agradecerle de algún modo lo que nos está haciendo pasar. Y es que el tío hace que te lo pases muy bien. Se te quita ese dolor de cabeza, se te olvida que no tienes saldo en el móvil y que probablemente mañana no podrás salir porque no te queda dinero en la cuenta. Con Dani se les olvida la crisis, con eso ya les he dicho todo.

Alma de payaso en una cabeza prodigiosa que improvisa sola. Confiesa que siempre sabe el monólogo con el que afrontará su actuación en una sala, pero desconoce qué tanto por ciento terminará improvisando. Pareciera que una y otra cosa, improvisación y ensayo, confluyan en una conversación que desearías que no acabara nunca. Pero Dani es humano, y necesita descansar, si no fuera por eso se habría quedado dando la nota hasta altas horas de la madrugada. Porque estuvo sembrado y no se les escapó ningún detalle.

Juega con el público y bromea con él porque es consciente de su propio encanto. En el escenario se crece y ante el micrófono su voz cambia de registro como si se pusiera una nueva careta. No deja de sorprender y de engatusar al respetable, a las chicas, a los chicos, pero los respeta riéndose con y de ellos, haciéndoles partícipes de semejante juerga. Engancha, atrae, motiva a comentar las jugadas, los chistes que no se te van a olvidar. Te dan ganas, una vez que ha terminado, de darle un gran abrazo y decirle: Gracias amigo, gracias a ti hoy he sido libre.

En eso insiste Dani al final cuando se despide: “Si reir te da más años de vida, yo os haré inmortales”.

Me hacen el favor por favor de meterse en su página oficial y después comentamos si no se han partido en dos y les apetece verle en directo. Estará pronto en Madrid (13/10/2009) así que estén vivos y al loro, pasen la bola y vayan sacando las entradas, que es en la Joy Eslava y eso se peta de gente. Quedan avisados.

¿Quién sabe dónde... está el Paco?

2009-10-09T11:18:00.011+02:00

Quien esté libre de resaca: que se pase un Gelocatil

N. de la T. Cualquier hecho narrado a continuación es totalmente inventado e inverosímil. Les agradeceríamos que pasaran por alto cualquier coincidencia con la realidad puesto que habrá sido fruto de la más intempestiva de las casualidades. Asúmanla como un descuido de la que escribe y discúlpenmelo.
De este modo, los acontecimientos que leerán han sido remodelados así como los nombres y las características físicas y psicológicas de sus protagonistas; para preservar la intimidad personal e integridad moral que nos pertenecen a todos aunque en ocasiones se le olvide a La Belén Esteban adreítacómetelpollo.

Conocí al Paco en un bar en el que la gente, por regla general, está bastante receptiva a esto de las relaciones interpersonales. Un bar como los de toda la vida. Un sitio en el que la comunicación visual, imprescindible en todo acercamiento con fines ludicofestivos , da paso con suerte y varias copas a dos besos y una presentación. ‘Hola qué pasa, me llamo Genaro’, pues te la agarro con… Por supuesto que a este extremo de hipersociabilización ayuda el alcohol; que lo que es favorecer, favorece mogollón las relaciones y todo lo que se le ponga por delante.

Al Paco lo descubrí detrás de su frondoso flequillo en la entrada del garito al que entramos buscando unas cervezas. Allí se encontraba él, jipiando mayormente a las que salían y entraban, al lado de la puerta y de un chico con muy buena pinta, vestido con una chaqueta oscura y gafaspasta, que parecía por lo menos del término municipal de Las Rozas.

La pandilla que hizo acto de presencia en aquel lugar con beneficios para el propio ego era de lo más variopinta y poco discreta: cinéfilos superdotados, suecadores suecados, titiriteros y gentes de la farándula en general, los que a mi más me gustan. Con la estrategia que suele usarse when the night has come del ‘sindar’ –sin darnos cuenta- invadimos la barra entre risas y bromas; porque acabábamos de asistir a una velada maravillosa: vamos, que teníamos un subidón subidón de tres pares de narices en todo lo alto.

Queríamos darlo todo, nos invadía un halo de autocomplacencia que era así entre mutua y recíproca, una cosa muy absurda. Pensábamos ‘pero qué guays semos’, estas cosas que se piensan por la noche cuando vas animadillo. Nos encantábamos a nosotros mismos y podría decirse que estábamos sobrevolando a nado la cresta de la ola al tiempo que posábamos como la Obregón para las cámaras. De esas noches que dices: hoy es mi noche.

Si no se pone nadie malo y vomita; si logramos encontrar un sitio en el que continuar con el despiporre después de las tres de la mañana… Si no se cae nadie con todo el pedo en una zanja y se abre la cabeza. Sí, esas cosas que en Madrid y en cualquier ciudad de España, cada vez más y, aquí más, gracias a Gallardón y al Plan E, pasan a veces.

Entonces miro al Amigo del Paco –que entonces nadie sabía como se llamaban ni él ni su amigo, y pienso, ‘!Coño! qué mono. Tiene estilillo ése, el de la chaqueta oscura y las gafas de pasta’.

Al lado de él se encontraba el Paco, detrás de su flequillico, copa en mano, con visos de ser todo un moderno de pro, con los contras de todos los modernos. He de reconocer que también en su estilo pero menos atractivo visualmente, así en la corta distancia que nos separaba, que el amigo que parecía Roceño (¿?). Pero me dije, ‘pues también tiene su aquél el que está detrás del flequillo’.

Pues sí. Fugaz reojillo por mi parte y él que se encuentra de repente con mi inquieta mirada surcando el aire contaminado del populoso bar de moda. Al nanosegundo, chán, el Paco me estaba ofreciendo su mojito; Amigo estiloso hablaba con Amiguita, y todos estábamos tan encantados y parecíamos tan felices que aquello se parecía cada vez más a un anuncio del Audi A4. Muy grande y muy estiloso todo, como de ricos de toda la vida, nada de nuevos ricos que son muy ordinarios.

Entonces, sabedoras de nuestros encantos femeninos, que a poco que hayan bebido de eso se dan cuenta hasta los chicos más atontolinaos, Amiguita empezó a bromear y tontear con ellos como sólo ella sabe hacerlo. Entre inocente y punzante; divertida y estupenda. Mientras, ya al tema y cada una con el suyo –en esto Amiguita y yo no somos nada celosas y en función de la situación sabemos adaptarnos a las circunstancias con mucha prestancia- yo hablaba con el Paco y él me contaba un poco su vida; yo lo escuchaba y después ya le contaba un poco la mía.

Lo que viene siendo una conversación entre dos personas educadas en los valores de la empatía y el calor humano, pensé. Bendita ignorancia tan infravalorada injustamente con lo bien que se vive en la inopia y lo felices que son los tontos, con todos mis respetos hacia los tontos y su desconocimiento del medio.

Esto es importante así de primeras. Otra cosa muy distinta hubiera sido que solo hablara uno de los, que el Paco éste me contara su vida porque le encantara escucharse y que yo acabara aburridita como un piojo en la cabeza de Kojak. Pero no, me decía a mi misma, ‘¿es majete, no?, ¿parece que al menos se puede hablar con él?. Chachi.’ Sí, super chachi.

Pues nos cerraban el bar y el camarero insistía en decirnos que si no habíamos pillado a esas horas y a esas alturas, era ya un poco tarde y esos señores tendrían que ir cerrando y yéndose a sus respectivas casas; que a todo el mundo por muy ruin que sea le espera un felpudo contra el que frotar sus pies a la entrada del hogar.

Así que animados por los sabios consejos de las personas profesionales que se enfrentan cada noche a una barra poblada de despojos alcoholizados, aparecimos en otro lugar, cercano a éste y en la misma línea de garitos animados de las noches locas de los jueves de Madrid. Madredelamorhermoso.

Allí acabamos la pandilla farandulera y los dos agregados culturales: El Paco, que resultó ser un catalán flequillero renegador y El Davi, parisino tolerante y estiloso. Ambos con buen pelo, que esto hay que decirlo y reconocérselo. Los rigores de la edad no actúan del mismo modo en todos los organismos, las cabezas y mucho menos en los cueros cabelludos de hombres y mujeres.

En la próxima entrega, cambiamos de bar y seguro que habrá más cambios…
Intriga, intriga y dolor de barriga.

P.S. Gracias a los protagonistas de esta historia por inspirar estos hechos.

En esta instantánea nocturna, a medio camino entre posado robado y posado posado, podemos observar a Amiguita y a Amigo estiloso, en actitud de gustarse mucho a sí mismos. Luego es que pasó RainbonwBrite a lomos del Pequeño Pony y dejó todo el fondo perdido de purpurina...

Superar tus limitaciones es posible

2009-10-08T09:37:00.006+02:00

Hazlo tú mismo.

N. de la T. ¿Ustedes también son de aquellos humanos que se reformulan viejos propósitos al empezar el nuevo curso?

Poniéndoles así ejemplos que se me ocurren de repente: ¿Aprender inglés; tocar la guitarra o las narices? ¿Apuntarse a un curso de informática para poco dotados – de la informática? ¿Entrenarse en el gimnasio y adelgazar esos impertinentes kilillos? ¿Dejar de fumarse aquellos pitillos?

¿O estrenan inquietudes como almas curiosas llevadas raudas por Wikipedia? Chiúuuuun.

¿Se aseguran bien de quitar el forro que envuelve sus miedos? ¿Intentan superarlos? ¿O dicen folclóricos internamente sin que se les note: ‘mieeedoooo, tengo mieeedoooo’? ¿Los superan los mieditos? ¿Se consideran personas responsables y capaces de alcanzar sus objetivos, sus anhelos: llamémoslos ‘X’s’?

(Ya está la pesada esta con las preguntitas: lo reconozco, también a mi me sacan de quicio estas mordaces autorreflexiones y me canso un poco de mi misma, pero con 30 años te acostumbras)

Pues para algo hemos vuelto, y si hemos vuelto ha sido para seguir formulando estas cuestiones indiscretas que fomentan el movimiento de sus neuronas, la sudoración de sus manos y, por supuesto, el chiqui chiqui de su cerebro.

Obvia decir que por nuestra parte la respuesta es cristalina y unánime: ni sí, ni no. Psssí. Lo mismo y como siempre: nos cuesta posicionarnos y no nos echamos a ningún lado. Nos mantenemos en un discreto segundo plano como la Reina Sofía, al tiempo que les ofrecemos el tratamiento exclusivo con el que cercenar antiguas cortapisas o renovados contratiempos. Limitaciones que tenemos porque no dejamos de ser personas humanas, algunas más humanas que otras.

Les propondremos El Manual de las Maneras de hacerse cargo de uno mismo y de sus circunstancias para acabar conquistando pequeñas metas o grandes retos. Todo es posible si ustedes quieren y ya pueden querer queridos. Créanmelo. Querer es creer y creer es poder. Uf. No les digo ná y se lo digo tó.

Las limitaciones terminan cuando apremia la necesidad: justo en el momento en que perdemos la paciencia.
Ciertas personas conviven con sus limitaciones. Se acostumbran a ellas como si se tratara de apósitos con los que hemos nacido. Imagínense que nacen con tres tetas. Pues, con eso tienen que vivir, con todas ellas. Forman parte de ustedes las tres tetas. Así es la vida.

Las asumen de la misma manera que algunos sabemos que nunca tendremos los ojos azules o seremos pelirrojos; que no podremos pasar más de tres horas seguidas subidos a unos tacones esgrimiendo algún ápice de dignidad; y que por mucho que nos esforcemos en minimizar nuestra propia inutilidad jamás de los jamases conseguiremos ser hackers - si acaso nos descargaremos canciones sueltas en el emule y veremos alguna serie de moda.

Eso es así y hay leyes irrefutables del Mundo y de la Naturaleza Humana que confirman estas afirmaciones que les hago con expresiones tan vehementes. Es que hoy nos hemos amanecido vehementes.

¿En qué manos, sino en las nuestras, está la llave para aprender aquello que está velado a nuestra astucia? ¿Alguno se sabe el código secreto? Pues en la pregunta se encuentra la respuesta queriditos saltamontes: La llave está en nosotros mismos. Esto cada vez se parece más a Coelho y nos estamos como yendo de nuestra propia personalidad. Fuera filósofos peseteros. A la mierda.

Pasémonos a la metáfora del atleta, que es bastante más descriptiva: El impulso. El salto. El Jaaaarl; no puedorl; que me tiro mapachito y no hay quien me pare.
Ya que, si otros son los que nos impulsan podemos acabar con las narices estrelladas en el asfalto, dando un espectáculo muy grotesco que no beneficia a ningún espectador con afanes mismamente estéticos.

Pero imaginen que, por casualidad, no son otros son los que nos elevan para dar el gran salto y nos subimos a un trampolín, pues puede que nos caigamos porque nos hemos pasado de altura con el impulsaco, o porque el saltito con el que subimos ha sido tan pequeño que no llegamos a ningún sitio y podemos tropezar y resbalar y caer, en menor medida, con las narices estrelladas en el asfalto.

Así que: salten ustedes solitos y tomen su propio impulso. Déjense de ayuditas que ya tenemos todos pelillos donde tienen que estar a estas edades los pelillos. En sus sitios concretos. A ver si nos dejamos de milongas y menos pucheritos. Se lo digo por su bien.

Ejercicios para la próxima sesión de esta Terapia:
1. Hagan una lista con varias, todas, o alguna de sus limitaciones.
2. Céntrense en cuáles de ellas son superables, cuáles probablemente superables y cuáles de ellas del todo imposibles de superar. Tachen estas últimas.
3. Trabajen con 3 de ellas. Las altamente superables. Asúmanlas y piensen en los aspectos positivos que derivarían de la superación de las mismas. Visualicen finalmente el momento de la superación.
*Repitan conmigo: Vamos a superarlo. Lo haremos y después nos alegraremos y seremos mejores personas. Eso es. Repitan varias veces. Tampoco se cansen. Noten como la luz entra en sus mentes. Prescindan de impulsos externos y acomódense en sus propios muelles internos. El saltito está llegando, perciben lentamente ese impulso. Chás.
En la próxima sesión seguiremos dando pautas.

P.D. Tengo 30 años y medio. No tengo carné de conducir. Vamos, me da miedo montar hasta en las bicicletas grandes, a las que no llego a pedalear. Y ya va siendo hora hija mía con la edad que tienes, me dice Madre de servidora, que es un carné de nada que ya te has sacado una carrera. Por mis narices que me lo saco. La Unión hace la Fuerza. Ay. No me abandonen.

Ya estamos aquí

2009-10-06T12:43:00.003+02:00

N. de la T. Vuelven los días a acortarse. Vuelve a soplar este viento frío. Vuelve, por fin, la temporada de otoño con algunas novedades y pocas caras desconocidas. Vuelven los protagonistas de historias de tercera regional y los secundarios de lujo.

Vuelve, sin querer, la melancolía del calor y del sol que quemaba. Porque vuelve el frío señores. Septiembre acabó y ya se apagó lo que nos quedaba de verano. Bueno, más o menos. Y cómo nos alegraba la vista el bronceado en nuestros cuerpos morenos ardientes al calor. Ain. Qué pena y qué tristeza más feliz. Porque ahora estaremos más blanquitos, pero volvemos.

Volvemos a cambiarnos las ropas. A vaciar de nuevo los armarios que nos libraron del frío, cómplices silentes de las ropas de abrigo; que se llenarán ahora con vestiditos que casi no tapaban, que solo insinuaban para quitarnos el sofoco y las vergüenzas.
Lo peor del dichoso trasvase de vestuarios es aquello que, inevitablemente, se quedará por los cajones, olvidado. Ésa camisa rara. Lo que nunca nos pusimos, lo que ocupó un espacio sin más porque no encontramos ni el sitio ni la ocasión en que ponérnoslo.

La nueva temporada, de momento, nos trae muchas sorpresas.

Al menos, reconocemos que les debemos una explicación. Vale varias. Ya, ya, ya.

Las respuestas a sus porqués: ¿por qué tanto tiempo, por qué hicimos esta huida hacia el silencio, dónde nos llevaron nuestros pasos, qué encontramos en el camino, por qué nos fuimos?. ¿Por qué volvimos?.

No me mareen, el caso es que ya estamos de nuevo aquí. Aprovechamos para saludar a los parroquianos que están desde el principio, en especial a mi Santa Madre; a los que todavía no se hayan ido, a los que –ya tienen mi admiración por adelantado, hayan aparecido en esta Terapia sin querer, o queriendo. Holita a toditos que diría Flanders.

A los que no están, que se vengan, corran la voz y pasen la bola que se abre ‘el chiriguito’. Al resto, acomódense que empieza la función. Luces, cámara y… Acción.

“A veces las preguntan embarazosas solo atienden a respuestas incisivas y cuando, por iniciativa ajena, las excusas acaban siendo un remedio contra la curiosidad, es mejor dar todos los detalles y asumir alguna de las consecuencias.

Me fui porque necesitaba respirar, sentir el aire caliente entrar en mis pulmones, estirarme como si fuera de plástico, olvidarme de los pasos que había dado y empezar a ser consciente de los que tendría que andar. Y rodar y rodar, rodar y rodar.

Me fui sin darme cuenta, sin saber que el tiempo se aliaría conmigo y el silencio se convertiría en mi sombra. Me fui para volver, renovada y valiente, para aprender a afrontar las dudas que siguen sacudiendo mis sueños.

Me fui para echarte en falta, para saber que me hice grande y que quizás haya aprendido a perder. A jugar hasta el final. Por jugar al escondite para irme lejos. Al final no me acordaba de por qué me fui, ni de por qué quise volver.

Volví porque necesitaba tener las ganas para volver. Volví para poder reconocer esa persona que a través del espejo me miraba a los ojos.

Por eso me escapé a otros lugares, descubrí otros mundos. Me sorprendieron paisajes que jamás pude imaginar. Conocí a otras gentes, habité en otras tierras, descubrí gestos que ya conocía en las caras de habitantes de otras ciudades. Y no me cansé de seguir observando. Continúe mi viaje guiando a mis pies por sitios en los que hubiera querido perderme. Perdida me cansé, bebí agua hasta saciarme. Respiré hondo. Sacudí lejos de mi lado la duda. Por fín dejé a la felicidad entrar suavemente por los poros de mi piel. Cerré los ojos y sentí, por vez primera, la fuerza que tenía dentro.
La descubrí, por eso vuelvo. Ya estamos aquí”.

P.D. Les dejamos con el minuto musical. Prometemos fotos, vídeos y más cosas. Ahora, pinchen y quédense con esta canción: “De momento abril”. La canta La Bien Querida. Mola.

Bailando me paso el día, entre otras cosas

2009-04-26T13:09:00.011+02:00

N. de la T. Disculpen estas molestias: seguimos con lo nuestro.

Así es.

Esta terapia tiene algunos defectos, de sabios es reconocerlo.
Tan sabios no somos pero lo reconocemos. No tenemos aún la certeza de que esos defectillos terminen siendo –quizás con un poco de empeño- virtudes que se escaquean; eso según lo vea cada cual. Dependerá de los ojos con los que se nos mire, o del color de los cristales de sus gafas de sol.
Otro día, queridos, hablaremos de la importancia de llamarse Ernesto, y también de la importancia de unas buenas gafas de sol con sus buenos cristales de colores. Ya saben, protéjanse siempre los ojos, que el par que tenemos ha de durarnos toda la vida.

Venga, que nos vamos del tema. Uno de estos defectos/virtudes, ésos a los que nos referimos -al inicio de este particular soliloquio- es que somos un poco tremendos-tremendistas tirando a lolailos. Esto es, en las Grandes Ocasiones, tanto cuando el desenfreno como el conflicto lo requieren: sacamos las castañuelas, entonamos un ‘jitazo’ de ayer, hoy y siempre, y nos marcamos unos bailes de lo más sanos, esos que acaban con cualquier atisbo de mal rollo. ¿Me siguen? ¿Entienden la importancia del Ritmo? ¿No?
A ver síganme todo recto y pasamos al desarrollo de esta Gran Pregunta:
¿Sabían que bailar es sanísimo?

¿Que fortalece la salud y nos quita los nervios cuando estamos nerviosos nerviosos? Pues desde aquí les informamos: Contonearse robustece la autoestima; desentumece los huesos, mejora nuestra expresión corporal –que a todos nos gusta un ‘meneíllo’; y reanima a las mentes más oxidadas. Incluso, si se me ponen tristes, a las menos animadas: 'Arriba esas sonrisas, y que no se diga hombre'.

Eso sí: Bailen con precaución, no me vayan a terminar como Alaska con el cuerpo dolorido, que se pasaba el día bailando y así ha terminado la pobre. Esa mujer es un no parar de energía, ¿no les parece que está en todas partes Alaska? Es como la cocacola. Ain, la cocacola, esa bebida refrescante y con burbujitas, que se disipa igual que servidora después de un ‘cabreíllo’, ya me he vuelto a ir, cómo me disperso oigan: Disculpen.

Después de hacer bastante hincapié en los beneficios del bailoteo, les tengo que confesar algo. Todo el rollo del baile viene por algo -o no queridos, ya conocen ustedes, si son lectores habituales por eso les advertimos (¿Hay alguien nuevo por ahí?)- las ‘multiconexiones’ que se gasta esta terapeuta para acabar contando ‘nada’, lo que viene siendo, en argot de la calle: ‘nádená’. Qué le vamos a hacer, no se puede luchar contra la propia mente, que se empeña en divagar y divagar.
Bueno, por poder se puede combatir contra uno mismo - con mucha fuerza mental. Se puede sí, aunque no vamos a ponernos ‘tan farrucos’ ni exigentes con nosotros mismos; para eso ya tenemos a los jefes o a los padres, según las circunstancias de cada uno. Tampoco podemos estar así 'pidiéndonos todo el rato cosas imposibles' puesto que conllevan una gran exigencia, y al final se me cansan que no vean.

A saber, cada cual tendrá sus 'listones más altos', sus pequeñas escaladas al 'Chiquiti-kili-manjaror': ‘apuntarnos al gimnasio para tener el Cuerpo de Elle McPerson’; inscribirnos en un campamento de idiomas para pillar un novio extranjero y aprender bien la lengua –extranjera. Pero tampoco se pongan Grandes Metas. Ya saben: Pasarlo mal ‘pa ná’ es tontería.

Ya les oigo, me dirán los más guerreros: ‘pa tonterías las suyas’. Sí, hemos de reconocerlo nos hallamos en una ‘etapa tontolona’, en modo ‘atontolinaíllo’. Hay que ver cómo nos gusta inventar palabras sin ayuda de un diccionario, ah, y también un brownie calentito con helado de vainilla y chocolate caliente por encima. Con eso nos volvemos casi locos, salivamos en exceso y ya estamos volviendo al ‘dispersamiento’.

Les pregunto, entonces: ¿Cuál es su canción preferida? ¿Hace ese soniquete que quieran bailar hasta perder el sentido? ¿Les incita al movimiento aunque sea al escuchar los tres primeros acordes? (Do-o-o estracto de varó-o-on...¿?)

Todo el mundo tiene una canción que le alegra, que le pone las pilas y levanta su estado de ánimo hacia el cielo. Pues: ¿Qué les gustaría escuchar si bailasen como si nadie los viera?; ¿Cuál sería el ritmo que tendría que sonar para que ustedes se arrancaran y se convirtieran en los Reyes de la Pista?; ¿Sintieron alguna vez vergüenza ajena viendo a alguien menear su cuerpo como si fuera una batidora? ¿Ocurrió que esta persona bailaba aquel baile, el de ‘ma-yo-nesa… na-na-na-ná’?

Reconocemos, no sin algo de dolor en el propio amor propio, que en ocasiones fuimos de los que se lanzan a la pista como si se hubiera acabado el mundo; otras hemos sido los desencadenantes de una conga; e, inevitablemente algunas veces hicimos que nuestros amigos dejaran de serlo una noche, sí, después de avergonzarlos con nuestros devaneos al son de la música: en un puro despropósito, amos.

Por eso, asumir los errores es de sabios, aunque nosotros seamos unos aprendices de todo y unos maestrillos de nada. Pero esta sería la canción que bailaríamos hoy. Mañana ya tocará otra Sam, que para eso está.
Les dejo con los –únicos, imprescindibles, inigualables y genuinos, puesto que no ha habido nadie que hiciera gritar taaanto a las niñas con unas letras tan… tan de ellos, bueno sí, Alejandro Sanz, pero en otro estilo y con otras fanes- Hombres G y su 'himno oficial':
“Dejad que las niñas se acerquen a mí”.

Vaya declaración de principios, me río yo del código de honor de la OTAN y de las leyes que rigen el planeta, esto sí que es un lema y lo demás es tontería.

Ahí lo llevan, no coarten a sus pies si ven que el dedito gordo empieza a marcar su ritmo...

¿Quién ha sido?

2009-04-18T09:14:00.028+02:00

(¿... Seré yo?)*

Pío, pío. Que yo no he sío.

De verdad, pudiera parecerlo, pero no fui yo.
Fue la otra: predecesora del cataclismo,
antecesora del caos.

Al contrario que una misma,
que duda más que una sombra de duda;
Pregunto: ¿El Todo o La Nada?
Respondo: Como la muerte súbdita en el tenis.
Un ‘taibrek’ y me como un ‘Kit-Kat’.

Descansito en medio de la nada.
Cigarrito y espera un momento
que te ponga de los nervios.
Acercándome cuando todos vuelven
de ningún lugar, con ganas de simulacros.

Sin saber que la vida es el simulacro
que tenemos, ¿lo merecemos?
Hagan sus apuestas.

Mientras, espero al todo; y de todo.
Aunque, sólo te quedas y enmudeces
prestándome la nada salada.
Descafeinada nada.
Clara como el agua: Para nada.

Tampoco soy nadie si tratas de asustarme
Y apagas la luz de mi cuarto:
Habitáculo donde perderte de vista, baby.

¿Sabes?, sólo soplo entonces, cuando llega aquella:
la oscuridad pasajera,
cuando a mí me da por apagar velas.
Cada uno se consuela como quiere.

Velas que dejo encendidas para un ‘por si acaso’:
¿Y si llegara un ocaso al desaparecer la sombra de este día?
Día perfecto de sábado sin ‘sabadete’; ni perrito que te muerda.

Y me bese la oreja derecha, que nunca se queja,
porque no se aceptan reclamaciones
ni lágrimas que saben a sugus de piña.

Además, cuando me quedo a oscuras
saco una cerilla.
Que arde de maravilla, oyes.
Y me controla estas dudas,
reaviva un deseo: fugaz estrella brillante,
que se muere de ganas de decirte alguna verdad.

Pero esa que te la cuente la otra
-más cuentista que una misma-
Inconformista sí seré aunque no te empeñes en mi.

Y tranquila me quedaré, con la duda,
que no creo que duela ni escueza.
No es tan grande
Ni tan malvada como el Hada.

Rebota rebota: explota en la cara la nada.

Como el globo que nunca tuvimos
que siempre nos merecimos.
Cuando después del humo negro,

Tomas prestado el vacío
desapareces con el ánimo vago
entregado en La simple, pero Respuesta:
no estás ahí.

¿Estuviste alguna vez?
Pues no estaba esta una tampoco, ni mucho.

Porque te perdiste conmigo
aunque no fuera la precursora del hueco
que deja tu cuerpo; ni aquella ceniza en los ojos,
ni la mirada del adiós:
aunque le sobra tiempo para ser sincera.

A su manera te lo dice, al menos eso, el resto es puro teatro.
Como una misma. Igual a la otra que no soy ni seré.

Ni siquiera fui la razón de las llamaradas apagadas,
Ni el aleteo de la mariposa blanca:
Guardiana de las buenas nuevas.
Nada de eso fui.

Y todo lo demás*
te lo perdiste buscando a otra; que ya no me importa
porque no fui yo*, y tu la esperabas a ella,
y la confundiste conmigo.

***

P.D. Aprovecho para saludar a los fanes -que los tendrán a millones, y a los artistas: Xoel-Deluxe; Rebeca Jiménez; y el Triste, y su hermano chico, Amaro.

Alguien que nos cuide*

2009-04-03T11:09:00.048+02:00

N. de la T. de G. Queriditos, decidme vosotros el porqué, el cómo, el cuándo... ¿Será la respuesta correcta un 'Quizás'? '¡Pues, yo qué sé, a mi que me cuentas!', hubiera dicho La Ratita Presumida, si hubiera tenido una canción (*)

¿Por qué algunos necesitamos asistencia personalizada cuando -sin querer o porque no queremos, no distinguimos el dichoso letrerito verde, el que indica: 'EXIT/SALIDA DE EMERGENCIA' (Oasis del que NS/NC) ?

¿Por qué otros requieren un punto de apoyo para cambiar el mundo, o un simple punto de apoyo para comerse un bollo (?) ¿Por qué algunos quieren, a veces, irse tan lejos que se les olvide volver? ¿Será que estos últimos no quieren volver? ¿Será que lo que quieren es olvidar cómo se vuelve? ¿No quieren volver, entonces? Ay qué grán lio, pequeños míos, perdonénme la licencia que me tomo de liarles siempre la cabeza.

[Sólo nos queda preguntarnos: ¿Qué será será, whatever will be, will be? Ya lo dice la famosa cancioncilla. Ejem. Yo de pequeña quería ser bombera o arqueóloga, y me quedé en 'periodistilla listilla', y así nos va...]

Pues lo decimos bastante a menudo, pero así es: será lo que tenga que ser y ocurrirá cuando tenga que ocurrir; eso es lo único que tenemos claro desde esta nuestra humilde terapia de grupo, con esta poca experiencia de los 30 recién cumplidos.

Lo que venga tendrá que ser bienvenido, nos guste o no. Bienvenido: al igual que esas letras que adornan cualquier 'felpudo casero' que se precie de serlo. No se me fíen de un 'felpudo cualquiera' que no les diga bienvenidos, ah, y de cualquier persona humana que no se pida un buen postre después de comer de menú. Algo raro habrá ahí...

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(*) Alguien que no sea muy bueno, que no sea muy malo y si me hace regalos que no le cuesten dinero. Alguien que cuide de mi, que quiera matarme y se mate por mi. Que no quiero más chulos que no traen un duro, ni tios muy feos con un 'gran empleo'; que no quiero borrachos ni locos de atar, ningún mamarrasho que me haga llorar. Ni chicos 'perdidos' buscando a mamá, ni tipos 'muy finos' que luego te la dan: Alguien que cuide de mí, que quiera matarme y se mate por mi... que parece que no se parece a ti.

Ahora, después de este 'extracto semi-codificado con clave de acceso' les dejo con la eterna sonrisa de Doris Day, que miren era super sabia y qué estilazo tenía con todo el glamour en lo alto: miren miren, mona monísima. Ella hacía 'la dichosa' preguntita, y ustedes me pinchan en el enlace de abajo que hoy parece que el youtube patrocina este espacio:

¿Qué será será?

Feliz Semana Santa a todos. Sean requetefelices 'ahí afuera'

¡Nos vemos a la vuelta!

30 años no son ná

2009-03-28T08:05:00.087+01:00

N. de la T. de G. We know my friends... que 30 años no son nada.

Ya que, invariablemente, seguirán pasando el tiempo -y esos valiosos cruciales segundos- y nosotros no tendremos más remedio que seguir deslizándonos, fluyendo con ellos: hasta el infinito... 'y muuuuucho más allá de nuestros sueños...' (Toy Story Dixit)

Ya saben: Sueñen siempre querid@s, no sean tan selectivos con sus ilusiones; simplemente manténganlas a flote -sisisisi- hasta que pase 'er puñetero Vendaval' (léase con voz grave, tipo Paco Rabal...)

Porque inevitablemente, queramos o no, seguirán volando esos gorriones chiquininos, continuaremos recibiendo 'aquellas cartas inesperadas'. Sor-prendiéndonos al igual que un niño al ver un remite inesperado: justo como la primera vez que nos robaron un beso -aunque, la 'verdá-verdadera' es que el primer beso nunca pueden robárnoslo, somos nosotros los que logramos alcanzarlo. ¿Cómo era la frase esa?: "El primer beso se da con los ojos, no con los labios", y lo dijo D. Juan Tenorio -palabras mayores- que de amor digo yo que sabe más que servidora, que siempre ha sido una 'ignorante de la vida'.

Pues entonces, ya está. Poniéndonos en lo Mejor: arreglaremos desaguisados provocados por la propia desconfianza, y qué remedio chiquitines, continuaremos suspirando como la primera vez que nos enamoramos -Ain...! suspiren conmigo- Aunque sí, algunas tengamos la 'desgracia-desgraciada' de poder enamorarnos hasta 3 veces por semana -y encima nos pertoque la desdicha de desenamorarnos. Sí queridos des-enamorarnos en el momento en que la Vida nos recuerde -Ah! la vida- que "en el amor y en la guerra se olvidan a veces las Reglas..." (Napoleón dixit-pixit)

¿Alguien dijo Reglas, peero, el amor tiene reglas? Ups! -perdonen, discúlpenme, lo de 'las Reglas' lo acabo de decir yo.

Aunque ya saben, en determinadas ocasiones 'las reglas están para comérselas' -esto es, quidicí para saltárselas... ¿no? ¿si?

Cada un@ sabrá: allá cada cual con sus reglas.

Ya que hemos hablado de saltarnos cosas: Salten, salten conmigo mis niños y pidan un deseo {saber volver a casa sin miguitas de pan como Garbancito; saltando sobre baldosas amarillas como Dorothy con unos zapatos rojos-brillante ideales; o que no te encuentre tu dueño, como el perro publi-millonario Pancho} lo que sea, por pedir que no quede.

Nosotros ya lo hicimos, ya hemos pedido Nuestro Deseo, puesto que ya tenemos 3 patitos maravillosos -y un vértigo malízimo malízimo, que ni er Woody-Budy-Budy Allen escalándose él solito el Kilimanjaro... vaya panorámica: me entra 'el mareíllo' sólo de imaginármelo. Ya, mejor no imaginamos tanto.

Aunque de acuerdo con ustedes 'diablillos' que casi siempre tienen razón: '30 años no son muchos años' ¿Treinta?, me dirán los más astutos, 'pero si no son ná de ná'.

Ya-ya-ya. Es bien cierto que para algunos no son nada -ná de ná, ni mucho ni poco- y para otros son un mundo, y suponen un total desconcierto. Bueno, para algunos/otras pesan mucho -muchísimo, cómo pesan los joíos.

Llegados a este punto y seguido ¿o es un puntito y aparte? -sí, va a ser esto 'un puntito', y aparte- quizás, deberíamos pedir disculpas por las molestias causadas: ¿Estaremos madurando, haciéndonos mayores -jolín! mayores tan pronto? No sé yo. Quizás, quizás... Quisá (!?)

Aiiiiin.... Ya tengo 30 tacos, señores míos; más dudas que con 20 y menos seguridad que con 7...

Me parece a mi que aún no he madurado del todo, que soy todavía una manzanita 'un pelín verde': porque me sigue pareciendo que me he caído de un guindo... de manzano, o un peral.

No, de un precioso almendro!

¿Coño, seré una almendrita? (¿?)

Siempre preferí los Ana-cardos, o los pistachos: los Reyes de los Frutos Secos sin ningún asomo de duda. Eso está 'Asín de claro como el agua...'

Queriditos míos, no desfallezcan, no se me agobien:

La Vida es un constante ir y venir de nombres propios y casualidades dichosas. Aprender a levantarse 'por la mañana temprano' tendría que ser la primera lección que deberíamos asimilar en la escuela -pero no tenemos más remedio que comprenderlo poquino a poco*, a medida que nos vamos cayendo, dándonos leches, en definitiva tortazos que van como vienen -sí, 'vaya por Dioor'.

Y así se vive: Cayéndonos, levantándonos, reponiéndonos, viviendo, suspirando. Cuántas cosas madre mía (¿Estaremos creciendo, madurándonos? -ahora toca suspirazo -Aaaain!)

Puede que tan sólo se trate de 'mirar la vida desde una distancia adecuada' -ya lo dijo Christina, que es una sabia como la copa de un pino de grande -y de sabia (Por favor, repitan conmigo 'un jip jip hurra por Christina, por Alex y por los Subterráneos -que molan mazo'. Y ya estamos, entre pino, manzano, almendro e higuera, me he vuelto a perder... es que no tengo remedio, qué vamos a hacer, ni con 30 deja una de ser una payasa... (!!??)

Así que me regalo un regalito, un Deseo y una Duda, pero esa me la guardo: porque si nos quedamos sin dudas la vida se vuelve un soberano coñazo ¿no? ¿sí? ¿verdad? ¿mentirujilla? En Verdá es ésa una super-verdá-verdadera.

No sé, insisto en que sólo tengo 30 años y muchas dudas. Además, nunca tuve la Verdad absoluta sobre mis hombros -porque habría acabado con la espalda destrozada, y ese 'típico dolor de cabeza', ésa cefalea recurrente que esgrimimos las mujeres cuando lo que tenemos es cansancio neuronal, así es.

Y ya para terminar -que me enrollo como las cuerdas de cuero en la sandalia de un romano, y no puedo jugar tanto con su Santa Paciencia, aprovecho para saludar a todos los que hicieron posible que riera de pena -y llorara de risa, y a los que me acompañaron en este 'Valle Perdido de Sonrisas y Lágrimas', en el que después del Gran Terremoto siempre me llevaron hacia la Anhelada Calma: Gracias Mil millones -de Gracias y de veces.

También quiero recordar a todos aquellos que ya no están, pero que me enseñaron a ver la vida de otro color, a comprender que merece la pena vivirla, saborearla, disfrutarla: que me auxiliaron para situarme de bruces frente a ella con *la distancia adecuada...

(Ya verán/escucharán qué bonita es la cancioncilla, y qué 'guapisísima' y qué melenaza tiene Chris-chris-chris-tina...)

*Va por ustedes! y sin que sirva de precedente -y porque ya tengo 30 tacos, también va por mi un poco (disculpen estas 'ego-manías' de terapeuta eventual: becaria a tiempo parcial y con contrato por obra y servicio) Cliqueen y disfruten, adorados lectores.

Y pasen un feliz día de Sábado, sabadete.

P.S.1 Felicidades 'Brunín', que hoy es tu cumple.

¿Cuántos caen? (creo que 'cuatro'... no?)

P.S.2 Thanks also, and a lot, to Max Capote y Nanouk TV y a GALLERY, por su 'fabulosisíma' versión, que no sólo del 'Tu-Tubo' vive esta humilde terapeuta...

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*Poquito a poco: Ya lo dijeron La Tortuga de la Fábula y ese Gran Filósofo de la vida -a la par que artista- que es el Arrebato. Pues eso: "Despacito, despacito... que es mucho más difícil, pero es Mucho más Bonito"

Claro que sí...!

(Y ahora sí: Chim-pón!)

Una Excepción que desconfirma La Regla

2009-03-16T13:20:00.019+01:00

N. de la T. de G. Esta entrada contendrá, advertidos quedan todos desde ahora, autocrítica locuela y bastante localista rozando incluso la endogamia -vaya tema-
Vamos, tan irracional como hilarante, en nuestro estilo propio que tantos éxitos y admiradores nos ha reportado -Autobombo-. Además, las cosas como son, mejor ser conscientes de las limitaciones de cada uno, y esta terapia siempre fue pá risa... ¿no es verdad, es mentira acaso?

Al lío, 'amos chach@ : Expresión esta muy utilizada en Tierra de conquistadores, de nombre, por poner un poner que me sale sin pensar... Extremadura.
Ahora me sale la 'vena Eugenia', disculpen que hoy toca el Club de la Comedia:
¿Saben -aquel que diu, cómo trascurre una conversación entre dos pacenses, en la que uno le dice al otro 'quita el coche de ahí que te voy a dar cuando saque el mío..' - al sacar el primer coche y al estar este segundo coche aparcado en doble fila, o incluso en tercera (¿?)

La transcripción fonética de la misma; y la única válida para entender alguna palabra en ciertas zonas de la Extremadura más profunda - esa tierra desconocida, verde y maravillosa; sería esta: afinen oídos
Conductor 1 - Chaaaaacho...!
Conductor 2 - Chaacho, chacho, chaaacho...
Conductor 1 - Chachooooooo...! (¿!)

*Esto es:
- Quita el coche, que te voy a dar alelao... que estás en segunda fila.. que estás empanao!
- Que sí, que ahora lo quito... que te relajes... chavalote.. no, no me mires con esa cara..
- kjfhdkshjdfkjhDSKFJH (Nometoquelo'cojo...)
Así somos, tan particulares como inauditos. La realidad supera a la ficción y en ocasiones los chistes no son sino el reflejo divertido de la parte más perra de la vida. No me digan que no merece la pena pasarse a vernos y echarse unas risas.
Pero hoy me tocaba hablar a mi de otra cosita, al hilo de esta frase que consideramos tan nuestra los extremeños de la parte de abajo:

Amos chacho, La Excepción contra La Regla -ganar dinero.
El Grupo musical La Excepción, conocidísimo -y con dos Goyas mucho más, gracias a su lider el Langui -que de lánguido me pega que no va a ser. Pues el grupo digo, el conjunto musical de corte rapero, ha partido uvas con su discográfica. Esperemos que no sean estas las Uvas de la Ira, que ya sería muy mala suerte. El caso es que la multinacional y Todopoderosa 'Warner Universal of de Planet Earth when the night has come' les ha debido marear un poco a estos chavales los huevillos, y al final una de las partes contratantes, La Excepción, ha dicho que byebye, y ellos les han contestado: 'tu pá Panbe-ndito y yo ya veré lo que hago, que lo mío es ganar dinero'.

Los motivos de la separación y posterior repartición de bienes no han quedado claros; al menos a nosotros que cometemos la imprudencia de informarnos sólamente por este blog. Ustedes son mucho más listos y no harían eso nunca. No lo hagan, vamos. Aunque, si se enteran de algo, dígannoslo, por favor por favor. Que otra cosa no nos gustará, pero un cotilleo nos vuelve locos.
Sin significar esto que hayamos resucitado al Tomate -podrían terminar ustedes tirándonos esos tomates malditos a la cara, como preludio de la Tomatina de Buñuel-Buñol, me cliquean*, y eso nos pasaría *por listillos...

*Y por cotillas de pacotilla. Normalmente y en un Mundo sin Enchufes, a la gente le cuesta mucho llegar a donde llega. He dicho, palabra de terapeuta ocasional y periodista vocacional.

Cuando una lágrima de risa cura el dolor de corazón

2009-03-13T13:41:00.013+01:00

Estas que leerán a continuación son algunas de las críticas de destacados Representantes del Medio escrito-titiritero-plumilla de Tendencias. Porque el Amor, nos guste o no, debería ser La Tendencia correcta; sin llegar a desorientarnos y tenernos que poner unas gafitas de pasta, o unas de sol que nos queden super molonas. El Amor sí que es moderno, ¿pues no saben ya que nunca pasa de moda?

Si tienden a enamorarse, si alguna vez se preguntaron '¿qué me pasa doctor?' y la respuesta que les dio su facultativo amigo fue 'está usted enamorado del amor'... Pues veamos: relájense, respiren (uf) suspiren (buf) disfruten y sonrían con la boca abierta. Las carcajadas vendrán después y los aplausos terminarán haciéndolas callar, ya lo verán. Todavía oigo los aplausos. Ya tengo el ritmo pillado, mi cuerpo pide palmas: de hecho, sólo me sale ahora dar palmas, palmadas, palmitas. A ver si me he convertido sin querer en 'La Chispa' del Camarón y voy a tener que montar un cuadro flamenco. Quéfuertequéfuerte.

Ellos -La Crítica- dijeron:

"Experiencia catártica; No recomendarla es imposible; Todos hablarán de ella y se reirán al recordarla"
(El ABC del Amor)

"Purga para los 5 sentidos y 'el complementario''
(El País de las Maravillas)

"Absoluta explosión del rosa. Rosa sin espinas. Porque la rosa cuando duele no es una rosa -MECANO dixit- sino que se convierte en La espina que escuece. Pero esa espinita se quita y se disuelve al final: y aunque el escozor tarde un instante en desaparecer sólo precede a la Gran Carcajada"
(Shangayer)

"Auténticamente Rosa: Rosa power. El rosa de la obra te envuelve y te rodea, para nosotros siempre fue El color. El rosa facilita el ingenio y suple las carencias emocionales, fluye y se respira. Pon el rosa en tu vida. Nosotros nos hemos hecho fanes del Rosa"
(La Revista de ANA ‘Potochoto’ ROSA -AR!-)

"Sublime conjunción de elementos, tan dramáticos como cotidianos, que hacen que la vida merezca la pena. Lo mejor es entender, viendo a las actrices que están soberbias, que merece de verdad la pena reírse con ellas, de ellas, de todo.
Porque algo está claro: aquí nadie ha venido a llorar ¿o Si?

Véanla, y lo piensan"
(Claves de la Razón Amorosa)

"Vayan a verla, todo lo que pueda decirse: está dicho. Otros ya se encargarán de certificarlo. Aunque en tono de confidencia les advertiremos, queridos y pizpiretos lectores, que les va a sentar muy mal haber perdido La oportunidad única de llorar de risa por el Amor.

Porque el Amor a veces es es así, en serio ya, pa meá y no echá gota.."
(TDG)

*N. d. la T. Si, algunos de los nombres utilizados en esta crónica han sufrido modificaciones.

Disculpen, hoy es que lo vemos todo de color de -me cliqueen- ROSA!

*Queridos, háganme caso: sólo sacúdanse las penas y ríanse del miedo al fracaso, del miedito al Amor. Ah, y vayan al teatro, que quedan dos días y todavía están a tiempo.

En Mayo volveremos a sus teatros, prometido, pero quizás para entonces todos se han hecho famosos e inaccesibles, ahora es el momento. Ustedes verán...

ESTRENO MUNDIAL: MENDIGANDO AMOR

2009-03-04T07:29:00.011+01:00

Queriditos todos:

La agenda cultural de Terapia de Grupo –TDG- les informa; en este miércoles, día de chubasquero y nubes modorras, día del espectador... ¿podría existir algo más alentador que la cultura? Sí claro, vaya preguntita: 'los 100 millones del Euromillón del viernes…' me dirán ustedes si son ‘una mijita’ materialistas; pero hasta que nos enriquezcamos gracias a un golpe del destino centrémonos en cocer y enriquecer nuestras vidas con algo que no puede comprar el dinero.

Empieza la sesión, así que vayan dándose prisa y ocupando sus asientos. El que me conozca dirá ‘¿Tendrá rostro largo-caradura?, ¿puede existir una terapeuta ocasional impuntual que se las vaya dando por la vida de puntual?’. Sí, puede existir, de hecho habita entre ustedes aunque no la vean por las calles. Todavía tengo la suficiente astucia como para esconderme bien, hacer chas y aparecer a su lado. ¿Por qué se creen que la foto de perfil es de cuando tenía 3 años? Eso: para que no me tiren tomatazos por las calles los niños malos; hay niños que son malos malos. Pero ustedes son buenos, amables y majetes, así que espero que no me tiren tomates… ni ningún tipo de hortaliza de temporada, y sobre todo que me lean con la mayor atención.

Sabemos que les va la marcha, y eso es así porque me lo han demostrado en muchas ocasiones. Pues en esta seguiremos hablando del Amor. Quizás nos hemos aventurado al escribir la palabra con mayúscula. Este extremo podría implicar reacciones de lo más diversas entre ustedes, entre vosotros mis niños perdidos: pongamos ejemplos representativos. Por ejemplo. ‘Ah, el amor’, dirá suspirando el lector enamorado; ‘¿El amor?’, se preguntarán recelosos quienes puedan considerarse más pragmáticos; ‘¿Pero (el ‘joder, otra vez!’ es optativo y de mala educación… no lo utilicen salvo casos de emergencia) otra vez el amor?’, esto lo dirían los más refunfuñones, a callar hombre, les digo a éstos.
Ya saben, es lo que hay, suscríbanse si quieren a la Gaceta de los Negocios para saber de qué modo va a explotar el Planeta con la Crisis. Aquí hoy se habla de Amor y punto en boca. Miren que habíamos empezado estupendamente…

Un día, partiendo uvas con la raíz del Amor, Belén tuvo una maravillosa idea.
A partir de ese momento, comenzó el proceso creativo de una obra de teatro -tan intenso y complicado en ocasiones- que ha durado hasta hace relativamente poco. Ella nunca ha cejado en su empeño -tampoco ninguno de los miembros de ese maravilloso equipo- ni perdió la esperanza de sacar esta función adelante. En ocasiones contra viento, marea, tempestades, truenos, hecatombes…
Bueno, y cómo es Belén de ideal, qué rizos tan monísimos tiene…y Majo es un amor; qué decir también sin caer en el peloteo de Roel, del siempre risueño Quique, de la 'chicaparatodo' todoterreno María: tendrían que conocerlos. Pues conózcanlos…

La idea de hablar del amor era bella y también se tradujo en complicada porque el amor sí que es complicado. ¿No va a serlo mucho más escribir sobre él? ¿No lo es aún más si se intenta hacerlo desde una perspectiva distinta -que no sonara a tópica ni típica- que en definitiva no nos dejara a las mujeres como lo que somos a veces: unas tontas capaces de hacer cualquier cosa por conseguir amor de un hombre?

El amor tiene tantas definiciones como suspiros dan los enamorados cuando quieren de verdad. Hay tantos tipos de amor como de enamorados, de enamoramientos. ¿Entonces, quién sabe realmente qué es el amor?. Nadie lo sabe, quién sabe qué pasa, sólo a veces nos enamoramos y eso nos basta muchas veces para enarbolar una bandera sin dueño, ya que el amor es de todos: pero también puede ser de nadie si nos empeñamos en que nos quieran como queremos que nos quieran. Y eso no, no se puede obligar a nadie a hacerle eso a nadie: ni eso ni la Declaración de la Renta, háganme el favor…

Mendigando amor.
¿Puede mendigarse el amor como se mendiga el dinero?. ¿Podríamos necesitarlo tanto, hasta el punto de pedirlo como una limosna?. ¿Podemos solicitar amor, debemos requerirlo: llamar de puerta en puerta, rebajándonos y suplicando por él? Puede que nos suceda a todos, y que nadie se escape del menosprecio y la altivez del que se sabe querido, ni siquiera ellos: los hombres que nos vuelven locas a las mujeres.
Pero, nos centraremos en ellas: aquellas mujeres que mendigan amores, a las que les hacen daño a veces. En realidad, bastantes (bastantes mujeres y muchas veces) En ciertas ocasiones, y no sin lágrimas de por medio, al ruego por un amor correspondido le persiguen dosis de humillación y desatino, aunque al final de todas las historias pueda desprenderse una sonrisa que nos sirva de aliento.

¿Merece la pena instar a alguien a querernos, caer en la sumisión del amor?
¿Cuál es el resultado de pedir la caridad, cuando lo que queremos es que nos quieran?
Mendigando amor no se ha escrito sólo para ellas, las que demandan una pizca de atención y pretenden conseguir aisladas migajas de cariño - o simplemente una llamada perdida. Busca llegar a todos con la finalidad de entendernos, sobre todo de reírnos, para conocernos y finalmente aceptarnos. Quizá en este último punto resida la victoria, si alguna debiera obtenerse, de batallar por el amor.

Hay dos cosas que no se pueden ocultar:
que se está enamorado, y que se está borracho.
Antífanes

Mendigando amor está a punto de estrenarse, y todos ustedes, si viven en Madrid y se encuentran en la ciudad los días 12, 13 y 14 de marzo, tienen la oportunidad y el deber de verla. Ya saben que desde esta terapia recomendamos fervientemente el uso del amor, siempre en altas dosis; lo que vendría conociéndose como 'a cascoporro', así que no vayan a defraudarme y se me van todos al teatro: El teatro es cultura, la cultura es vida, y en eso se parece ('clíqueen' mentes despiertas) al AMOR.

No te rindas

2009-02-25T14:10:00.018+01:00

Queridos y adorados todos: Les informo, les digo. Ya, intentaré explicarme y explicarles… 'sisisisisi que ya va siendo hora, híjole'. Les percibo impacientes, y añadiría que mejicanizados diablillos. Pues órale…

Esta entrada terapéutica podría tener un destinatario o quizás mejor una destinataria, aquí manda la que escribe y suele escribir lo que quiere. Bueno, poniéndonos en el peor de los casos estas palabras que leerán a continuación podrían pertenecerles a casi 4 millones de personas. Familias enteras ‘enteramente expertas en el noble arte de vivir del aire’.

Va por ustedes, va por ti…
Decíamos en episodios anteriores que ‘por todos mis compañeros’, pues ahora también para aquellos que nos acompañan a lo largo de nuestra vida; que le estarán viendo - por un agujerito, o un ventanal, los cuernos al torito bravo de la crisis. Ese torito tan feo, ay, con los huevos tan negros como un grillo. Negro negro al igual que nos pronostican este futuro incierto los agoreros más agoreros. Maldita crisis, lo sé. Por no utilizar, disculpen, otro adjetivo que se ajusta mejor a esta etapa: 'bien jodida', nos consolaremos, así estaba también la Bien Pagá…

A vosotros, a ti.
Los potenciales destinatarios de este post, quizás sólo una niña guapa con los ojos cansados de llorar (o puede que todos los que lo estáis muy malamente pasando).

Os servirá este mensaje tántrico - tan claro y útil para interiorizarlo y repetirlo siempre, a diario, por las mañanas y por las tardes y por las noches. Este será el recado, la receta mágica que les susurro, ya sin más milongas del marinero: no desfallezcas, no te rindas, levántate y lucha. Me está sonando esto a 'Levántate y anda...' Pues de eso se trata, esa es la actitud. Anden queridos, anden. No se me queden ustedes parados... (quiédicí, más parados de lo que puedan encontrarse en estas circunstancias adversas de la vida)

Ya saben que no está en nuestro ánimo -no por ahora- remover demasiado las conciencias, ni mucho menos sulfurar ánimos; porque las unas y los otros andan revueltos en este periodo para pocos trotes. Y al trote al trote, al galope al galope: 'cochinero siempre' no olviden este nuestro sabor a dehesa extremeña… A ver si puedo continuar, que me pierdo como siempre…

Voy a contarles una historia basada en hechos reales y modificada a placer; de las que les gustan a ustedes -por aquello del morbo fácil, la identificación con los protagonistas; esa motivación que nos lleva a ver truños de peli de sobremesa los fines de semana siempre que no tenemos un buen dvd a mano. Ahí va la historia, marchando una de drama:

Marta se ha cansado de llorar. Con la última lágrima que han derramado sus ojos inquietos se le escapa un suspiro contaminado con rabia. Es angustia, es miedo, es incertidumbre. Es dolor. Le supera y le hace más pequeña; porque todo ahora le supera y empequeñece. Mientras sus ojos se empañan, recoge las últimas cajas que han decorado su vida y su alma durante cinco años de convivencia con extraños a los que ella ha sentido como una familia; rescatándolos a veces de mundos totalmente ajenos.

Ahora es ella la extranjera. Ella la que tiene que regresar al Hogar.

No es un regreso feliz, no tiene nada que ver con el que nos venden por la tele cuando el soldadito valiente llega a casa por Navidad; porque ahora no es navidad y sin darnos cuenta se ha terminado febrero y hemos llegado a marzo. El mes de las flores, el de la primavera en el Corte Inglés, el mes de la reinserción familiar. Marta no quiere volver a casa de sus padres, aunque sabe de antemano que no le queda más remedio que aceptar la situación. Una nueva partida que para ella ha empezado con una derrota.

Al tiempo que se sumerge en su pena, recuerda y se maldice, ‘por qué no me dirían más veces de niña aquello de no te rindas…’

Seguro que se lo dijeron mil veces. Pero, ella era tan pequeña y tan frágil: dichosa y sincera en el desconocimiento que regala la inocencia. Justo por eso probablemente no lo recuerde. Pero se lo dijeron, se lo siguen diciendo ahora. Ahora también se lo digo yo; igual le han dicho los suyos que vuelva con ellos hasta que pase el temporal. Porque eso es lo único cierto: el temporal va a pasar.

Regresará a la casa donde tuvo una habitación propia con vistas al cielo. El cuarto de un hogar en el que se hizo mayor; donde conoció personajes que salían impertinentes de sus libros de cuentos; con los que aquella niña mágica mantenía conversaciones surrealistas y hablaban acerca de la vida, de sus grandes misterios; protagonistas de cuentos que huían porque Marta nunca se cansaba de preguntar.

Marta, no estás sola.
Yo estoy contigo, y mis manos para agarrarte, mis oídos para escucharte, y mis ojos para llorar contigo, porque después de llorar volverán a brillar juntos. Más grandes, renovados y limpios que nunca.

Guapa, porque te lo mereces.

Ven a cenar conmigo

2009-02-12T22:42:00.009+01:00

Les advierto desde ya. Este post podría resultar muy largo incluso para los seguidores más fervientes. Haberlos haylos, oigan, no se me pongan quisquillosos. Contiene, además, altas dosis de publicidad gratuita, que no autopromoción (que también pero en menor medida) No queremos llevarles de la mano hacia ningún engaño, y estará en sus ojos y en sus cabezas discernir una cosa de la otra. Les tengo por personas preparadas, así que no vayan a defraudarme queridos lectores.

Comienzo a escribir mientras hago mentalmente el recuento de las horas que me quedan para dejar de ser una desempleada más (24 por 3, hacen un total de 72 horas) Los últimos días que tendré para hacer lo que me de la santa gana. Levantarme un poco tarde; ser presa fácil de la sobremesa televisiva y hacer experimentos en la cocina como los hace Flipy en el Hormiguero, pero sin máscara antigas ni extintores. Nada de mariconadas. Tiene mucho más mérito morir con el delantal puesto.

Ni qué decir tiene que me he beneficiado estos meses de la utilidad de la tarjeta de desempleo: todos los museos estatales gratis para los que lo desconozcan, porque no se han encargado de publicitarlo demasiado ¡barra libre cultural! Claro que también pueden encontrarse con personajes ‘tipo el taquillero del Museo del Prado’: ‘joe con los parados, cómo se aprovechan… ¡ya han venido unos 90 desde esta mañana!’ Lo que nos obliga a preguntarnos ‘¿y eso es malo? ¿no es una cosa buena la cultura? ¿no sería mucho peor que estuviéramos todos robando bancos, o secuestrando personas, cegados por la apatía y la desesperación de no tener un trabajo?’ (…) ‘No, si yo no digo nada… pues que estéis mucho tiempo en paro…’ Pero, será cabrón…

En lo que estábamos, yo lo que quería conseguir en esta época era ser una ‘buena maruja’ Un intento más de reinventarme a mí misma, eso que lleva haciendo Madonna desde que nació; y estado superior éste que he tenido a bien denominar ‘How-to-became-maruja-de-luxe’. Para los que se hayan perdido las lecciones del Profesor Vaughan ‘Cómo llegar a ser una maruja de lujo’

Una ‘maruja de lujo’ es como una maruja común. Así es. Se encarga de su casa y de sus labores ‘quitapelusas’; otea al Vecino; pone la lavadora, hace la compra como todo dios; si tiene que planchar plancha; y por supuesto se hace fan del ‘Cillit Bang’ Pero al mismo tiempo, cada día hace pequeños esfuerzos para hacerse rica, o al menos para dejar de ser un poco menos pobre. Hasta que descubre la improbabilidad de que le toque una quiniela de catorce, o una simple primitiva.

Así que ¿qué hacer mientras se hace una millonaria, visita museos por la cara, o encuentra trabajo? Pues… ¿Apuntarse a un curso CCC de auxiliar de geriatría? ¿Estudiar esperanto? ¿Plantearse el alunizaje como modo de vida? Nada de violencia. Lo tengo. Y ahora entenderán que el rico que ideó el pegamentito de los post-it no me llega ni a la altura del zapato, claro que yo no contaba con mi ‘mala sueeerte’

Como parte de la estrategia el viernes pasado se me ocurrió hacer un ‘Ven a cenar conmigo’ en mi casa. Esto es, invitar a varios amigos al olor de un espectáculo gastronómico nunca ingerido. Pura palabrería infame ya que el objetivo de la velada era desplumarlos a todos en los postres. Creo que si digo póquer todos sabemos a que nos estamos refiriendo.

La velada fue muy agradable. Muchas risas mezcladas con algo de youtube, que desde que tengo conexión es el alma de todas las fiestas. Además, ahora nadie puede soltar muchas burradas porque google se encarga de desacreditarte rápido. Bueno, la cena estuvo comestible, ellos dijeron que muy rica, pero son muy educados. El plato principal era una receta de Arguiñano. Un arroz al romero sin romero que servidora se encargó de ‘customizar’, porque la verdad no encontré romero ni buscando a una gitanilla que me leyera la mano y me obsequiara con una ramita. El postre consistió en una tarta de cumpleaños para uno de los invitados (porque era su cumpleaños, tan absurda no soy) Pero mientras ellos comían y se reían, yo me frotaba internamente las manos pensando en lo que vendría después ‘Comed, comed… hartáos de beber hasta perder el control…’ Hombre, no me negarán que siempre es más fácil desplumar a una pandilla de borrachos…

Y aquí entra en juego la ‘maruja de luxe’. La que hace que te sientas como en tu propia casa, la que te trata como un rey, la que te ceba hasta que te sale la comida por las orejas, y la que en el momento idóneo dice con una sonrisita encantadora, ‘vamos a echar una partidita, ¿no?’ Nadie se niega, claro. Es tu territorio. Nada puede salir mal. Anda que no.

Ya ven, me salió un poco el tiro por la culata. Se confabularon los planetas en mi contra. No me entraba ni una pareja de cuatros. Un desastre. La verdad es que ninguno de los asistentes teníamos ni idea de jugar, lo que me llevó en un momento suicida de la partida a apostarlo todo y a quedarme sin nada. Encima lo hacía con alegría y con la energía que hubiera derrochado Paris Hilton con los ojos inyectados en las fichas, pero sin un euro. Qué pena. Así es la vida, un juego de cartas, una caja de bombones. Menos mal que jugábamos con fichas y no con dinero, y que estaba en mi casa, porque de lo contrario tendría que haber pedido por la calle para un taxi. Al final (por estos derechos contraídos como propietaria del casino) la banca me dio crédito. También porque estábamos en un mundo ideal, sin Botines ni señores Gobernadores del Banco de España que te fastidian cualquier sueño. Al terminar la partida recuperé las fichas, pagué mis deudas y despedí cortésmente a mis invitados.

Moraleja: no juegues para desplumar o te tocará pagar… y darles de cenar.

Mis primeras croquetas, chispas

2009-02-03T23:46:00.013+01:00

Desde que tengo tarifa plana, a parte de haber dejado de gorronearle al vecino, he descubierto un mundo nuevo de posibilidades: un mundo tan ideal como el de Aladín. Como pueden imaginar, a esta mente inquieta y curiosa la red le proporciona una cantidad ingente de estímulos. Con lo fácil que es una. Noticias, nombres, y clips de audio desconocidos hasta el momento; un constante ir y venir de información que hace que a veces hasta me maree; paquetes de datos recibidos y enviados como en un botellón interminable de bits.

Mientras, el router inalámbrico, ese gran desconocido, no deja de emitir destellos anaranjados, que me hacen replantearme si en realidad no me estarán espiando desde una recóndita dirección IP, al igual que yo espío al Vecino por la ventana hasta que me pilla su novia.

Han sido estos unos días muy intensos. Muchas las emociones que me embargaron ante mi primera canción descargada desde el Emule, el burrito amigo de los niños a los que les gusta la música; las primeras películas en cinetube.es, el portal que te deja verlas sin necesidad de tardar tres días en bajártelas. Y más datos y noticias, incesantes actualizaciones, y dale que dale al F5. Lo dicho, un no parar. Pero, qué poco dura la alegría en casa del pobre, lo que traducido a nuestros días de saturación informativa vendría a ser: qué poquito hemos tardado en abrir una incidencia en la empresa grande y azul (¿Timofónica..?)

Ayer, después de haber hablado por nuestro recién estrenado fijo, éste decidió apagarse. Clonck. Su pantallita se quedó en blanco, su auricular sin señal. Ni qué decir tiene que la tele y el combinado incluido en el kit, también. Mierda, y todavía nos quedaban tres pelis gratis de la promoción.

Sí, lo han adivinado. Aquel hombre ha regresado a mi vida, volvió para arreglar este desaguisado. El instalador confirmó que llegaría de diez a once de la mañana. Bingo. No se lo van a creer, estaba tocando el timbre a las diez menos diez. 'El fallo está en el cable', me dijo al mirar por la ventana, 'es que la instalación esta es una mierda, y encima está hecha por el exterior de la vivienda, con el cable pelao... y como ha llovido se ha sulfatado, y claro, así no hay manera'. Claro que no. Qué poca vergüenza, pensé, que una poquita de lluvia me fastidie a mi esta calidad de vida, no hay derecho. Él a lo suyo, ‘¿tienes celo?’, ya empezamos, ¿y qué más..? ‘una bolsa de plástico de las normales, si tienes por ahí..’ Pues por ahí tenía una del Mercadona, que es la que le he dado para hacer el apaño. Qué poco necesitan algunos para dárselas de McGyver por la vida.

A ver cuánto me dura el arreglo, y esto sin querer lo he dicho en voz alta, y él, claramente ofendido ha contestado a mi desconfianza, ‘tranquila, que esto ya no se rompe, te lo digo yo’, pues si me lo dice él. Claro, que él es la misma persona que me ha dicho 'la próxima vez que tengas algún otro problema, llámame al móvil (¿otro problema? ¿de cualquier índole?) Es que no sabes como es esta empresa, cada vez que abren una incidencia y tengo que venir a reparar algo me lo descuentan del sueldo. Vaya por dios, hombre, aquí ya me ha entrado la pena y he estado ejerciendo de terapeuta con él mientras se reiniciaba la tele... ‘Se han puesto en un plan que no es normal' proseguía el pobre compungido, 'da igual que la avería no tenga nada que ver con una mala instalación, como si tu perro se come el router (¿?) me lo descuentan a mí… por eso prefiero que me llames' Vaya tela. Desde este momento, claro está, le he mostrado mi solidaridad, que era todo lo que estaba dispuesta a mostrarle. Al final se ha ido y yo he pegado su teléfono con un imán en la nevera, junto al del Chino Veloz y el de Telepizza.

Así que, para celebrar que la avería ha durado apenas 24 horas, me he adentrado en ese territorio inhóspito que es para algunos la cocina, y me he atrevido a hacer las primeras croquetas de mi vida. Gracias, claro, a la ayuda inestimable de varias recetas extraídas de Google, y a un bacalao desalado en migas patrocinado por Madre. He de decir, aún a riesgo de pecar de inmodesta, que aunque parezcan bolas de tenis, han quedado buenísimas y son comestibles. Ya tengo algo más que añadir a mi currículum en el apartado de aficiones e intereses, las croquetas de bacalao.

Para terminar, les dejo esta joyita, porque creo que ya he descubierto quiénes podrían ser los potenciales espías de mi router. No me negarán que no tiene su gracia la canción (traducida aquí al castellano) que pertenece a un grupo mallorquín de nombre Antònia Font, galardonado en 2008 con el Premio Nacional de Música de Cataluña.

Espero que les guste este toque de frikismo. Aunque, ya deberían estar acostumbrados.

Por mi y por todos mis compañeros

2009-01-30T10:44:00.014+01:00

Tengo una cosita para usted.

Una ventanica con datos, referencias:

Periodista con papeles.
Fotosintética certificada en el Sur.
Levemente condicionada por

los ciclos lunares, la marea, la lluvia,

las rebajas, y los cumpleaños propios y ajenos.

Terapeuta ocasional, ocupada en

la recreación de un instante.
Pero, si me pongo podría escribir
casi sobre cualquier cosa:
electrodomésticos inteligentes,
domótica, conglomerados de hormigón,
cosméticos perrunos, lo que sea.

También tengo ilusión, mucha.
Y a Google, la Wikipedia, internet,

banda ancha con tarifa plana.

Emule. Teléfono. Escribo rápido.
Querría no estar desaprovechada,
de mal humor, irascible, quisquillosa.

Por el bien de la humanidad

y de mis familiares:

Trabajo.
Una oportunidad es lo que quiero,
por mi y por todos mis compañeros.

Gracias.

Quita bicho

2009-01-28T15:21:00.002+01:00

Disculpen que me rasque.
Cómo pica
el bicho

Teléfono… mi casa. El blog

2009-01-22T23:23:00.009+01:00

(N. de la T. En esta noche tristona de enero. Jueves, lluvioso y frío en Madrid, que amenazaba con nieve. Ay si me leyeran. Les traigo disculpas tardonas, pero sinceras y sentidas, como una misma. Felicitaciones caducadas, entraditos todos ya en 2009. Es que tuvimos una desconexión temporal, metáfora pura de la realidad, cómo es la vida. Los comienzos después de un tiempo siempre fueron difíciles. Comprenderán que los reencuentros deberían ser algo indulgentes. Entiéndanme y perdonen este cierre improvisado. Gracias por su compresión: si todavía queda alguien por ahí…)

Al tema. Después de las plegarias nos encontramos con los hechos. ‘Habemus’ por fin un fijo. Este hecho nos ha sobrecogido. Mi casa ya tiene teléfono. Nos lo han traído un poco tarde los Reyes Magos, que pillaron caravana para un día que trabajan. Ahora con las rebajas nos instalaban el aparato, con complementos y calidad de vida. Sí, un simple teléfono. Pero, más mono, con sus teclitas y sus numeritos, su poquita de pantalla enana donde pone ‘llamada externa’, como del exterior del planeta. Con su cable enrolladito como una espiral de regaliz, y ese timbre raro que todavía no reconoces como propio. Con que poco nos conformamos en épocas de crisis.

Pues, les parecerá una tontería, pero llevo cinco años viviendo en este piso, y hasta hoy nunca lo había sentido una casa que, con el patrocinio de los reyes, está equipada para lo que es la vida moderna, y conectada al exterior. Mucho trabajo le ha costado traer el ‘kit’ y ponerlo en pie al señor instalador, o eso decía en su tarjeta. Qué decir sobre él sin ponernos sentimentales, sin caer en el insulto fácil, en la crítica gratuita. Aquel señor, ese hombre, un trabajador entregado a su labor, con vocación de ayuda a los demás. Todo esto desde el más sincero agradecimiento por las cajas que olvidó en el salón, y que tuve que bajar al contenedor de reciclaje. Un saludo a todos los instaladores.

Sí. Aquel hombre displicente. Llamó para decirme que iría al día siguiente a las 10. Llegó a las 10 y media, y yo no dije nada. Hizo que me levantara muy temprano, casi al alba, para tener la casa preparada, porque un teléfono no se instala por primera vez en un hogar hasta que te llega el momento, y a todos nos llega nuestro momento, como en tantas ocasiones en la vida. En estas se cortan cables, y otras cosas que implican curiosear en el suelo, sofá o aledaños. Las pelusas suelen incomodar a los extraños y conviene hacerlas desaparecer antes de la ronda de reconocimiento.

Bueno. Aquel hombre con mono azul. Entró rudo y raudo en el salón, enseñándome muy rápido su tarjeta de instalador cualificado de la empresa azul. Bajó minutos después a la calle, alegando que había olvidado su mochila con las cosas y el 'kit' de instalador (¿?) Se dejó abierta la puerta y volvió a subir al rato, como si nada. Si la instalación conlleva el posible desvalijamiento del piso por descuido del instalador, a lo mejor me lo pienso mejor y me quedo quietecita, pensé cuando él entraba por segunda vez en el piso, ya sin llamar, como Pedro por su casa.

Ya. Aquel hombre que, incomprensiblemente, tampoco tenía tijeras. Le dejé las mías de la cocina. Aunque por higiene un instalador debería tener las suyas propias en su mochila, con las demás herramientas y antivirus. Ahí ya me preocupé pensando en lo siguiente que necesitaría y yo no podría proporcionarle ¿tenía llave inglesa? ¿un martillo? ¿celo? ¿un soplete? ¿y en la cartera que llevas, el bocadillo del recreo? A estas alturas no podía decirle que me enseñara de nuevo su tarjeta. El mal estaba hecho.

Miren. Aquel hombre tuvo que salir de nuevo, sí. Esta vez a la central de la compañía a recoger el aparato telefónico, porque no estaba en el pedido y si no está en el pedido no lo traigo. Ahora vuelvo, dijo. Y me dije, otra vez que se pira. Tardó aproximadamente, calculando por lo alto, lo que tardas en recoger el teléfono y de paso desayunar algo, que el trabajo cansa y desgasta, todos lo sabemos. Esta vez cerró la puerta al irse. Volvió cuando ya eran las 12 y media, y las ganas de que hiciera su labor y se centrara crecían en mi interior, en claro contraste con su interés por acabar la faena. No hay nada peor que una persona desganada. Bueno lo hay, que vaya a tu casa y sea instalador. Pensaba, y si le dijera que tengo una vida fuera de estas paredes, o, me gustaría salir, a poder ser en el transcurso del día de hoy, y cerrar la puerta para que no entres más. So inepto.

Pues sí. Aquel hombre. Taladró mi casa a golpe de cable, esta vez con sus propios utensilios. Mientras en la cocina servidora asistía atónita al sonido del grapado. Hasta que acabó, dejó las paredes sutilmente agujereadas, recogió los cables, me devolvió las tijeras sin darme las gracias, y se fue por fin.

Nos ha costado. Menos mal que tengo mucho gusto y el teléfono queda muy bien en la mesita, junto a la lámpara maravillosa.

Alabado sea, conectada estoy.

Para terminar, les dedicamos este enlace musical, que se note que se les ha echado de menos.

Historia de un amor

2008-12-03T21:51:00.007+01:00

Héme aquí: pelín acojonaílla, lo confieso. Me disponía, como les prometí, a hablarles de una historia de amor, que me hizo comprender todo el bien, todo el mal. Miren que era bonita. Pero no, sin remedio, me bloqueo. Aparece la presión. Le veo las orejas al primo de María Moliner. Los dedos no me responden: salid mamones… cobardes, pecadores. Es inútil cualquier esfuerzo. Mis falanges se meten, a buenas horas asustadas, en las mangas verdes de este jersey de lana. Aquellas palabras que antes se me encadenaban al cerebro, paradójicamente liberadoras, no fluyen como acostumbraban a hacerlo. Se esconden, tienen miedo. De hecho: tengo miedo. Será que esta terapia tiene, como apuntó un avezado lector, la gama cromática que escogería una empresa de pañales ¿Será que me estoy cagando? Va a ser que estoy cagá. Glup.

Basta con decirles que no estoy acostumbrada a beber y me he tenido que servir un Riberilla del Mercadona que me ayude a superar este insólito trance. Vamos, que además del susto, al final me voy a pillar el pedo fácil ¿El alcoholismo es la primera fase? ¿Nos estaremos convirtiendo, sin querer, en una Terapia maldita? O ¿en una maldita Terapia? Para rematar y añadir a esta compresión mental, hoy se me tiene que ocurrir cocinar, y tengo un arroz ‘a banda’ sin gambas, cocinándose a fuego lento. Sorbito.

Uf. Me vienen a la mente insolentes comas, desairadas tildes, y otros signos de puntación de cuyos nombres no quiero acordarme ¿Pá qué? Después, reparo en los lectores que antes no estaban, cuando éramos una humilde terapia. Sí, 'de culto', como la definía Madre de Servidora, con ese afán que tienen las madres de engrandecer las más pequeñas cosas, 'porque mi niña lo vale'. Aquellos tiempos, hace cinco días, cuando éramos cuatro gatos. Y ahora, que casi nos hemos convertido en fenómeno de masas, capaces de movilizar conciencias y promover debates dialéctico/semántico/ortográficos, dudo. Y la duda me corroe. Qué zozobra, jolín. Me responden, diligentes en sus causas, la RAE y el Wordreference.com. Miren, así no hay quien escriba un párrafo, que llevo media hora con los dos anteriores. Esto es un sinvivir. Por caridad, que estamos en paro, no juguemos con las emociones, los sentimientos, y mucho menos con las palabras. Sorbo largo.

Aun a riesgo de pecar de intrépidos, vamos a contarles la historia de amor, que es a lo que hemos venido, mal que les pese. Ya saben lo que les espera, están a tiempo de dejar la lectura. Reciban de antemano nuestras disculpas por las más que probables faltas, y las irremediables omisiones. Vaya por delante la humildad y el buen hacer que nos caracteriza. Super sorbo.

Y sin más demora, al toro, digo al morbo.
Todo comenzó hace algunos años, muchos más de los que nos corresponde admitir. Cuando las nuevas tecnologías no eran tales, porque estaban en pañales y casi no existían para la mayoría. Entonces el mundo no estaba dominado por los señores de Google, ni por esos duendes invisibles que andan detrás del Youtube. No me pregunten por qué, los imagino con un sempiterno acné juvenil, y dificultades para entablar relaciones interpersonales. El correo electrónico no formaba parte de los quehaceres de cada día, y en vez de conversaciones por Messenger las teníamos cara a cara, 'face to face'. Los novietes y novietas, por supuesto, nos los echábamos en clase, a lo sumo en los parques, comiendo pipas. Y durante las vacaciones abríamos nuestros horizontes sociales. A los más afortunados, nuestros padres nos perdían de vista llevándonos a campamentos de verano.

¡Ains, pero aquel Summer Camp fue tan distinto, tan políglota…!

Perdonen la interrupción, mi hermana me grita histérica desde el salón
- ¡Elenaaaa, el arrooooz!
- ¿El arroz? ¡No, el arroz ‘a banda’ sin gambas! (Joé, ya se me ha pasao el arroz…)

P.D. Continuará, por mis santos ovarios, esta Historia de un amor…

Una historia de amor… de las que ya no se cuentan

2008-11-29T19:53:00.006+01:00

Dispongo, aproximadamente, de media hora para contarles una historia de amor. De amor locuelo, juvenil, sincero, adolescente e irracional. Mal empezamos, porque les prevengo: a esta humilde terapeuta sólo hay algo que le pone más nerviosa que le controlen el tiempo; y es que, reloj en mano, le cronometren cuánto aguanta sin respirar bajo el agua, que aprovecho para decir que es muchísimo: infinito, vamos. Es lo que tenemos las sirenas, aunque estemos varadas (¿?)

Podría empezar acaparando su atención por completo, confesándoles entre susurros que esta entrada nació a las cuatro de la madrugada, en una habitación callada, con la luz apagada, y el corazón roto, pero les estaría mintiendo vilmente, como una bellaca difamadora, una Maria Patiño del montón. También podría comentarles la que se ha revelado como 'anécdota del día', en este sábado frío de narices. Y es que esta mañana, sin previo aviso, un hombre ha llamado a mi puerta. Han leído bien: un hombre. Huelga decir que sus pies se han encontrado con nuestro felpudo, que reza desafiante ‘All you need is love’

Desgraciadamente, se trataba del Señor del Gas, que no tendría planes mejores para hoy, y ha decidido despertarme a las 12:35 de la mañana; cuando me encontraba en una especie de maldito duermevela, después de una noche que podríamos calificar como toledana. Tras abrirle la puerta de mi humilde morada al grito de ¡¡el del Gaaaaaaas!! , esta persona se me ha quedado mirando fijamente a los ojos, evidentemente y como manda la costumbre, sin desmaquillar, y en tono de sorna ha añadido, ‘he venido antes, pero debías de estar...’ ‘Durmiendo’, he dicho terminando la frase por él, ‘estaba durmiendo, que ayer he llegado muy tarde, ¿¿sabe usted, Sr. D. Tocando las narices un sábado por la mañana??’

El señor revisor, pertrechado con un enorme maletín negro, como si de un cazafantasmas se tratara, ha entrado raudo en mi cocina, y ha sacado lo que a todas luces era el mando a distancia de una muñeca chochona gigante. Pero no, era un captador de energías negativas, o eso he creído entender: un aparato que mediría la pureza del aire que se respira en mi casa, que ya sabía yo sin que él me lo dijera que mucha no es. Lo malo es que, ante mi desconcierto, el tipo pasaba el mando cerca de la instalación del gas, y sonaba todo el rato, 'pipipipipipiiiiiiiiii', extremo éste que me ha sobrecogido y me ha hecho replantearme la salubridad del oxígeno que respiro en mi propio hogar. Ha intentado tranquilizarme diciéndome que era normal, 'porque hay muchos aparatos eléctricos en la cocina, que pueden interferir en las energías analizadas', 'sisisisí, y la abuela fuma', pensaba yo. Pero, su cara decía otra cosa, algo así como ‘madre mía, como esto pete un día…’

Menos mal que cuando ha examinado la parte de la instalación más importante de la vivienda, la de la calefacción, su diagnóstico ha sido alentador. ‘Tranquila’, ha dicho, ‘¿ves como ahora no suena? no hay ninguna fuga de gas’. Joder, menudo tacto. Gracias al cielo. Ya estaba imaginando, desde mi desbordante creatividad, que antes de que este intrépido señor abandonara mi casa, esta pobre casa iba a volar por los aires.

Nada, que al final se me ha pasado el tiempo contando la anécdota. Tendremos que dejar la historia de amor para otro día. Prometido queda, diablillos...

Aquellos maravillosos tiempos… sobrios

2008-11-25T16:52:00.007+01:00

Me encuentro como apaleada. Mayormente, machacadita. Mismamente, hecha puré. Trituradita como el tomate natural (¡ay-ay-ay-ay!) Un trailer de cientos de toneladas, seguramente forrado con pósters de Samantha Fox, ha debido pasarme justo por encima mientras dormía ¿¡Dios, no recuerdo nada?! ¿¿Cuánto tiempo ha pasado?? Me estiro, me encojo, me retuerzo. Finalmente, gimoteo. Sin querer se me escapa un tímido bostezo, en forma de eventual ‘AaAaAaaaaaah’ Veo borroso, y me cuesta enfocar un horizonte incierto: ¿a quiénes pertenecen esas siluetas? Les advierto por el bien de la Humanidad: espero que a ningún ser se le haya ocurrido abducirme hoy, sin mi permiso. Denotaría una absoluta falta de clase, y me obligaría a tomar medidas extra planetarias, para las que no me encuentro mentalmente preparada ¿Me despierto?

Enseguida, reparo en que el espesor de mis legañas no me dejará ver más allá de las pestañas, y tras el 'pseudo aforismo', me pregunto: ¿Quién es esa persona que me devuelve el saludo desde el espejo? ¿¿Copito de Nieve, eres tú?? ¿Pero, por qué no me quitaría el rimmel cuando llegué a casa? ¿¿Dios, será el precio injusto que debo pagar por una mirada ‘extra sumptuous’? Mi ineludible condición de persona torpe, con churretones negros bajo los ojos, me provoca una duda. Bueno varias: ¿¿Me pongo de pie, me vuelvo a sentar…?? ¿¿Cómo saldrán estas malditas manchas oscuras, a modo de huellas oculares, de mi almohada?? Blasfemo.

Tampoco soy capaz de discernir lo que llega a mis oídos: parece alcanzarme un potente rugido que procede de la tele ¡ah, no… son mis tripas, disculpen! Pero, de todos modos, no hay nada que verifique que este estado sea real. Parpadeo dos veces por segundo. Al tercer parpadeo siento que me he ‘autohipnotizado’, aun en este estado, no dejo de sorprenderme. Me estoy mareando con tanta tontería. Cierro los ojos y los abro de nuevo: gesto absurdo donde los haya, para constatar la naturaleza de ningún hecho. Por piedad, no me pidan coherencia, me la bebí toda el sábado de madrugada. Se acabó diluyendo en aquella penúltima pinta. ¿Qué pasa, algún problema? Como no tengo novio real, sólo me queda la cerveza… y el chocolate con almendras de Nestlé.

Suspiro. Me debato internamente entre levantarme del sofá, o descubrir que me encuentro en simbiosis con él: amarilla como ‘Los Simpson’. Muevo la pierna, muevo el pie, muevo la tibia y el peroné. Hoy no me cae bien Alaska, porque su canción me taladra el cerebro; y en la zanja derecha del hipotálamo, a cien metros de profundidad, yace inmóvil mi orgullo. ¿Será éste un estadio superior de la conciencia, y no estoy preparada para reconocerlo? No, amiguitos, no se engañen. Les voy a presentar: esta es una Señora Resaca. Lo malo es que estamos a martes, y a estas alturas, lo correcto sería tratarla de usted. Está clarísimo: ni te cases, ni te emborraches, ni te embarques. La sabiduría popular es que no conoce límites…

Al menos, me queda el consuelo de que éste, pinchen, sólo es Un Día en el Mundo.
Espero que disfruten de ‘Vetustamorla’, se los recomiendo, desde lo más recóndito del cuerpo dolorido de esta carne de cañón, que no se cansa de repetir: “Mírame, soy feliz, tu juego me ha dejado así..”

Continuará, vamos que si continuará…

Hola, ¿estás solo?

2008-11-17T20:59:00.009+01:00

Aquí me encuentro, en mi particular cruzada, como Indiana Jones. En este feudo desde el que se divisa la soledad; instaurada en una parcelita de alquiler, pero en barbecho. Ya me ven, erigida en la cronista oficial del desencanto, la narradora de causas imposibles; como comentarista de un partido que se juega en campo hostil ¡Ay, la vida, cómo es la vida de hostil, desagradecida y puñetera! Dirán ustedes, ‘menos metáforas y más hechos’ Por favor, déjenme que saboree este momento tan trágico. Conocen esta naturaleza llorona de la que hago gala. Pues, permítanme mi derecho al sollozo. Snif.

Les aclaro que los hechos que leerán a continuación no tendrían por qué corresponderse con la verdad. Ustedes me los leen, y después ya me comentan, que este espacio sigue estando abierto a todo tipo de opiniones, críticas, y juicios paralelos. Pero, tampoco vayan a ponerme verde, que últimamente anda una algo sensible. Un poquito de comprensión, es lo único que les pido… a Dios le pido (¿?)

(Mientras escribo, espero a que llegue el repartidor de Mercadona con la compra del mes, qué digo mes, del año; que, sufragada por la madre de servidora, nos sacará de la inanición que podría habernos costado la vida… porque ¿les dije ya que la vida es un territorio hostil, un zafarrancho de combate?)

Bueno, como saben por episodios anteriores, y conocedores como son del estado de desesperación en el que nos encontramos, entenderán que las prisas son malas consejeras. Pero, a veces, son el único motor capaz de brindarnos el impulso definitivo, ése que pone los puntos sobre las íes ¿Que, qué he hecho? Se preguntarán. Eso digo yo, pero ¡qué he hecho! Pues a lo hecho, pecho. Va bajando el nivel, disculpen.

El objetivo estaba claro: conocer a alguien, sentirnos halagados por un piropo, dejarnos querer, querer que nos quisieran. Miren que lo hemos intentado por todos los medios, que no hemos cejado en el empeño, que no quisimos caer presas de la desesperanza. Pues, reconocemos que caímos, ¡ay si caímos! En todo el hoyo…

Nada, salí a la calle decidida y pizpireta, dispuesta a hacer de mi capa un sayo. Me encontré con algunos desconocidos, y me puse manos a la obra. No sé cómo, pero todos terminaron huyendo. Imagínense una chica que se acerca a ustedes con un portafolio como los que se usan para hacer encuestas…

La cara del primer desconocido me sonaba de vista, me lo he cruzado antes, pensé, a por éste que voy, me dije; y allí mismo, en medio de la acera, le asalté sin dilación:
- Disculpa, ¿puedo hacerte una pregunta?
- Sí, dime
- ¿Quieres ser mi novio?
- ¡¿Cómo?!
- Que si te gustaría ser mi novio
- Perdona no te entiendo (dijo mientras miraba a los lados, como buscando una cámara oculta)
- Pues creo que está claro, la pregunta es ¿quieres salir conmigo?
- Mira… estoy casado, tengo dos niños, un perro, y una suegra horrible
- ¡¡Perfecto, mi madre es majísima!!
- Creo que no…

- Vaya

- Lo siento, eh
- Vale, gracias por tu tiempo (bajé la cabeza, reconociendo mi derrota)

Lo intenté con un desconocido más, con el mismo y nefasto resultado. No entiendo muy bien por qué: ¿será que la gente no se fía, así como así, de una desconocida con semejantes buenas intenciones? La desconfianza está matando a esta sociedad sin valores. La verdad, es que yo me hubiera dado al menos una oportunidad, con lo risueña que soy. Tantos años ensayando chistes frente al espejo, y aprendiéndome refranes, para esto. Finalmente, uno de ellos no me puso mala cara, arqueó las cejas en señal de aprobación, y lo encontré bastante receptivo. Pero claro, aunque siempre hay un roto para un descosido... decididamente, él si que no era mi descosido. Esto es, mi tipo...

- (...)
- Entonces, ¿no te importaría...?
- No
- ¿De verdad?
- Sí
- ¿No me estarás dando falsas esperanzas?
- Que no
- ¿Y no tendrás amigos?

- Sí

- ¿Monos?
- Pues… así como yo
- Ya… entonces, vamos a dejarlo
- ¿Cómo, ya me dejas?
- Si, es que no le veo futuro a lo nuestro
- Lo que tu digas, cari
- (¿¿!!??!!)

(Suena el timbre, debe ser el repartidor… qué ilusión, no puedo evitar tararear...)

Y emulando al inolvidable Joaquín Prats, añadiré: ¡a jugaaaaaaaaaaar! (quiédecir: a por ééél!!)

P.D. La desesperación se huele, no me pregunten cómo lo sé. Simplemente, lo sé.

Esto es pá la que le toca

2008-11-10T18:55:00.006+01:00

Con lo bien que iba todo, con lo que nos estaba costando encaminarnos en la vida, luchar por un futuro, sacudirnos los miedos… pintarnos la cara color esperanza (¿?) Con lo que suponía haber mantenido convicciones, principios, y esas dudas que nos hacen tan vulnerables. Pues, todo al garete. Lo dicho: esto es pá la que le toca. Ahora lo entenderán, queridos, saben que casi siempre nos cuesta arrancar, como a Carlos Sáinz.

Hablando del tema que hoy nos ocupa, ‘Amor en tiempos de crisis’, recuerdo ahora una conversación de las que se escuchan por la calle, de soslayo, en la que dos abuelitas se ponen al día, y se preguntan por la cotidianeidad de sus vidas…

Abuelita 1. - ¿Cómo va todo?, ¿qué tal tu nieta?
Abuelita 2. - Muy bien ¿sabes? ¡tiene novio! ¿y la tuya?
Abuelita 1. - La mía no tiene novio, está estudiando una carrera para labrarse un porvenir.
(Bravo por Abuelita 1)

Y me viene a la mente esta otra, mucho más reciente, protagonizada por la madre de una servidora, una amiga suya que le pregunta por servidora, y servidora, que está presente y participa en el diálogo en todo momento…

Amiga Zizañera. - ¿Qué tal todo? ¡qué mayor estás! ¿cómo te va?
Servidora.- Bien… bueno, ahora en paro, buscando trabajo
Madre de Servidora.- Es que hizo Periodismo, y como está la cosa tan mal
Amiga Zizañera.- Ay, hija, tranquila, que ahora con la crisis estáis todos igual, no te preocupes, ya llegarán tiempos mejores
Servidora.- Ya, de momento no me preocupo
Amiga Zizañera.- Y ¿tienes novio?
Servidora.- Psss… no
Amiga Zizañera.- Ay, ¿y eso?
(¿Le pregunto yo a usted, señora insolente, por sus patas de gallo, su incontinencia verbal? Decidí estudiar una carrera, digo mentalmente pensando en Abuelita 1: ‘labrarme un porvenir’)
Madre de Servidora.- (bajando el tono de voz a confidencial) Es que esta niña no es de novios (¿?)
Chachi. Menos mal que tengo a mi santa madre, para decirle al mundo que me rodea que ‘no soy de novios’ ¿Qué soy, de amantes bandidos?
No doy crédito.

Con lo bien que iba todo. Cuando me estaba acostumbrando a mí misma, a asumir mis manías, a vencer mis inseguridades, a pasar por alto alguno de mis defectos, a vivir aprendiendo cada día un poco. Todo a mi alrededor se derrumba mientras que todos se enamoran. Se hace la oscuridad. A lo lejos escucho una voz cansina y petarda que susurra… ‘te estás quedando sola’ Una mierda, le digo, sola no estoy, tengo una familia, que me apoya, me protege y me quiere, unos amigos que me adoran. Ya, pero no tienes pareja, ni novio, ni perrito que te ladre… Cómo que no, si tengo un vecino ideal que a veces me mira de reojo, ah, que eso no cuenta como pareja… mierda.

Pues, ¡PASAPALABRA!

P.D. Dedicado a todos los que estais enamorados, si un ápice de acritud

Un pasito p'alante, un pasito p'atrás

2008-10-20T11:55:00.006+02:00

Muy bien. Vamos allá. Hablaremos hoy de carencias propias, preocupaciones globales, y cagadas totales con personas ajenas. Un poco de todo, para que después no se me quejen, y no digan que aquí no hay espacio para todo tipo de contenidos.

Como saben por breves apuntes anteriores, si no lo aclaramos, en esta nueva temporada estamos en paro. Situación en la que podría encontrarse más de uno. En ese estado en el que la cola del INEM se nos aparece como esa maldita pared -a derribar, extraño muro donde lamentar la inactividad. Y, situación esta, tan difícil como extraña en si misma.

Nos encontramos, pues, desocupados y torpones; desperdiciando un tiempo que no sabemos llenar. Y podría llegar la zozobra y la desidia, pero nosotros debemos ser más rápidos y astutos. Están a tiempo. Es el momento de buscar un trabajo a nuestra medida, a poder ser una actividad más o menos remunerada. Inviertan su tiempo, y quizás con suerte acaben siendo contratados. No esperamos menos de ustedes.

Esto, lo que leerán a continuación, es lo que no deberían hacer. Aprendan y después sacaremos conclusiones de esta historia.

Imaginen. Buscan trabajo en distintos portales dedicados a esta labor. Han puesto al día su curriculum y al hacerlo han caído en la cuenta de que tampoco está tan mal. No tendrían que tardar en ponerse en contacto con ustedes. Pero esto no ocurre, al contrario. Pasan los días y ninguna de las empresas con las que se pone en contacto para concertar entrevistas, se pone a su vez en contacto con su persona para interesarse por ella. Se dicen ¿pero, por qué, por qué a mí?

Después de la pregunta inicial que asola su cabeza, y a la que sigue la típica: ¿seré yo -tan inútil?, vendrá la fase positiva del día. Todo puede cambiar. En este momento, una llamada de teléfono podría interrumpir la repetición mental de la cita positiva, y podría producirse el anhelado milagro: una amiga de un amigo del primo de la novia de su cuñada, podría tener un trabajo para usted. Le facilita una dirección de correo electrónico a la que adjuntar su vida laboral. Se decide a hacerlo. Pero, no caigan en estos errores.

El correo electrónico que deberían mandar será correcto, un tanto aséptico, y siempre educado. Por favor, nada como:

Hola Fulanito, soy la amiga de la prima de la novia de tu cuñada. Me ha dicho Fulanita que podrías conocer a alguien que me contratara. Te doy las gracias de antemano, aunque sé que 'la cosa está un pelín jodida'.

Miren, no. Esta salida de tono, no deberíamos permitirla. Hombrepordios. Un compadreo que no nos lleva a ninguna parte. Ya conocemos algún caso real que, siguiendo otros consejos, se dejó llevar por una camaradería impropia y les salió el asunto laboral rana. Así fue:

Se envió el correo electrónico con este singular despropósito mencionado, y la contestación no tardó en aparecer, y para más recochineo fue la siguiente:

Buenos días, usted es sobre la direccción de Fulanito de Tal en Francia..

Vamos que, además de metedura de pata, es metedura de pata a nivel internacional. Traspasamos fronteras, y hemos entrado con la tontería en la Unión Europea. Qué les parece. No me dirán que no tiene su gracia. Pues, háganse cargo de la cara que se me ha quedado cuando he leído el mail de contestación por parte de este señor francés tan cumplido. Pensaremos que al menos la cagada no ha llegado al primitivo destinatario, y obviaremos la confesión accidental de que el suceso nos ha tocado tan de cerca.

Seguiremos cagándola, quiero decir, informando...

Va por ustedes

2008-10-16T13:28:00.008+02:00

Miren.

No todos los días tiene una la suerte de salir a dar un paseo, y acabar en otro país. Tampoco todos los días tiene uno la suerte de encontrarse por una temporada en el nido, el Hogar -con mayúscula- y poder disfrutar de esta singular experiencia.

No todos los días puede uno andar como si no existiera un horizonte, hasta que los pies piden a gritos un descanso. Asi que, esta mañana me he dado un particular homenaje en forma de largo paseo. No me dirán que los caprichos de esta terapeuta no son terrenales. Ya ven. Tan complicados somos para unas cosas y tan sencillos para muchas otras.

Este humilde capricho que me he dado, ha sido tan largo que, cuando he caido en la cuenta casi estaba aproximándome a Portugal. Flipen. Porque estoy en Badajoz, y aquí las distancias no son como en Madrid. Por supuesto que tampoco la polución es la misma, ni los rayos del sol calientan de la misma manera. Esto es que estamos en territorio fronterizo, y se nos nota.

He salido decidida, vestida con esta indumentaria deportiva que nos hace parecer atletas de segunda, pero sin pretensiones ni grandes objetivos. He disfrutado de la vista mañanera del Puente Real sobre el río Guadiana. Y de los ojos recién levantados del resto de puentes que atraviesan al río en su paso por esta ciudad. Será por puentes: cuatro, tenemos. Y aquí es donde me pongo sentimental y les explico: el puente de la Universidad, puente viejo, el de la carretera de Cáceres, y, el último, este último.

Andando andando, con los cascos y la indumentaria apropiada, casi he llegado a la frontera. Allí, una pareja un poco con pinta de atracadores me ha preguntado si sabía dónde estaba el Banco Santander. Digo, todo recto, como diciendo, allá que van. Pero no estaba segura de la indicación, ni claro, de que estas personas fueran a ser atracadores, que ya habría sido mala suerte.

Y he llegado cansada, pero contenta. Con esa felicidad que da el deporte sin riesgos, que andar es sanísimo, y bajo mi punto de vista -esto es una idea profunda que tengo desde niña- correr es de cobardes. Pero, olé a todos los que pueden hacerlo másde quince minutos sin echar el higadillo por la boca. Para ellos, y, por supuesto, para el Puente Real y para Badajó, va mi entrada de hoy.

Tal cual

2008-10-14T11:33:00.007+02:00

Pinchen, disfruten, y ahora seguimos. Si quieren, aquí hasta podrían entender de qué va.

Bien. Esta es nuestra particular manera de afrontar la crisis, digo, recesión económica: lo que vendría conociéndose como el petamiento global de nuestros ahorros. Aunque mientras, miramos como los bancos tampoco quieren ayudarse; porque el dinero, aunque esté en distintas manos, cuando falta nos duele igual a todos. Vaya tema.

No quiero ponerme pesimista ni ceniza, que para eso ya pueden ustedes informarse o acojonarse por las noticias; en las sucesivas ediciones de los telediarios, o en las tertulias politico-económicas de las radios españolas al anocher. Porque el tema está que quema.

Pero, la vida sigue, más jodidos, un poco más pobres, pero sigue. Servidora sigue curándose de lo suyo, y podríamos decir que evolucionamos favorablemente. Peor, mucho peor están los mercados. De eso no hay duda.

En otro orden de cosas -que es una expresión abominable, pero qué vamos a hacer, no todo van a ser buenas palabras- la resaca de los parquets se confunde con la del fin de semana. Será que hay temporadas en las que todos perdemos: dinero, amor propio, neuronas. O todo eso si sales una noche y tenemos la desgracia de que nos den garrafón. Claro, la economía de subsistencia también está, más que nunca, en los bares.

Porque, ¿cuál se les antoja el sitio al que con más asiduidad van ahora los ciudadanos, seguido de cerca por las sucursales bancarias? Pues, a los bares. Eso es así. Aquí, e intuimos que también, si pudieran, en la China Popular. Será que las penas con resaca son menos penas, aunque tengamos más dolores de cabeza. Ain, que ya empieza el desvarío.

Contra la crisis, qué podría decirles: ¿paciencia? Contra el garrafón, el consejo lo tengo hasta menos claro, si cabe: ¿paciencia? y, eso si: Gelocatil.

Seguiremos informando, y gracias a todos por visitar este espacio.

No sé lo que me pasa últimamente...

2008-10-07T13:04:00.004+02:00

No dejo de espiar a mi vecino de enfrente...

Tengo un vecino que es una monada, pero guapo guapo guapo, requeteguapo. Digo. Y me persigue una bronquitis de tres pares de narices: y mocos toses mocos toses mocos. Ahora entenderán la consecuencia de una cosa por la otra y viceversa.

Todo a su tiempo, queridos.

Este chico, que parece tan majo, educado y limpio, así en un simple vistazo de estos ojos inquietos, es objetivo de miradas furtivas, reojos y reojillos desde mi cocina, el salón y aledaños. Ensoñaciones de una post adolescente. Lo sé. Qué le vamos a hacer. Reconozco mi parte de culpa, pero, el estado de parón laboral es malísimo por lo que tiene de inactividad neuronal, y el aburrimiento derivado, no hace falta que les diga que resulta muchísimo peor. Que se lo cuenten a mis bronquios. A las pruebas me remito.

Hagamos el recorrido por los hechos. Al llegar de las vacaciones, allá por septiembre, bronceada y feliz, todavía con el subidón que el descanso estival le da al cuerpo y a la mente, inicié la ardua tarea de conquista de esta persona, cohabitante del edificio de enfrente, que sólo puede percibir de servidora una silueta en la distancia. Y, teniendo en cuenta que son unos 200 metros, de ventana a ventana, los que separan nuestras vidas, la labor era complicada. Pero, los cortejos facilones no nos gustan; quizás sea porque creamos que en el mayor esfuerzo, hallaremos la máxima satisfacción por lo alcanzado.

Bueno, en realidad esto me lo digo yo, ustedes no tienen por qué ser, ni por asomo, tan pueriles como la que escribe. Desde luego, partimos de la base que su inteligencia supera con creces la de esta terapeuta perdida. Sigamos.

Entre las tácticas que ingenié para cautivar el corazón del guerrero, digo, del vecino, estaba una muy simple, tan básica, que normalmente es efectiva en la vida real; esto es, cuando a dos personas le separa una distancia relativa, y cuando escribo relativa no me refiero a 200 metros, vamos. Pues, al tiempo que deshice la maleta con la ropa de las vacaciones, cada día me ponía un modelito de verano (ropa que ya saben que no tapa, sino que insinua, y que, mucho menos abriga)

Imaginen, para ordenar la casa, hacer las tareas domésticas, hacer la comida... me colocaba de esta guisa y abría las ventanas de par en par, con la música a todo volumen para animar a mi espíritu, sin ser consciente de las maldades de las corrientes y de los rigores del incipiente otoño. Resultado: bronquitis, porque no se puede estar en tirantas y vestiditos a finales de septiembre, o incluso en octubre: resulta antinatural, insano, y va contra todo sentido común, algo que debo admitir que no me tocó en el reparto de virtudes...

Y aquí me tienen, tosiendo, bramando, esputando mucosidades. Todo ello por intentar alcanzar el objetivo indiscreto de mis ojos, que, dándose cuenta de mis continuas insinuaciones, al final terminó por mirarme un día.

Lo malo fue que al día siguiente, su señora novia, que caí en la cuenta de que regresa por temporadas al nido de amor, una rubia de cuidado, me pilló curioseando a su chico a través de mis cortinas, y con una intensa bajada de persianas, terminó con el cortejo. Chás.

¿Lo bueno? Que me estoy recuperando de la bronquitis, y que siempre me quedarán los vistazos de reojo cuando cocino por las tardes, y entonces él llega cansado del trabajo, y yo asiento con la cabeza mirando hacia su ventana, como diciendo, 'la cena está lista... tú te la pierdes'

Fin.

Joía vuelta al cole

2008-09-11T17:07:00.007+02:00

Léase enfurruñado, pero contento.

O lo que es lo mismo: ¿conocen esa copla de 'cómo me jode la vuelta al cole'?

Pues, eso.

Miren, a mí, en aquellos días, me encantaba el olor del forro protector de los libros que aumentarían las dudas sobre el mundo y sus motivos; disfrutaba con la inercia especial de aquel instante en el que envolver conocimientos como caramelos, una práctica que poseía todos los ingredientes para pasarlo bien.

Forrar los libros. Un ritual cuidadosamente manual y renovado año tras año, en la época mágica que los septiembres seguían formando parte de un verano inacabado. Perenne. Inagotable. Porque entonces, aunque no lo supiéramos entonces, y tan sólo lo intuyamos ahora, siempre era verano.

Regresan los recuerdos y las ganas de estrenar lápices de colores; pintar y colorear todo lo que nos saliera al paso, sin temor a equivocarnos, a ensuciarnos o descubrir nuevos tonos; sombrear, perfilar, y poder borrar cuando nos apeteciera.

De este modo, repaso mentalmente la perfección con la que pretendían unirse las esquinas del envoltorio plastificado, que se adaptaba como una segunda piel a las tapas que cubrían las páginas, para subrayarlas más tarde; o que se dibujarían y colorearían, primero con flores o muñecos enormes. Garabatos incomprensibles, que terminarían transformándose, escondidos en esquinas recónditas, en esos corazones encantados, con nombres que ya no se repetirían el curso siguiente, y que desaparecerían dejando una estela de suspiros, convertidos en otros, para volver a llenar nuevas páginas de nuestra historia.

Después de este flash, sigo. La depresión post vacaciones, existe. Créanme, queridos. Mucho rollo de recuerdos, pero la tengo en todo lo alto, y esta vez es adulta, los síntomas coinciden, y resulta perceptiblemente desagradable a todos los efectos. Una birria, vaya. De mírenme y no me tosan. Tanto que me hace mirar mal al prójimo, desconocidos incluidos, con eso ya les he dicho todo. Con lo que es una de pizpireta y salada.

Les confieso que, si ustedes tienen la ventaja de haber dado esquinazo al puñetero síndrome de la hamaca que ya no se tiene, me congratulo deportivamente. Si ya lo superaron, reciban mis sinceras y afectuosas felicitaciones. Será porque yo he recién llegado y no me hago cargo. Ya que, mientras ustedes han hecho los deberes, han regresado, y se les ha pasado el sofocón, a la que redacta le persigue un reguero de lagrimones silenciosos, que salen invariablemente de los ojos y se preguntan por qué. Qué esta pasando, está pasando. Qué he hecho mal.

Nada, que sólo se acaba el verano, no el mundo, que a veces nos ponemos muy quisquillosos. Pues esa debe ser la actitud.

Que, ¿qué me pasa?, dirán. La joía vuelta, digo yo, que este curso creo que cambiamos de colegio a la niña ...

Keep on writting …

Y esta canción que sigue, aclaro desde ya que la escribo porque me apetece. Así es. Hacemos un dos por uno de lo más animado. Que aunque una esté aquí menos que un estreñido en un cuarto de baño, este sigue siendo mi blog. Las cosas como son, otra cosa ya es cómo se las cuente. En fín, siento la autocomparación con los estreñidos, y desde aquí envío un saludo cordial a los que pudieran sentirse aludidos. Esta canción es para ellos, y para todos. Tiene efectos beneficiosos, y si pinchan, hasta pueden ver el vídeo. Cómo es Xoel.
Espero que les guste. Sólo podía llamarse Rostro de actriz, claro.

Hay una trampa en cada cosa que dices
y mariposas que no nos dejan ver más allá.
Hay una puerta en tu rostro de actriz,
se desdice el profeta para poder entrar,
cuando suenan las campanas y entran los rayos del sol.
Cada vez que abres la puerta y desempañas el cristal.
Querremos volver a puerto una vez en alta mar.

En la calle hablan los ingenuos
y sé que otros callan por no decir la verdad.
A veces cuando parece sencillo, te sientes tan cerca
que el miedo no te deja entrar.
Cuando suenan las campanas y entran los rayos del sol.
Cada vez que abres la puerta y desempañas el cristal.
Querremos volver a puerto una vez en alta mar.

Hay una trampa en tu rostro de actriz,
se desdice el profeta para poder entrar.
Cuando suenan las campanas y entran los rayos del sol.
Cada vez que abres la puerta y desempañas el cristal.
Querremos volver a puerto una vez en alta mar.
Cada vez que abres la puerta y desempañas el cristal.

Ains, Deluxe.

¿Es verdad?

2008-09-04T17:37:00.006+02:00

Es verdad, que sólo eres la estela de mis planes buenos.
Tan sólo las ruinas de un palacio viejo. Es verdad.
Tan sólo las flores de un jardín desierto. Es verdad.
Tan sólo los peces de un estanque seco. Es verdad.

Es verdad, que no eres ni la pena ni el dolor, ni el frío.
Ya no eres ni la duda de un posible encuentro, es verdad.
Tan sólo las cenizas de quererlo todo.
Es verdad, tan sólo los residuos de un dolor perdido.

Tan sólo los residuos de un dolor perdido.

Es verdad, tan sólo los residuos de no tener nada. Es verdad.
Tan sólo las cenizas de un pequeño incendio. Es verdad.
Tan solo las ganas de creer en todo, es verdad.
Tan sólo el eco de no tener nada.
Tan sólo los residuos de quererlo todo.

Es verdad, ya no eres ni los posos de esta gran botella.
Ya no eres ni el rencor ni el temor ni la huella. Es verdad.
Tan sólo eres el polvo de un salón vacio, es verdad.
Tan sólo el silbido de aquel viento frío.

¿Es verdad?

Es verdad, tan sólo eres la estela de mis planes buenos.

Es lo que hay

2008-09-03T17:58:00.006+02:00

Esta terapia es un poco para risa. Empezamos hoy, tras este laaargo paréntesis, con una dosis alta del autodrama que fascina a la que escribe. Ya saben. Imaginen. Lo de siempre.

Un día se les ocurre la feliz ocurrencia de comenzar escribiendo algo. Eso no hace mal a nadie, y menos cuando la intención es la de resultar ser de ayuda, en la medida de las posibilidades de esta escuchante innata, y siempre que ustedes se encuentren en la disposición de ser auxiliados por alguien, rescatados de lo que sea. Pero claro, puede acabar saliéndonos el tiro por la culata. Bueno, peor sería levantarse con la feliz idea de volarle los sesos al primero con el que nos crucemos, y ese no es buen plan. Por el momento, descartaremos esos pensamientos y nos centraremos.

Es por eso que, desde esta almena privilegiada, lo recomendamos: siempre es mucho mejor escribir, para quitarse la espinita que tengan, o la zozobra, y después ya se verá si tiene remedio el resto. Y el resto, traducido a un blog, a lo que viene siendo un minicuaderno de bitácora, es que no siempre se puede escribir, o no se puede demasiado, o cuando se puede es que no hay nada que contar. Luego, también está la pereza, que es tan mala como para que pueda ser un pecado. Pero es así, si te entra, te entra. Y si te pilla... lo que debiera traducirse en actualizaciones, en intentar contar despropósitos nacidos en una servilleta: se convierte en la Nada.

Y nada, nadando.

El verano aún no se acaba, y está siendo intenso, con un resultado tan sorprendente como alentador. No sabemos que pasará cuando llegue el otoño, pero este año, el verano se despedirá como una ola. Y olé.

Seguiremos informando.

Y disculpen las molestias, queda todavía un poco para empezar la Nueva temporada. En próximos episodios, el resumen de lo acontecido. Todavía estamos trabajando en ello. Es que no saben como cansa.

Gracias por su comprensión.

Un espacio propio

2008-08-07T20:23:00.010+02:00

Todos necesitamos a veces un sitio, pero sólo nuestro. Un lugar que nos pertenezca en exclusiva, aunque sea por un pequeño lapso de tiempo. En el que tengamos todo el tiempo del mundo, que es el más caro y desconocido, para utilizarlo cuando lo precisemos. Como si ese fuera el único rincón del planeta en el que pudiéramos ser nosotros mismos, donde desconectarnos del todo y de todos. Y hacia el que desearíamos escapar a veces, o incluso donde escondernos siempre. En el que hacernos invisibles, justo en el momento que los demás encuentran para poder buscarnos. Y no querer que lo hagan. Y escapar, sólo escapar.

Ahora respira. Estás aquí. Siente el aire entrando por los pulmones. Inhala la tranquilidad que te brinda la nada, y quédate suspendido en el vacío inerme. Nadie escucha, no prestan atención a tus pasos, esos que te devuelven al lugar donde empieza todo, en el que al final no acaba pasando nada. El murmullo del viento es el que te recuerda que no estás tan solo, te dice que te quedes esperando sin prisa. Que sólo necesitas dar con el instante que te devuelva la calma, que te haga recrearte en lo que perdiste, y en lo que acabas de encontrar por casualidad. Hasta que caigas en la cuenta de que era lo que llevabas tanto tiempo buscando a ciegas.

Regresas lentamente a una estancia refrescante y diáfana. A la que se entra por un desvío con claridad frondosa, y en el que te encuentras agua, y hierba recién cortada acariciando tus pies. Un paraje en el que volver a respirar, llenado de nuevo los pulmones.

Muchas veces, se trata de una esquina oscura, en la que acabar cuando algunas lágrimas nos obligan a salir corriendo. Otras, se convierte en el espacio que nos insufla aquel oxígeno renovado, el que se respira en un refugio improvisado pero crucial. El que tendremos para acurrucarnos, y que nos servirá después, para estirar los brazos, cuando pase este extraño vendaval. Ya que,

No siempre damos con él.

Y aunque podríamos continuar siempre en su búsqueda, merece la pena el camino que recorreremos.

Porque ese espacio propio llegará cuando más lo necesitemos.

A pesar de que, escapar hacia él respirando aire que no nos pertenece, no será la posible solución en el mapa del tesoro.

Puesto que, en la vida no siempre tendremos el comodín de la llamada,

y quizás nunca nos atreveremos a utilizarlo.

Pero, es mejor no quedarse con las ganas.

Antes que esperar esa llamada perdida.

Un día es un día

2008-06-10T23:39:00.002+02:00

Una revelación y otras manifestaciones del destino

Esta tarde me ha sido revelada una verdad: junto con otras manifestaciones del destino, para ser más exactos. Ahora, me encuentro en la dicotomía de ser la encargada de informarles del asunto, de tener que propagar al mundo unas cuestiones embarazosas, y no por ello sucumbir lapidada en el intento. No me dirán que no es chungo el tema. Pero cada uno que haga lo que estime conveniente. Y recuerden, automedíquense solo en presencia de su farmacéutico amigo.

Empecemos cuanto antes, para quitarme este peso de encima. Últimamente, ando enfrascada ‘un poco’ en la vorágine laboral que me absorberá a partir de julio, con traslado incluido, como lo hice el año pasado. Me encuentro ‘pelín’ agobiada, pero al tiempo, lenta de reflejos, y cansada en general. Será la abstemia de una primavera inexistente, o este incipiente verano lluvioso ‘tocapelotas’. Será que los paraguas se han convertido en compañeros incómodos y las ‘katiuskas’ en la sensación de la temporada. Será que llevo varios días teniendo un ‘este no es el día’, y como diría aquel, así sucesivamente.

Serán las noticias que llenan los informativos. Será que estamos al borde del colapso, del estado de sitio: reunidos los gabinetes de crisis y elucubrando los mandamases las soluciones urgentes. Será que nos quedamos sin abastecimiento de alimentos frescos, ni aire limpio; que los camioneros exigen sus derechos con retenciones, que los piquetes sortean a los coches y alguno no puede escapar de la muerte cuando se congela la huelga. Será que todo tiene un límite. Tiene que ser.

Será que mientras esto ocurre, el país queda paralizado por un partido de fútbol. Será que las penas con balones son menos, será que nos une como hermanos gritar al unísono y tocar el claxon, será que somos todos tontos, ¿será que me he vuelto una ‘talibán’? ¿Qué será, será? Después de que la selección le marcara 4 goles a quien fuese, y yo hubiera escuchado voces sin saber muy bien a qué se debían, salí del trabajo con la sensación de que me había perdido algo (esto suele sucederme a veces, perderme algo, no escuchar voces) Que había ganado España. Pues que bien. ¿Felicidades?

En medio de la felicidad general, me iba tan tranquila, pero pasito a pasito ligero, por las calles. En esta que veo un preludio de la Revelación. Traducido en una tienda que vendría a tener unos 10 metros. Con un folio escrito a mano (a mano chunga) en el cristal del escaparate, que rezaba de esta forma: 3 LIBROS 1€. Mis ojos hicieron ‘totoon-totoin’, y claro, allí me planté y en tu tienda me colé. Del escaparate, destacar ‘vasijas anteriores a la guerra de Independencia’, y otros tesoros. Ahora pueden dejar de leer, estimados lectores, cuando hayan caído en la cuenta de que la Revelación sólo la compromete a una, y no les facilita nada a los demás. Revelación personal, si quieren llamarla. Pero qué vamos a hacer, siempre pueden seguir leyendo, y jugar con su destino. Nada mejor que perderse en una tienda de libros con más años que una misma. Eso deberían hacerlo todos: no saben como sube la moral.

En el momento de incursión en la cueva de la sabiduría, había dos ancianos venerables ojeando incunables y otros textos. Uno de ellos se ha llevado casi media obra completa de Julio Verne y alguno de Jack London, nueve volúmenes en total. Del ambiente que había, podría decir que lo que allí se respiraba era saber, pero es que había muchísimo polvo (menos mal que no soy alérgica) La sensación de poder romper algo a cada paso crecía proporcionalmente a mis expectativas sobre los ejemplares que seleccionaría, como una barra libre de libros (un poco viejos)

Los elegidos han sido, en orden de aparición o porque así lo quiso el destino: por 2€

Crimen y castigo (Fedor Dostoievski)
Congreso en Estocolmo (José Luis Sampedro)
Charles Chaplin. El genio del cine (Manuel Villegas López)
Elogio de la imperfección (Rita Levi-Montalcini)
(Los últimos me los ha facilitado la chica de la librería, dejándose llevar, sospecho, por su intuición)
La abadesa de Castro (Sthendal)
Romeo y Julieta (W. Shakespeare)

Me pregunto, ¿creen en el destino?. La Revelación aclara que hay vida después de la Selección.

Ya está, y esta entrada, más el rollo adyacente, es porque me gusta leer, y al final he terminado el día contenta.

Gracias por su comprensión. A veces esta terapia puede ser un poco timo.. I know

Terapia de choque para penas en observación.

2008-06-05T17:56:00.003+02:00

(Pon la 3 que es preciosa)

Seguro que hubo alguien, fijo, que dijo alguna vez aquello de ‘la melancolía es buen sitio para ir de visita, pero resulta un mal lugar para quedarse’. Eso lo hemos leído, lo hemos escuchado, o nos lo hemos soñado todos. Digamos, que la nostalgia puede alcanzarnos si tenemos el punto patoso, y ciertas personas podrían encontrarse en esta situación: instaurados en una tristeza persistente, o rara, sin visos de salir de lo negro. Intentaremos, en el transcurso de estas inocentes y animosas líneas, poner a su disposición una de las muchas opciones que pueden escoger para seguir adelante. Elija, mójese, actúe. Esta vida absurda es lo que tiene, si no te mueves, pueden pisarte. Raras veces aprendemos a la primera, y cuando lo hacemos, es un poco coñazo.

Háganse cargo, queridos. Vamos a la faena: nada mejor que una terapia de choque experimental para hacer causa común contra la tristeza. Si la melancolía no les deja, únanse a ella. Verán como uno de los dos acaba por irse.
Se terminará la primavera sin habernos dado cuenta, y con eso le entra una inmensa pena a cualquiera. Acabará, como se disipa una mirada de reojo, y se liquida el luto por los suspiros perdidos. Los días que aparecerán en el horizonte se prevén inciertos, e ineludibles. Si lo suyo es el regocijo en el llanto, les daremos una receta para superarlo. Un experimento, un caso práctico. Les dará otra oportunidad para volver a empezar. Son libres de seguirnos, o no.

Desharemos las maletas, nos quitaremos los disfraces de turistas y las viseras de propaganda. Con la certeza de estar todavía preparados para lo desconocido, para que un día, si hay suerte y sea donde fuere, se nos revele alguna verdad.
Pero la verdad es que hay gente que es ‘triste’, tan cierto como que hay personas optimistas. En el primer grupo se encuentran aquellos que disfrutan de ese estado, y lo convierten casi en una forma de vida, porque forma parte de ellos, como su propia sombra. Han nacido así. Generalmente uno no se considera a sí mismo triste, pero se da cuenta de que muy animado, no es. Pero ustedes no son tristes, probablemente sean optimistas, perdónenme, pero podrían estarlo. En este caso se aconsejan estos puntos:

1.Asistir a un concierto. Para ser consecuente con el estado anímico, y apechugar.
2.Interpretado por una banda, conjunto o solista que no sea la alegría de la huerta, autodenominado ‘llorón’.
3.Ir con amigos, conocidos o familiares.
4.Tragárselo entero hasta con los ‘bises’.
5.Intentar disfrutar haciéndose conscientes de la superación de su pena.
6.Admitir que en el reino de los ciegos, el tuerto es el rey.
7.Pon la 3, que es preciosa:

"Tristemente puesta en pie, acaricias con los dedos la esperanza muerta. La torpeza y la vergüenza de este año que no fue, ese año que esperábamos tener. Y lamentas con miradas, lo que no se puede ni explicar, lo que no has guardado, porque al no ser lo esperado no quisiste ni archivar. Ni un solo momento, ni un segundo odiado, de este amor impuro y agotado, enfermo y delicado, pequeño y despistado que se apaga. Este amor se apaga, como se acaban los impulsos de tu amor, como terminan los mensajes que no mandas. Este amor se apaga.

Y repetimos los errores que si antes eran grandes ahora son enormes, lamentamos no tenernos uno al otro y darnos flores, que nos alivien un instante y cambien todos los perdones. Nuestra falta de cabeza es peor que la pobreza, porque no nos ha dejado tener nada. Este amor se apaga como se apagan los latidos de tu amor, como terminan las canciones que no acaban. Este amor se apaga.

Se apaga".

Nunca asistí al concierto de Iván Triste Ferreiro.
Los cleenex podrían haber sido mis aliados.

(paréntesis)

2008-06-01T22:15:00.005+02:00

Rewind

2008-05-26T23:30:00.006+02:00

Recordar. Ahora recuerdo Marruecos. Antes, me había acordado de la declaración de la renta, y del borrador ése de pantomima. Después de cagarme en Hacienda, y en esta extraña confabulación que el universo y la economía mundial preparan contra mí, mejor pienso en Marruecos. Su color rojo oscuro, como tierra batida de ‘Roland Garrós’ después de un buen chaparrón.

Menos mal que recordar es volver a vivir lo vivido, pero con los ojos del que ha vuelto. Lo hacemos en condiciones distintas a las que tuvimos cuando nos íbamos, sin algunas cosas que perdimos en el viaje, y otras que encontramos deshaciendo maletas. Alguna de mis acompañantes, se compró unos pantalones, a otra la timaron, y uno se cortó el pelo, en fin, estas cosas que pasan en los viajes. Hace unos días, una chispa, de las que saltan a veces en mi cabeza, ha hecho ‘clink’ y ha facilitado que recuerde olores, sabores y colores. Qué maravilla poder evocarlos. Hace más de un año. Tres viajeros y un destino (bueno ya... peliculera total)

Miro hacia atrás, como Luz Casal, y es que me vienen todos los recuerdos. A mí me gusta viajar, me encanta, pero he de reconocer que en el plano ‘preparativos’, me vuelvo un poco croqueta si tengo la época croqueta. Es decir, a mí me viene bien todo, si dispongo de días y posibilidades de viajar. No suelo quejarme, ni soy quisquillosa. El año pasado no es que tuviera la mejor época, tampoco era la peor, pero bueno. Estaba en el paro, básicamente, y un poco perdida como sin querer tampoco encontrarme. Huidiza dentro de mi sociabilidad, un 3 en la escala 5 de asobinamiento. Manu, me convenció para que fuéramos a Marruecos, y al final, porque somos muy chulas y nos acompañó Vincent, y nos sentíamos protegidas, estuvimos en Essaouira y Sidi Kaouki. Las mejores playas… y unos jipi deluxe que ni os cuento…

Esto lo tendré que contar con más tiempo… hoy es que estoy un poco modorra…

P.D. Manu lo contó muy bien..

Las respuestas

2008-05-24T12:01:00.002+02:00

La naturaleza es sabia y sólo algunos hombres, entes supremos por encima de todas las cosas, tienes sus respuestas. A pocos se nos dan todos los datos que necesitamos para comprenderla, y el mundo, inevitablemente: sigue dando vueltas sin otro sentido que el de no pararse, para que no nos vayamos todos a freír espárragos.

El triunfo de lo absurdo es, tan sólo constancia de la realidad: evidencia de lo desmedido de la vida. La que nos supera, en ocasiones, y que en otras nos hace aprender, que para algo estaremos vivos.
Sirva esta reflexión para dejar la constancia de que sólo un hecho nos supera: el tiempo, que también corre sin pararse. Puesto que, sólo los segundos tienen la potestad de definir nuestros caminos, encender relojes y poner en marcha el temporizador de nuestra existencia, de darnos la ventaja de decirnos, que no nos preocupemos tanto, no saldremos vencedores en esta carrera, siempre ganará la vida, y sus consecuencias.

Embarazadas. Ahora ellas están por todas partes. Las observo y me asaltan las dudas. La ternura y la zozobra. Pasean a cuestas con los frutos de la naturaleza humana, como quien ha dejado de ser una misma para ser responsable de alguien más. Un contrato de por vida, que une y algún día se rompe. La paradoja es grande porque semánticamente están, además, liberadas, desceñidas, sin cintos que las aten, sin cinturones que las aprieten: encinta. Sin ajustes de cuentas, porque quizás un sueño es el que va a dividir su cuerpo, para que latan dos corazones: porque ahora el suyo vela por alguien más.

Su cuerpo se modelará como una escultura que crece, para albergar otro cuerpo. Y sus formas se irán redondeando para guarecer sin esquinas al que guarda en su vientre.

Todo saldrá bien, seguro, y la vida nos dará su respuesta.

P.D. Es para ti, ya lo sabes.

El escritor de deseos

2008-05-13T16:09:00.009+02:00

Cuando era un niño, solía encontrarse casi siempre en las nubes. Desde muy pequeño, le encantaba quedarse mirando a las musarañas y contarles cuentos a las musas para que nunca lo abandonaran. Los adultos se empeñaban en saber qué era lo que pasaba por su cabecita, no se fiaban de alguien tan menudo y poco hablador. Hubieran querido controlar sus pensamientos, enterarse de sus aventuras imaginarias. Él no molestaba a nadie, era un niño tranquilo: tan sólo se quedaba pensativo y muy callado. Además, procuraba no hacerlo con la boca abierta, o la mirada perdida, porque sabía que su silencio era motivo de preocupación para sus padres. Pero, realmente aquello era lo que le más apetecía: abandonarse, y soñar. No fue especialmente travieso, ni particularmente gandul. Su único delito, si podía considerarse como tal, era quedarse solo, y pensar, imaginar, inventar...

Poco a poco, empezó a idear aventuras fantásticas, batallas increíbles. A veces, él era el héroe, otras el villano. En ocasiones, se encontraba salvando a la princesa de su torre, y otras se conformaba con ser el caballo del malo, lento y bobalicón. Cuando aprendió a escribir en el colegio, descubrió el gozo de unir las letras, enlazar las palabras, y darle forma a sus historias. Un día le ocurrió algo extraordinario.

Tenía siete años, y era tan pequeño que aún no sabía demasiado bien mentir. Su madrina le había regalado un bloc que llevaba siempre con él, y lo acompañaba donde fuera que fuese, como un fiel escudero. Se convirtió en su mejor amigo, su confidente y compañero inseparable. Lo llenaba de historias, en él dibujaba sus sueños y escribía sus aventuras. Una tarde, después de hacer los deberes, algo le sorprendió. Recordaba perfectamente que no había podido acabar la última historia que estaba escribiendo. Trataba de un intrépido aviador, que surcaba los cielos en busca de un tesoro suspendido entre las nubes, pero su madre lo llamó para cenar, y no pudo terminar el cuento. Al volver a su cuarto para retomar la historia, alguien había continuado el relato. Leyó muy nervioso lo que estaba escrito en su cuaderno con una letra que no era la suya..

"El aviador John Dreamer siguió surcando los cielos, y continúo incansable buscando el tesoro escondido. No paró hasta que lo halló en la cima más alta de la montaña más alta, donde tuvo que luchar contra el monstruo más grande de los conocidos hasta entonces. Después de vencer en singular batalla, consiguió su premio: era un libro, pequeño y brillante. Se llamaba 'El escritor de deseos', y ahora que lo había encontrado, él era su único dueño. La leyenda decía que aquel que lo poseyera, tendría la oportunidad de convertir un deseo en realidad: ¿cuál sería el deseo del aviador?...

¿CUÁL ES EL TUYO?"

Carlos tiró sin querer el bloc al suelo, temblaba de emoción. Entonces cerró los ojos, y deseó con todas sus fuerzas llegar a ser escritor. Publicar alguno de sus relatos: que sus palabras pudieran hacer soñar a la gente, que sus frases quedaran suspendidas en los labios de un enamorado recordando a su amada, que sirvieran para reconciliar a una pareja de amigos enemistados, y que valieran para provocar una sonrisa cuando el alma llorara.

Al abrir los ojos, recogió su cuaderno: ¡estaba en blanco! todas sus historias habían desaparecido, se habían esfumado todos sus personajes. Sólo había una frase en la última hoja: 'Cualquier sueño que merece la pena ser soñado, es un sueño por el que merece la pena luchar'

Carlos se hizo mayor. Luchó por su sueño, y lo hizo realidad.

Yo que tú, no lo haría

2008-04-15T16:13:00.012+02:00

No gano para disgustos. De verdad, como es la vida, que un día estás arriba ole ole ole, y otro te encuentras recogiendo tus propios pedazos. También es verdad, que al tratarse de una jovencita inocente y cándida, como es mi caso, hay ciertas cosas que me impresionan mucho más que a otras personas decididas, de fuerte carácter. Pero, por aquí no paso, y desde este mi particular feudo, me quejo a quien corresponda: Instituciones, medios de comunicación, autoridades. Ahora no sé qué hacer, a quién dirigirme. Todo a mi alrededor se derrumba y la zozobra me mantiene en un estado de semi inconsciencia repentina. Espero que me dure menos el shock que cuando me enteré de que dentro de mi ídolo, Espinete, había una 'señora de 30 años', o eso decía la leyenda urbana cuando yo tenía 6. Qué vida ésta... cómo se derrumban todos nuestros ídolos.

Después de lo contenta que me encontraba ayer por la toma de posesión de Carme Chacón, esto era lo que me faltaba. Pero cogeré el toro por los cuernos. Lo que ha pasado es super super fuerte, diría que hasta podría herir susceptibilidades. Contaré los hechos como son, después ya que cada uno saque sus propias conclusiones y abrimos un debate con turno de preguntas. Aunque, me pregunto antes, lectores: si la arruga es bella ¿también lo son las canas, los michelines y las cartucheras? Desde mi humilde punto de vista, sí que lo son. Siempre que existan con un conocimiento de causa, y si queremos que así sea. Es decir: Más vale un michelín en panza, bien puesto, que una infiltración de botox por ahí desparramada... e injerto volando.

Pues nada, parece que George no piensa lo mismo. George, con lo que es él, con su curriculum, la de novias que ha tenido, y con lo bien que le queda todo lo que se pone. Ahora le ha entrado la tontería de que quiere teñirse las canas, parecer más joven, usar Just for Men ¿Para qué, por qué nos haces esto, George? Estoy convencida de que las legiones de fanes que hacemos surcos de baba a su paso, no se lo perdonaremos. Seguro que a ellas, como a mí, les gusta Jorge con esas canas, con bolsas, con ojeras, michelines, o sin nada. Ayayayayay. Literalmente, creo que sin nada es como más le puede gustar George Clooney a sus admiradoras. Quizás con esta estrategia lo que pretenda el madurito galán sea rebajar el target de su público, gustarle a las quinceañeras. Pero, no te engañes, George, no te equivoques, las que te hemos hecho famoso hemos sido las otras. Nosotras, no esas jovencitas.

Bueno, ya he empezado a recoger firmas contra esta aberración. El dato que les he dado me parece lo suficientemente grave como para que todos nos movilicemos por esta causa: Salvemos las canas de George Clooney, por una madurez sin complejos, por una vida sin tintes.

P.D. Esta entrada sí que me ha quedado femenina. Ya. Lo sé.

España es la caña

2008-04-14T16:36:00.007+02:00

Este blog se actualiza menos que la carta del Burger King, lo sé. Disculpen este hecho del que me proclamo única y auténtica responsable. Cuando la falta de tiempo aprieta, lo ideal sería no derrocharlo con perdones y buenos propósitos para la entrada que viene. Pero, si una es de naturaleza llorona, no puede evitarse hacer el numerito, para alegría de los fanes y con la indulgencia de los que no lo son tanto (qué se le va a hacer: nunca llueve a gusto de todos) y así, como quien no quiere la cosa, ya me he ventilado un párrafo.

Comenzaremos diciendo la obviedad de '...ha pasado mucho tiempo', que parece que es una frase/pregunta tan recurrente como el 'y qué tiempo hace por ahí'. Pues, por aquí han pasado el tiempo, las noticias y las lluvias. Las noticias, en general, no son del todo desalentadoras. Entre todas las que se han producido y se producirán a lo largo del día, en este planeta y territorios adyacentes, me apetece a mí resaltar una. Que no digo que sea la única, ni la que merezca la pena ser señalada, sino la que subrayo porque me da la gana. Y como dice L'Oreal, porque yo lo valgo.

Ya me estoy viendo que esta entrada va a quedarme de lo más femenina/inista, y que puede que no cuente con el beneplácito de ustedes, queridos lectores, fuere su sexo el que sea, pero es lo que hay, me he levantado hoy así de respondona.

Al lío. Se produce en el día de hoy un hecho insólito que me provoca mucha esperanza, y también alguna duda: las tropas, los ejércitos y la cúpula militar se ponen en fila india. El dato sería que, por primera vez en la historia de nuestro país, una mujer pasa revista. Lo que han hecho las madres de toda la vida, antes de que saliéramos de casa al colegio, para evitar que lo hiciéramos con el moco colgando. Pero, claro, a otro nivel: la primera ministra ante la que se ponen firmes los soldados y sus superiores. Toma ya. Titularazo.

A mí este detalle me hace mucha ilusión, sobre todo porque no se me escapa que esta mujer, además de ministra, está embarazada. Imagínense lo que podrá contarle a su futuro hijo. Literalmente, la de batallitas que le contará su mamá. Bromas a parte de lo novedoso de la situación, el futuro parece que es más alentador para las mujeres. Se intuye tan incierto como el de los hombres, pero al menos ésta es la demostración visible de que podemos hacerlo igual. Igual de mal, o igual de bien que los hombres. Bueno, aunque de momento no parece que vaya a haber ministros hombres que ejerzan su trabajo embarazados.. aunque nunca se sabe.

Es por ello un placer para mí, parafrasear a la ministra y a Cine de Barrio, y proclamarles: Tanino-ninonino-niiiiiiii-que-viiiiva-espaaañaaa...

Retenciones y otras visicitudes

2008-03-24T16:09:00.008+01:00

Qué bien sienta el descansito al alma. Levantarse tarde, desayunar más tarde, tardísimo. Amanecer a la hora del almuerzo: desperezarse entonces y permitir que se nos peguen las sábanas a los mofletes sonrosados, de lechones despreocupados. Hacer el recuento de las horas que nos quedan para seguir haciendo nada, y rascarnos las barriguitas a dos manos. Mantener nuestra mirada perdida y suspendida en el vuelo de una inocente mosca: darnos el lujo de tener la mente abierta a la diversión o al descanso. Saludar, insolentes, al recurrente vicio de la ociosidad. Qué bueno hacer el vago, qué alivio para el cerebro, embotado de actividades neuronales.

Pero... qué pronto se acaba lo bueno, señores, qué cortas se hacen las vacaciones y qué dura durísima es la vuelta al trabajo. Daremos gracias, al menos algunos tenemos un trabajo al que volver, y un hogar que también nos espera, aunque sea de alquiler. Como cada año, la Semana Santa ha pasado imparable, con su poquito de procesiones, sus nazarenos morados, sus cirios y sus saetas güenas -Aa-aa-aa-y-y-yyy, al cielo con ella!!

Procesiones de coches, además, han llenado las carreteras españolas: sálvese quién pueda, se escuchaba, porque todo el mundo había cogido el coche estos días. Horas interminables de retenciones, cuánto falta y me hago pis. Todo sacrificio era poco para acabar llegando a un incierto destino, en el que descansar del estrés laboral y del aborrecido vehículo propio. Pero, ¿de verdad se descansa en los días libres?. Lanzo estas cuestiones a la concurrencia, -que espero haya despertado del letargo vacacional, pssst

- Que levante la mano quien conozca a alguien que no se ponga nervioso al emprender un viaje, cualquiera (en coche o en cualquier otro medio de locomoción)

- Que levante el talón izquierdo el que no se desespere al hacer la maleta para una semana de asueto, que, curiosamente acaba ocupando lo mismo que la que hacemos cuando nos vamos un mes (esto por si llueve, esto por si me baño, esto por si hago submarinismo, esto por si me tiro por un barranco..)

- Que levante la ceja derecha quien no haya perjurado no volver a salir de viaje cuando lo hace todo el mundo, y concentrarse en ser auténtico, ahorrándose así un tiempo valiosísimo en los desplazamientos hacia supuestos destinos de divertimento, que consiguen exasperarnos antes de llegar.

- Que levante la ceja izquierda aquél que haya descubierto que no ha descansado nada en Semana Santa, que ha dormido menos horas, ha salido y bebido más y ha gastado más de lo que puede permitirse.

Para eso están las vacaciones: terminar quejándonos por todo debería pasar a ser el deporte nacional. De este modo, le ahorraríamos el papelón a la selección española de fútbol para quedar siempre en cuartos.

¿Retenciones? No, retenciones de verdad, las del IRPF.

Feliz regreso, amiguitos

Las cosas como son

2008-03-13T16:33:00.005+01:00

España ha votado. Ya tenemos presidente del Gobierno. Y representante para Eurovisión. Zapatero y Chiquilicuatre. Qué os parece. A mí total, sobre todo el segundo, con ese tupé de pega y aquellas bailarinas que se tropiezan subiendo los escalones del escenario. Parece increíble, que en un mismo fin de semana puedan pasar tantas cosas, tantos acontecimientos insólitos, tantas designaciones fortuitas. También fue el cumpleaños de Maricasti. Ahora ella no puede mantener su mente en blanco. Le asalta la melodía del chique-chiqui y su cerebro siente un 'cruzaíto'. A mí me ha pasado lo mismo. Con suerte nos pasa a todos y ganamos Eurovisión. Previo petamiento de teléfonos y SMS: Salva a Chiquilicuatre, qué filón. Mal que le pese a Uribarri.

Mientras, y si San Wifi no lo remedia, sigo sin poder disfrutar de conexión en casa, lo que se traduce en una demora actualizadora. Lo que viene estando en la inexistencia de las mismas, su absoluta desaparición. De hecho, a mí no me está viniendo mal escribir una vez a la semana, a toro pasado. De esta forma, me ahorro la profusión de datos inservibles y análisis variopintos acerca de las elecciones: las consecuencias, el futuro del país y del planeta, y el resto de cosas que le preocupan a la gente a la que le gusta estar informada. Como sé que no es vuestro caso (porque no estaríais leyendo esto) me tranquiliza saber que el servicio público que hago, es en realidad una nimia autocomplacencia, y que podéis vivir sin ella. Ya me siento mejor.

Las cosas como son, no puedo contar mucho más, porque desde que esto ha dejado de ser una obligación, se me ha secado la imaginación, que no las ganas. Como la Semana Santa está a la vuelta de la esquina, y para no abrir la Terapia, si no va a presentarse nadie, me despido hasta después de las vacaciones. Como en el cole. Haced los ejercicios y sed buenas personas, aunque cueste un poco más y se os ponga cara de tontos. Que el sol os acompañe sea cual sea vuestro destino, que el asueto os devuelva la calma y que os depare sonrisas.

Una servidora intentará hacer lo mismo.

- Buenas tardes y buena suerte

- Gracias, pero no juego

(Anónimo)

SincOnexiónStop

2008-03-06T22:53:00.014+01:00

Me han trincado. Stop. Me vigilan. Stop. La información enviada a través de esta red no está cifrada. Stop. Puede que sea visible para otras personas. Stop. ¿Desea continuar? Stop. Qué remedio. Stop. Conectar de cualquier forma. Stop. Cancelar. Stop. No puede conectarse a la página. Stop. Se acabó. Stop. Algún día tenía que ocurrir. Stop. Que malo es acostumbrarse a lo bueno. Stop. Qué malo es ser lo peor. Stop.

Concluyó la barra libre.

Finalizó esta comunicación indispensable por falta de medios reales y gravosos. Desgraciadamente, se rompió la pasarela justo cuando cruzaba el puente. Debí haberme hecho a la idea de que ser una intrusa tiene un precio. Lo bueno es que lo estoy pagando, y lo mejor es que no me arrepiento. En estos casos suele decirse aquello de y que me quiten lo ‘bailao’, y añado que, para lo que me queda en el convento, me cago dentro. Qué despropósito. El resumen podría ser que si te metes donde no te llaman, terminan por echarte, y en el fondo sabes que no tienes derecho al pataleo, porque estabas de prestado. La vida es que es asín.

Un tiempecito debe haberse pasado - un adorable vecino de esta nuestra comunidad virtual, compartiendo conmigo su seductora conexión. Amable y desinteresadamente, él la había dejado libre, sin compromisos. Desde aquí le doy las gracias y me congratulo, como parte contratante, por su buena fe para con el prójimo, así como por su astucia. También debo darle la enhorabuena al haber activado sus controles de seguridad. Funcionan a la perfección, porque me han pillado. Ahora entiendo para qué sirven las actualizaciones, todo cobra sentido. Es que yo le daba al no, él ha debido darle al sí. A mi la margarita se me ha quedado pelada. Así que estoy muda. O también sin muda. En bolas. De mudanza internauta. Fueron otros los que silenciaron mi voz en la red. Los que apagaron esta chispa de un soplo. Seguro que muchos se alegran. ¿Lo harán?. Qué malos pueden ser algunos.

Son demasiadas cosas las que debería haber escrito, y muchas sobre las que me habría encantado divagar, con lo que me gusta a mí eso, pero tengo poco tiempo que he de aprovechar. Ahora el tiempo es oro, y miren que no me gusta nada esta frase, porque a los ‘mileuristas’ no nos sirve de mucho, se nos queda en calderilla. Esta semana han pasado muchas cosas. El debate - o segunda vuelta. Forúnculos cebados. El pilates y el maravilloso mundo de los gimnasios. El ritmo laboral que ha aumentado, y la conexión que ha disminuido. Total, una lástima.

Debatir según la RAE es altercar. No alternar, chicos, que no es lo mismo. De hecho la palabra altercado en sí misma ya se define como chunga. Altercado implica disputas, contiendas. Intercambiar puntos de vista no entra como una definición al lado de debatir en el diccionario de la RAE, menos le va a entrar a los políticos en sus curtidos cabezones. Una servidora no puede opinar de este cruce de denostados esfuerzos políticos, porque sólo pude ver unos quince minutos del famoso debate, tirando por lo altísimo. Tuve que dejar de hacerlo porque empecé a sentir que los poderes de Rappel me eran traspasados: parecía como si supiera lo que iban a decir. Entonces lo decían. Lo más grande, es que lo habían dicho la semana pasada casi con los mismos términos. No faltó ni la niña. Y me entró mucha pereza. Eso sí, la cobertura del acontecimiento me la tragué en toda regla desde las ocho y media de la tarde. Cumplí como ciudadana, con un presentimiento de altura democrática reflejada en el resto de mis convecinos, al menos los que salían en la primera. Pero, me desenchufé y me trasladé al off, planteándome la quiromancia como ingreso extra laboral.

Seguiremos informando. Le pese lo que le pese al que le pese.

Santa Lucía

2008-02-29T21:50:00.010+01:00

Ignacio Miranda ojea con desgana el resumen de prensa que le ha dejado en su mesa el equipo de comunicación; el que se encarga de leerse cada noche los diarios, antes de que lleguen a los kioscos, y sus portadas salpiquen los informativos de la radio. Sin haber descubierto el mensaje escondido, mira la hora en su reloj de pulsera, que marca las 7 menos cinco de la mañana.
Entre las páginas del dossier, plagadas de noticias que hablan de la compañía que dirige, se deslizan unos folios manuscritos, con una caligrafía precisa y sin artificios. Un atisbo de curiosidad se refleja en sus pequeños ojos y no puede evitar coger su inseparable lupa; mirar a través de la ventana de su despacho hacia la oficina vacía, bajar las persianas y cerrar la puerta por dentro. No tarda en ponerse a leer, intrigado, lo que aquellas líneas le dicen y susurran.

Estimado D. Ignacio:

Los caprichos del destino son inescrutables, créame. Pero, le garantizo que ante mis inocentes ojos, no había nada más evidente ni menos delicado que su forma de mirarme. Cada vez que de un vistazo lo encontraba vigilándome, la desvergonzada y falsa precaución que mostraba inicialmente su rostro, se desvanecía aliviada ante mi sorpresa.
Insisto, D. Ignacio, esta vez por escrito, en que por mi parte no se produjo en caso alguno, correspondencia al supuesto interés que mostraba hacia mí, estoy absolutamente segura. Por lo que el motivo de esta carta es tan claro que preferiría ahorrarme algunos detalles, agradeciéndole de antemano la lectura de esta confesión e irrevocable dimisión.

Era a mí, señor, yo pensaba que usted me examinaba a diario, constantemente. Disculpe la reiteración, pero no podía evitar sentirme incómoda cada vez que le veía aparecer andando por aquel pasillo, hasta pasar inevitablemente por mi lado, e incluso cuando me echaba miradas desde su despacho. Un calor repentino me subía desde el pecho y mi cara terminaba pareciendo una estufa. No sé si llegó a reparar en que cada vez que presentía su acercamiento, sacaba de mi cajón aquel abanico rojo tan pequeño que acabó acompañándome como un talismán.

Como sabe, llegué hace ocho meses a esta oficina, tiempo suficiente para que constatase una actitud más que disciplinada por mi parte. He de reconocer que intenté desempeñar mi trabajo con la más absoluta indiferencia ante sus escrutinios, puesto que era mi superior y le debía por ello un respeto.

Hace semanas intenté poner fin a esta situación, que me impedía desarrollar eficientemente mis compromisos laborales. Decidí confesarle que no me era indiferente, sacando fuerzas de sofocos, y decirle que estaba dispuesta a escuchar lo que me quisiera decir, cualquier propuesta. Para hacérselo saber, le envié un correo electrónico, que respondió como todos su asistente personal, citándome en su despacho la semana siguiente, en la que nos encontramos, señor. Cuando lea estas líneas furtivas faltarán casi dos horas para la cita. Pero no acudiré, señor, por el motivo previamente mencionado: no me es usted indiferente y no puedo acceder a verlo a solas, ahora que usted conoce mis intenciones. No ahora, que ya sé la verdad, y que con esta carta le adjunto también mi dimisión.

Ha sido un verdadero error. Lo que yo no imaginaba, lo que nadie me dijo, es que usted tiene nueve dioptrías en cada ojo. Que no ve tres en un burro, disculpe señor. Debí darme cuenta de que fruncía demasiado la vista cuando se dirigía a alguien de cerca, y debió de darme la pista el hecho de que a mí me mirara de lejos, entre perdido y aliviado. Ahora ya sé que no me miraba a mí, lo sé señor. Lo sé todo, debía mirar el reloj de números gigantescos, que pendía de la pared, a la altura de mi cabeza.

Debí haberlo entendido hace ocho meses, el primer día que tuve el placer de dejarle sobre la mesa de su despacho un dossier de prensa en formato DIN A3.

Espero acepte mis disculpas.
Atentamente,

Julia Mariategui Hernández.

Ignacio Miranda accionó el mando que subía las persianas de su despacho. Efectivamente, el hueco de aquella silueta que solía encontrarse bajo el reloj, y que se acompañaba de un revoloteo rojo, estaba ya vacío.

Nada hay más extraño ni más delicado que la relación entre personas que sólo se conocen de vista, que se encuentran y se observan cada día, a todas horas, y, no obstante, se ven obligadas, ya sea por convencionalismo social o por capricho propio, a fingir una indiferente extrañeza y a no intercambiar saludo ni palabra alguna. Entre ellas va surgiendo una curiosidad sobreexcitada e inquieta, la histeria resultante de una necesidad de conocimiento y comunicación insatisfecha y anormalmente reprimida, y, sobre todo, una especie de tenso respeto. Pues el hombre ama y respeta al hombre mientras no se halle en condiciones de juzgarlo, y el deseo vehemente es el resultado de un conocimiento imperfecto.
Thomas Mann. La muerte en Venecia.

Se buscan electores

2008-02-27T15:17:00.006+01:00

Ser de la izquierda, es como ser de la derecha,
una de las infinitas formas que el hombre puede
elegir para ser un imbécil.
José Ortega y Gasset

Como si de una final de Copa se tratara, este lunes asistimos a la ida: el que sería el primer debate entre los dos principales candidatos a la Presidencia del Gobierno. Les recuerdo que estamos en campaña electoral, mal que nos pese. Es el segundo 'enfrentamiento dialéctico' que se celebra en quince años, desde aquél entre Felipe González y Jose Mª Aznar. Para ser una sociedad que vive en democracia, pareciera que a los políticos no les gusta demasiado salir en la tele en este tipo de contiendas verbales, a saber... por saberse escrutados en directo. Como muestra, la escasez de ellos a lo largo de los últimos tiempos. Aunque al electorado, sí que le atraen: fueron trece los millones de espectadores/electores los que siguieron tan encendida discusión entre ambos candidatos.

Las reacciones de la prensa al día siguiente, y las de los sondeos aquella misma noche, fueron tan variadas como lo son las distintas líneas editoriales. Quizás la premisa era que ganaba el electorado, que tendría la oportunidad de ver cómo uno y otro defendía sus propuestas y explicaba sus ofertas de cara a la cita del 9-M. Nada de eso. Al menos, en esta primera ocasión, tampoco ganaron los electores. Hubo más de lo mismo, más de lo que hemos vivido y ha dividido en esta legislatura: reproches y acusaciones a tutiplén. Será que España se rompe, pero se rompe sin argumentos y adolece de aburrimiento.

Siempre se dice aquello que uno necesita
decir, y que no entenderá el otro; el hablar
es cosa destinada a uno mismo.
Marcel Proust

¿Podría decirse, entonces, que han ganado los electores?
¿Habrá servido el debate para algo que no implique más enfrentamiento?
¿Seremos más felices ahora que se supone que estamos más informados?
No sé yo…

Hay dos maneras de conseguir la felicidad: una,
hacerse el idiota; otra, serlo.
E. Jardiel Poncela

Esperamos ansiosos la segunda vuelta.

Se buscan lectores

2008-02-25T19:13:00.005+01:00

¿De cul(t)o...?

En esta nueva andadura ante el teclado y la página web en blanco, nos hemos propuesto un nuevo reto. El objetivo de esta terapia ha sido siempre el de superar miedos y vencer inseguridades. Fomentar el debate y la apertura de miras. Ayudarnos a superar nuestros fantasmas y malas vibraciones. Pues bien, animando a la concurrencia a compartir reflexiones (a los dos que a veces nos leen) en la sesión de hoy reflexionaremos acerca del término y el significado de: ‘de culto’: El criterio que define que tal o cual obra merece ser objeto de la alabanza de la crítica, y el consiguiente aplauso del público. O todo lo contrario, como ‘de culto’ también se definen ciertas tendencias o propensiones elitistas, que se quedan más en pretensiones minoritarias. Querríamos, pues, llegar al meollo, a la esencia de lo 'de culto', que es lo oculto a nuestra razón: ¿existe lo 'de culto'
¿La expresión ‘de culto’ implica muchas/pocas connotaciones positivas/negativas? (¿cuando algo es ‘de culto’ sólo implica al ‘culto’ y a un amigo, o dos?, ¿todo es susceptible de ser ‘de culto’?)
¿’De culto’ son todas aquellas obras que no podrían de dejar verse/leerse/escucharse? (que… ¿se queda bien si se dice que se ha visto, leído, escuchado?) ¿Está la anterior pregunta ligada a la difusión masiva/ínfima?
¿Deberíamos abandonar esta terapia? (¿será esta terapia de culto y no nos hemos dado cuenta?, ¿podríamos desaconsejar su uso, aunque no la leyera nadie?)

¿Será que en vez de ser ‘de culto’, lo que vamos es ‘de culo’?

Se agradecen las condolencias, sea lo que sea...

Mememaníaca

2008-02-21T16:50:00.012+01:00

La puerta mejor cerrada es aquella
que puede dejarse abierta
Proverbio chino

Ya estamos, amigos. Unos van abriendo puertas, mientras otros nos conformamos con cerrarnos las heridas, que dijo la gran filósofa, a la par que súper millonaria y número 1 en ventas, Gloria Estefan: ¿qué opinará sobre la noticia de que Fidel Castro se haya pedido ser cascarón de huevo? mejor dejo las divagaciones que me pierdo, y así no llegamos a ninguna parte.

Les sitúo: hay personas humanas en el mundo, con un cerebro y dos ojos, que son claramente superiores al resto y se empeñan en encomendar misiones a diestro y siniestro. Lo consiguen salvándonos, a las mentes adormiladillas, del letargo facilitado por la recurrente apatía. Inventan teorías o términos y, no sin esfuerzo neuronal, dan significado a ciertas palabras. No habrá cosas más interesantes que hacer en estos días de primavera adelantada, no habrá parques y exposiciones que recorrer… nada.

Nada mejor que la insistencia de ciertos entes, que se paran a pensar todo el rato, y encima exigen que el resto hagamos lo mismo. Está bien, por esta vez claudico, pero necesito llegar al origen de mis males y mis desvelos. Saber que lo que pienso tiene sentido, o comprender por qué no lo tiene. Y si no lo tiene, por qué no lo tiene y si lo tiene, por qué lo tiene.

Todos los órganos humanos se cansan
alguna vez, salvo la lengua
Konrad Adenauer

Anai can demor, no puedor
Chiquito de la Calzada

Todo comienza cuando mi venerada Nootka me engancha a la fugacidad de un ‘meme’. ¿Qué es un ‘meme’? ¿Me-me he perdido algo? uf. Estaríamos hablando, queridos, de “la unidad teórica de información cultural -para que se transmita de individuo a individuo" O de una mente a otra. Chium. Puro neologismo, porque el 'meme' en cuestión me demanda 6 manías y 4 enlaces al jueguito: lo que resulta de lo que es la síntesis de la transmisión de la unidad teórica de cultura. La madre del cordero. En mi pueblo, puro cotilleo: mercadeo de susurros, barra libre de murmuraciones. Pues al lío, que el tema me apasiona. A estas alturas no sirve de nada esta manía de hacerme la interesante.

Ya he cumplido algunos de los deberes a los que me ata el memecago: enlazar a la que me enmarronó. Faltan otros tres enmarronados, que son:

Caracolillo, que tiene un blog por el que vale la pena pasar, para mecerte al ritmo de sus preciosas palabras.
Nay, que no actualiza el suyo desde la primera edición de Operación Triunfo, o desde que hizo la primera comunión, con lo que el memeúltimatum puede encontrar sentido en sí mismo.
El Naúfrago, que casi no navega por estas aguas, pero que de este modo puede darse un chapuzón en estos lodos cibernéticos, y está obligado a comentar.

And the mememanías goes to:

Recurrir a canciones/frases conocidas cuando no sé cómo empezar una frase. Supero así el miedo a la página en blanco.
Perderme entre líneas, divagar.
Buscarlo todo en la wikipedia.
Abusar del diccionario de la RAE.
Pensar que Google tiene LAS respuestas, y enlazarme.
Escribir mi nombre en este buscador, y consolarme viendo imágenes de mis otros yo's.

(Y pensar que mis manías encuentran su acepción correcta en la cuarta de la palabra furor, y han quedado claramente expuestas en esta entrada, iujuu )

El Día de San Calentín

2008-02-20T18:09:00.013+01:00

El Día de San Calentín es cuando llueve con más fuerza. El cielo, enfadado, descarga su ira en forma de nubes negras, y lo hace indiscriminadamente, con rabia, contra todo aquel que no ha sabido atenerse a las consignas de El Corte Inglés y a las confabulaciones de Cupido. Parece que nadie sabe que, después de San Valentín, llega su primo pequeño con las rebajas: San Calentín. El día que el más común de los mortales aprovecha para bajar el listón, la jornada en la que podemos conformarnos con cualquier cosa, porque parece que no cabe esperar nada peor que estar solos, y disfrutar de no estar mal acompañados. San Calentín tiene menos repercusión mediática que San Valentín, es evidente. Su origen, poco creíble, sitúa su nacimiento una semana después que San Valentín y obedece a la creencia absurda de que hubo otra matanza, menos pública pero más deshonrosa que la del día 14 de febrero: la de nuestros hígados. Según cuentan los cronistas oficiales, un nutrido grupo de personas tediosas y desenamoradas del amor, tomaron las calles aprovechando la tormenta que asolaba las aceras. Llevaban paraguas para acabar destruyendo las gotas amorosas que enviaba Cupido desde el cielo, su señal de victoria rotunda por el triunfo del amor. Como cada año, tanto el angelote como El Corte Inglés habían hecho el agosto a mediados de febrero, y el pequeño no podía por menos que agradecerlo a los dioses llorando de alegría, para que la gente se guareciera en las tiendas, y de vuelta a la Espiral del Mal. Pero la gente que es muy lista, acabó refugiándose en los bares - ningún otro lugar en el que encontrarse más a gusto cuando afuera cae lo más grande, y volvió a caer en las redes del consumismo más siniestro. El del 2x1. Claro, como con las noticias morbosas y las ofertas del Lidl, también esta vez se corrió la voz. Los bares prepararon estrategias para acoger a los nuevos y mojados clientes, una semana después del también rentable día 14-F. Todas las energías se centraron en el objetivo de que la oferta fuera lo suficientemente variada para toda esa desencantada demanda, solitarios que deambulaban por las calles sedientos de lo que fuera: beso o trago. El Día de San Calentín se hizo un hecho, los restauradores y hoteleros se frotaban las manos. Su constatación empírica se encuentra en las diversas fiestas con las que conmemorar que se está soltero: La Fiesta de la Tuerca y el Tornillo, La Fiesta de Los Semáforos, La de la Sota, La del Roto para el Descosido.. La de la Oca (y me como algo, que hoy por fín toca..). En Fín, que la fiesta no se acaba. Nos dicen que nos enamoremos para poder tener Día de los Enamorados, pero que tampoco nos preocupemos, que siempre puede surgir algo en un bar con fiesta temática. El amor está por todas partes y también las autoridades deberían advertir que no siempre es bueno para la salud, y menos para el hígado. A veces te sale tan caro enamorarte, como conseguir que un susodicho se emborrache/caiga. Rendido, a tus pies.

Vi-vi-viva la fiesta.. y viva el amor.

Hay algo que da esplendor a cuanto existe,

y es la ilusión de encontrar algo a la vuelta de la esquina.

G.K. Chesterton

Soledad desnatada con sabor a limón

2008-02-13T00:25:00.007+01:00

Los cambios aparecen como condicionantes impuestos por el destino. Benditos sean. Supongo que nos sirven para hacernos mayores, reordenar prioridades y recordar aquello por lo que luchamos. He de admitir que desde que se produjo la transmutación laboral requerida en mi incierto futuro, soy otra persona. Me ha cambiado la cara y hasta me sorprendo sonriendo a escondidas, como antaño.

Desgraciadamente, sigo sin medir un metro ochenta y otras menudencias efímeras, pero he dejado de ser la versión desmejorada en la que me convertí hace unos meses, y voy aproximándome a la versión original de lo que quisiera ser (que en estos tiempos que corren ya es algo) Porque a veces, las satisfacciones más grandes son las menos lujosas. En muchas ocasiones sólo tenemos que ser pacientes.

En este momento de positivismo que me invade, recibí ayer en el despacho de mi nueva jefa a un amigo entrañable. Nos conocimos este verano y entre nosotros surgió una química casi instantánea. Antonio apareció a media mañana sin avisar, como llegan los telegramas portadores de buenas noticias, llamando despacito a la puerta y con sus ojos vivos reflejando buenas sensaciones. Su cara de sorpresa al encontrarme allí fue memorable, la mía al verlo no pudo esconder una inmensa alegría.

En los casi cuarenta minutos que estuvimos hablando, a ninguno de los dos se nos borró la sonrisa de la cara. El reencuentro nos había resultado tan gratificante que entendimos que era el momento para que fuéramos juntos a ver la película que le había emocionado hacía poco, La Soledad, obra que me confesó que le había llegado muy hondo. Por encontrarnos los dos en un estado de subidón emocional, podríamos hacer frente, como almas sensibles que somos, al espectáculo lacrimógeno. La película es muy dura, me dijo. Pues mejor que vayamos ahora que estamos en la cresta de la ola, pensé.

De este modo, quedamos esa misma tarde en los cines Ideal para lo que sería, sospechaba ingenua, una velada triste. A la sesión de las diez. Tan concienciada estaba para reflexionar y emocionarme con La Soledad, ganadora del premio Goya a la mejor película de este año, que decidí visitar a la amorosa Manu que vive por esa zona, y que siempre es un motivo que me alegra la existencia. Juntas paseábamos por la Plaza de Jacinto Benavente, cuando faltaba media hora para mi cita con Antonio, instante en el que reparé que alguien me llamaba.

Era él, Antonio iba con un chico. Sonreímos pensando en la coincidencia. Él, a su vez, acababa de encontrarse con un locutor al que admiro y al que profeso un secreto y platónico amor (que confieso ahora porque no creo que jamás sepa de mi existencia más allá de estas líneas) O sí. Mi cinéfilo amigo me dijo que este periodista haría la presentación esa misma noche del nuevo disco de Javier Limón, joven músico y productor, y uno de los jóvenes talentos de nuestro país.

Decidimos, no sin dudas, cambiar el plan solitario por el populoso. Y allá que nos encaminamos los cuatro, divertidos. Menos mal que lo hicimos. De repente, nos encontramos asistiendo a un conciertazo ejecutado de forma magistral por J. Limón y su banda, que además contó con las colaboraciones de la fabulosa Concha Buika y el cantaor Rafita.

Los músicos comenzaron interpretando una maravillosa versión de Suspiros de España, que describía tan bien mi postura mirando al escenario, y de reojo a mi admirado locutor, que asistía al espectáculo entre el público presente, plagado de caras conocidas y otras a las que les encantaría serlo. Famoseo sentado en las butacas y arte en estado puro sobre el escenario. Como colofón, el taconeo de Farruco me trasladó a la realidad, y después al cóctel en el patio donde se celebraba el evento, en el Colegio de Médicos de Madrid. Una velada irrepetible. Un capricho del destino, una soledad que se transformó en un lujo. Un placer con sabor a limón.

P.D. Gracias siempre, Antonio

La necesidad tiene los dedos largos

2008-02-07T23:44:00.000+01:00

Tranquilo, si vuelves, no lo dejo todo.

La necesidad es caprichosa, tanto o más que los sentimientos. Sus dedos son largos y tienen algo de sinuoso en su empeño repentino. Podemos caer en la necesidad de tener que sentir cualquier estímulo, tan sólo por reconocernos, como actores o marionetas, en esta parafernalia requerida para darnos cuenta de que estamos vivos.

Precisamos sentir para darle sentido a nuestra existencia y las emociones nos sirven para solicitar compasión, esperanza, anhelos y empatía. Esto no quiere decir que todos seamos capaces de reparar en nuestros sentimientos y que, del mismo modo que necesitamos morir de amor, necesitemos morir de miedo, o morirnos de ganas (la breve introducción sirva para admitir que cuando la necesidad aprieta, probablemente, los impulsos se disparan)

Hacía un año que no escuchaba su voz. Aquella historia había terminado del modo en que se apagan las relaciones que nunca fueron, ni tuvieron expectativas de ser. El tira y afloja de la goma acabó rompiéndose de repente en la cara y, precedió al instante en que se produjo el desconcierto ante la evidencia. Lo que hubo, significara lo que significase, terminó. Así se lo prometió y con silencio se selló una respuesta.

Hizo el propósito de no recaer, no volver a llamar nunca, borrarlo del presente y desterrarlo a lo más oscuro del pasado. No fue capaz de hacerlo por mucho tiempo. El recuerdo era tan constante que hasta podía pensar qué cosa haría en cada momento. Qué estaría cocinando, hacia dónde le llevaría su moto, a cuántas puertas llamaría esa noche. Intentó olvidarlo, pero tan solo en esencia, porque su imagen parecía demasiado nítida como para engañarse.

Pasó el tiempo, se traicionó y no pudo aguantar más, rompiendo el propósito que se había hecho un año atrás. Llamó, él respondió como siempre, aguantando los tonos hasta que se presintiera que iban a colgar. Se produjo el desastre.

Con el soniquete que antecede al fracaso, lo reconozco. No tengo orgullo. Me prometí a mí misma no hacerlo nunca más y acabo de sucumbir por partida doble. He llamado en una misma noche al Hombre Medusa (HM) y al Chino Veloz. El primero, parece que sigue igual que hace un año. Aún no entiendo por qué dejé de llamar al segundo: sigue siendo comida basura, pero también tan rápido que los pedidos los anotan en 12 segundos. Lo tengo cronometrado. Exactamente lo que dura esta conversación:

- Hola, buen..
- si, chino ¿pedido?
- sí
- ¿número?
- 6789453210
- sí, ¿la C/…., nº2?
- sí
- qué
- menú para una persona
- ¿algo má?
- nn..
- adió

P.D. La charla con HM ha durado un poco más que eso. Un poco menos de lo que ha tardado en llegar el menú y el agridulce sentimiento de una derrota consentida. Quizás no debería sentirme bien después de haberme tragado mis principios, por si acaso, he pedido el arroz sin guisantes.

Ay-ay-ay

2008-01-31T02:28:00.000+01:00

Me marcho de mi penúltima tentativa laboral al día siguiente de que se conociera la noticia. La exclusiva, una sorpresa televisiva que terminará de enturbiar el ambiente enrarecido de la sobremesa nacional. Este hecho, detallito insólito, que tenían preparado unos señores programadores muy animados. Un final de la historia que ahora dará dinerito/de comer a algunos cuentistas y que dio hasta hartarse a otros tantos murmuradores y figuras inexplicables. Se nos acabó El Tomate, chicos. Sólo me queda decir: ay-ay-ay-ay

Una quiere hacerse la intelectual, pero es que hay cosas que nos superan, a nosotros y a nuestras circunstancias. Hechos como éste deberían hacernos sacar conclusiones. Tomateros, el programa que llegó a ser una parodia de sí mismo, ha pasado a tocar fondo, a ser ceniza, en el argot del propio subsuelo televisivo. A partir de ahora será fagocitado por el resto de ¡¿programas?! por los que luchó en igualdad de condiciones en la misma franja horaria. Sólo me sale añadir: ay!

La cadena ha decidido retirar su buque insignia justo en el momento ‘de la cima’. Menos mal que lo han dejado para ese justo momento, menos mal, llegan a esperar una poquita y lo tienen que rescatar del vertedero. Cuentan también que ya los presentadores hacían el espacio así en versión mayores de 18 para que los sacaran en los zapping y retroalimentarse un poco todos para que no trabajara nadie, pero claro se dieron cuenta de que no era plan.

Bueno, T5 dice que “ha llegado el momento de poner nuevos retos al talento” de los presentadores, a pesar de situarse en una posición “líder de su franja”, que como explicación de cara a la galería no puede negarse que es mucho más diplomática. Sobre todo para Carmen A. y J. J. V , que tampoco creo que se queden en el INEM ellos y sus talentos a prueba de retos. Ya se verá, o con un poco de suerte no.

Hoy también ha sido mi último día de trabajo.

Regreso

2008-01-29T02:30:00.000+01:00

Me encantaría ser constante en algo. Hacerme el firme e intransferible propósito de escribir cualquier cosa a diario (esta terapia sin casos prácticos no tiene mucho sentido)

Me preguntaría la razón del interés que pudiera surgir (tanto el esgrimido por la narradora, como por los incautos que cayeran en las garras de este espacio) en que comente ésta y no otra idiotez. El criterio es como el cepillo de dientes, todos deberíamos tener al menos uno.

Me inquieta qué pasaría si diera rienda suelta a mis elucubraciones más increíbles o inaceptables, si con algo de esfuerzo pusiera la imaginación al servicio del deleite común. Y sólo con pensarlo me entra una pereza inaudita.

Me respondo que también me encantaría ser menos vaga y que la constancia es la madre de la prestancia, pero no me consuela. Diría que estoy volviendo al redil y que me gustaría no haberme ido por tanto tiempo.

Mentiría si dijera que no he echado de menos los resoplos y las risas. Nunca es tarde si el propósito es bueno, y nada de malo hay en los segundos intentos, o en las terceras oportunidades.

En próximos episodios:

-Descripción de los síntomas de la inactividad neuronal provocada por una jornada completa.
-Cómo dejar un trabajo en lecciones fáciles para gente ocupada.
-Consecuencias de las anteriores.

Amparito se llama mi amor (III)

2007-09-29T22:38:00.000+02:00

Todo el mundo necesita un poquito de amor

En la acera, un resoplo íncomodo trae el nombre de Amparito. Lo escucha su novio Expedito y también el borrachín que los trae por la calle de la amargura. Éste último, pobre infeliz, que con tres o cinco copas de más trae consigo, sin saberlo, la hecatombe.

Agapito vuelve a gritar desesperado el nombre de la chica.

- ¡¡¡AMPARITOOOOO!!!!!!!!!

- Amor, me parece que te están llamando- sugiere el avispado novio, que está claramente contrariado.

- Ampadito, pedona, é vedad, te llama ézse- apunta el borrachín con su dedo índice hacia arriba. El pedo que lleva le impide que baje el brazo, de tal modo que se queda un instante embobado señalando a Agapito. Sus amigos reparan en la postura, mientras ríen y le chillan:

- ¡Que te va a caé un dooonu!

- Tíooos, ¡¡Vení padacá!!- les reclama éste enfadado.

- ¡¡Cuidaoooooooooo!!- responden señalando hacia el 4ºB.

Agapito está a punto de tirarse por la ventana.

Amparito reconoce a Agapito. En un instante, dos pensamientos pasan fugaces por su cabeza. El primero es decirle a Agapito que se tire. Total. Pero, decide hacerle caso al segundo: evitarlo.

Amparito se llama mi amor (II)

2007-09-20T13:25:00.000+02:00

Expedito se llama su amor

El sonido de una sirena de policía perturba la tranquilidad de la madrugada - como preaviso musical del incipiente caos. Por tanto, la advertencia cercana de la autoridad, se cuela en la conversación entre un borrachín y un chico, que no deja de agarrar la mano de su novia. A través de unas cortinas, alguien está presenciando la situación.

La chica asiste a las explicaciones que el novio, equivocado, intenta darle al nocturno perjudicado. Ella presiente el lugar al que el singular grupo pretende llegar, cree que es el único abierto a esas horas. Mira al tipo y piensa en la clase de personajes que pueblan el bar. Recuerda perfectamente cómo llegar a él, está en la acera de los impares y se llama Carmina Burana. Generalmente acoge a almas perdidas. Estrecha fuerte la mano de su chico. Piensa en Agapito, pero Agapito ya no es nadie.

Desde la ventana del 4ºB, una presencia se encuentra inmersa en la conversación a dos bandas. El joven que da las señas incorrectas tiene una voz que a Agapito le resulta familiar, pero no puede distinguir su cara. A poca distancia, el resto de los amigos borrachos continúa su particular fiesta con el 3 en raya, sin hacerle caso a los requerimientos de su líder. El mirón del ventanal asume su condición de observador indiscreto que, desde un lejano cuarto piso, le impide meterse donde no le llaman. Y piensa en Expedito. Expedito es un cabrón.

La chica decide pronunciarse ante las confundidas indicaciones de su pareja. El borracho no recuerda ni su nombre, como para acordarse del de aquellas calles. Aún así, las repite para fijarlas en su memoria. El chico cree tener la razón. Agapito tiene la certeza de que le están indicando erróneamente. El resto del grupo no puede parar de reír ante el primer 3 en raya de la noche.

(TDRÉ EN DAYAAAAAAAAAAA!! Jajaaaajajaja)

- Mademía cómo vanesto, zsi edque no zsaben bebé

- Cielo, te confundes, no es la esquina con Gregorio Tornillo, es la de la Parrilla del Santo (la chica parece segura)

- ¿No é gdregodio todnillo? (pregunta el borrachín con los ojos abiertos como platos)

- Sí, amor, es Argenzuela con Gregorio

- ¿Zsí é?

- Te confundes, cariño, no es

- ¿No é?

- Sí es

- Pedonad, yo creo que tiene dazón ella, me zsuena má la padilla del zsanto

- ¿¡Tú qué sabrás, si vas borracho!? (el chico pierde la compostura)

- ¿Bodacho yo? pedo oye, que yo no te pedido el drespeto, zsólo quedemo llegá a caminabudana

- ¿¿El bar Carmina Burana?? (pregunta al unísono la pareja)

Agapito reconoce entonces la voz de Amparito. Le da un vuelco el corazón. Hace meses que no sabe nada de ella. Como un resorte, su garganta escupe el nombre de la chica a la que todavía ama. Su grito desesperado se percibe a través de la distancia que los separa. De hecho, lo percibe todo el vecindario.

- AMPARITOOOOOOOOO

- ¡Bfgji! ¿Ampadito?, ¡¿te llama Am-padito!?

- Sí, ¿algún problema?

- ¿Quién grita?

(Los problemas no han hecho sino comenzar..)

Amparito se llama mi amor

2007-09-19T13:59:00.000+02:00

Las 3 en raya

La calle está desierta. A lo lejos se percibe la agonía del fin de semana, que se traduce en la sonora carcajada de un borracho. Le responderá como el eco, una melodía de risas que pertenece a sus amigos, con los que cooperará por el objetivo lúdico de esa noche. Serán compañeros de cubatas y de hipos. De chistes malos y de peores resacas. En un intento de vuelta a casa, puede que el jolgorio se transforme en algún llanto, desorientado y huidizo. Una vez aliviado, no importará retomar el viaje y seguir a cualquier improvisado capitán, para acabar la velada perdiendo el norte con una tripulación desconocida.

De repente, una pareja de jóvenes aparece en la acera, desafiando con sus andares silenciosos a aquellos niños perdidos, que no quieren dormir ni regresar a Nunca Jamás. Un par de dos que pasean con las manos apretadas, frente a un grupo desbaratado que unido se emborracha y ríe. Miradas cómplices en un bando y algarabía nocturna en el otro.

En medio de la solitaria calle hay una ventana con la luz encendida. Observando la escena desde su habitación, está Agapito, que no puede evitar sentir algo de envidia. Mirando a unos, recuerda sus mejores moñas, los peores chistes y las carcajadas que se enlazaban. También, las lágrimas con sabor a ron con cocacola que compartía con sus amigos. Y piensa en Amparito. Amparito se llama su amor.

Mientras, la pandilla cada vez más tambaleante, intenta quedarse quieta y empieza a plantearse cuál será el siguiente destino. Las direcciones se atropellan y todos parecen tener la razón. No se ponen de acuerdo, hasta que por fin una voz pregunta a los novios, que se les cruzan, rompiendo el silencio que les separa:

- Pedonad, ¿la calle Madalena? ¿sabéi dóde esztá la calle Madadena?

Mientras, el resto espera divertido las indicaciones del improvisado líder y comienza una imaginaria partida de 3 en raya, pero son cuatro. Cada uno de los componentes tendría que ser una ficha, con un vocal para cada equipo. Pero no les salen las cuentas. Como siempre, ajeno al juego, el encargado de recordar las indicaciones que le dan los desconocidos, es el menos indicado para pedirlas. Le contesta el chico, de unos veinte años.

- ¿La calle Magdalena?

- Zsí, ézsa

- Tenéis que seguir todo recto, hasta la calle de los Geranios

- Zsí, Gedanio

- Después, la bajáis hasta el final, torcéis a la izquierda y pilláis la calle Argenzuela

- Uf, zssí, Argdenszue..

- Esquina con Gregorio Tornillo

- ¿Sztás de coña, no?

- No

- Vale, pedona, ezs que no me voy acodá. Espeda un momento, pó favod.. ¡oyee.. vení padacá alguno!

...

- ¡No podemo que sztamo jugando a las trdé en daya!

- No me jodái, hombdre.. vaya noczhecita

(Pues acaba de empezar...)

Musas

2007-09-06T11:15:00.000+02:00

Mientras regresan las más remolonas, recuerdo que me presentaron a algunas este verano.

Iberarte se encargó de que vieran la luz de la red.

http://iberarte.com/content/view/885/1/

Silencio

2007-09-04T12:39:00.000+02:00

- Amor se escribe sin hache, dijo Jardiel, consternado.

- La vida es una Tómbola, aseveró contundente Marisol.

- Para hacer bien el amor hay que venir al sur, no se pudo contener Raffaela.

De este modo la rubia italiana los enmudeció a los dos.

Se hizo el silencio.

Calderón se preguntó y el mismo se respondió: ¿qué es la vida? Un frenesí ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

Añado, Casualidad y Suerte.

No sabía Calderón que la mayoría de los sueños se cumplen en el sur.

Cuando reaparece el silencio.

Pues eso.
(Silencio y sueño. Estupor y escozores. Estamos trabajando en ello)

Azar se escribe sin hache

2007-09-03T19:47:00.000+02:00

Casualidad era la hermana invisible de Suerte, que siempre fue la mayor y la primera en ser consentida. Primogénita a la par que altiva, rubita de rubios rizos, Suerte era la analogía femenina del repelente niño Vicente. Hija siempre digna, de ojos azules y Estrella, de segundo nombre.

Concebida en las alturas, aparecía siempre como caída del cielo. Adelantado tuvo que ser y provocado su fugaz parto. Conocedora de su significado, se conformaba con presentarse como la niña querida de los oscurísimos ojos de su mamá, Sfortuna. Aquella que no le desvelaría jamás quién fue su papá, reservándose para sí misma el eterno secreto de haberlo conocido y amado tan sólo una vez, mecida por el suave viento del Oeste.

La inesperada vástaga menor, Casualidad de sobrenombre incluso Afortunada, fue la última en ser reconocida por su malquerida madre. Esto significó que estuviera la pequeña minusvalorada, como un nebuloso e incómodo segundo plato. Casual y morena se mostró desde el momento en el que vio la Luz Cegadora, la que precede al primer parpadeo.

Nació por cesárea, casualmente. Segundona casualidad no esperada y no por ello menos bella, pese a provenir de un padre distinto al de su hermana. Verdes eran sus vivos ojos, inmensamente verdes. Concebida en el mar, mientras las olas amasaban dos cuerpos que se encontraron sin buscarse, en medio de un océano lejano, salpicado de purpurina de colores. La nena fue para su mamita igual que esa invitada de última hora, de ocasión y saldo, que se unió inconsciente a la cena fría organizada por el galán Imprevisto.

Ambas niñas no tuvieron progenitor, al menos eso les dijeron desde que aprendieron a escuchar a su madre y a los que se empeñaban en hablar de ellas. Sin embargo, crecieron hermosas y ajenas al hecho comprobado de que a sus respectivos creadores nunca los conocerían. Tampoco existía por aquella época un plató televisado con teléfono de aludidos. Ni el Diario de Patricia. Menos mal, con la crueldad de la que puede hacer gala gratuitamente el público por teléfono, sabiéndose escuchado por la mayoría inerte que presencia una sobremesa prestada.

De este modo crecieron las chiquillas, pizpiretas, suspicaces. Rodeadas de amiguitos. Inquietud, Oportunidad y Descuido. Siempre les esperó su problemático tío carnal Futuro Incierto al doblar El filo de lo Imposible. Encadenadas estuvieron desde su nacimiento al Desenlace Mágico. Condenadas a satisfacer impulsos inútiles o decisivos.

Fueron las dos retoñas legítimas de Sfortuna. Ambas primas adoptivas y lejanas de Fatalidad y Albur. Matrimonio éste de pájaros de conveniencia, que a veces se distanciaban por un tiempo, cuando pasaban por allí Los Hados malvados. Vaya pareja, de hecho.

Anonádense, lectores.

To bí continué.
(Vamos, que ‘continuará’)

Ya hemos vuelto. Menudas vacaciones. Lo estamos dando, que no regalando.

Besos para todos y bienvenidos quedan.

Me acuerdo

2007-09-03T03:10:00.000+02:00

Me acuerdo de que tengo un blog. Un blog, jolín. No un Tamagochi cualquiera, que podría haber -electrónicamente- fenecido de virtual inanición y letal aburrimiento.

Igual que pudiera haber muerto la voraz sed descifradora de mis cuatro sagaces lectores -más agregados culturales de excepción y becarios. Dios, qué he hecho, a punto he estado de cometer un crimen. Joder.

Yo que no mato a una mosca y me provocan terror las avispas. A un aparatito chinorri de ésos lo habría vilmente asesinado. ¿Se hacen cargo de qué podría haberle pasado a este humilde foro, a esta desasistida terapia?. Lo estoy viendo. Ni despegó, la pobre, dirían las vecinas por las esquinas. Tanta gente en el mundo necesitada de salvación, qué descarado egoísmo.

Lo que tiene que ser terminar una mísera existencia en el último recodo del olvido, donde se esconden las facturas que nos duelen y al lado de los besos que no nos quisieron dar, que también escuecen. Pues, lo peor debe ser. La total indiferencia de la red. Qué mal rollo. Pobrecito mi blog. Lo siento mucho.

No se preocupen. Tranquilos todos. He vuelto. Quedan avisados.

Solo puedo añadir que gracias por venir y disculpen el sopor estival.

Próxima apertura y nuevas aventuras.

Déjenme dormir un poco, que acabo de llegar de Vacaciones en el Mar y estoy que no puedo.

Mañana más, diablillos.

(I) This is The End (en fín.. el fin )

2007-08-07T17:25:00.000+02:00

Esto fue todo, amigos. Se acaba. Chim póm. Los Cursos de Verano de El Escorial de la Universidad Complutense cerrarán sus puertas el próximo 10 de agosto, viernes (d.m). ¿Qué hará ahora Berzosa?. Jo. A mí que me da pena penita pena pena. Pelín alivio también, no nos engañemos ni seamos falsos. Ya no queda nada. Tres días y al carajo. Cerramos el chiringuito y se dejarán de servir canutazos refrescantes y llameantes parrillas. Nos iremos algunos de vacaciones. Otros harán que trabajan mientras veranean o veranearán en el trabajo. (Snif). Fundido a negro.

Al principio, todos los campamentos de verano son estimulantes, atrayentes, sugestivos en esencia. Con el transcurso de las semanas (van siete como siete colores, señores) la evidencia de las relaciones laborales y el previsible comportamiento humano, te devuelven a la calma chicha. La verdad sea dicha, todo sucede según lo esperado. Entonces, entiendes que lo importante no es cómo se empieza un campamento de verano, si no a ver quién es el listito que tiene huevos para terminar entero (que no soltero, corneado o hundido).

Llegué a San Lorenzo de El Escorial con dudas, temores y un incipiente dolor de barriga. Éste último totalmente subsanado, gracias. Fue creciendo en mí La Vocación Perdida, esa en la que te escudas cuando tienes 18 años y cuarto y mitad de granos. Y en vez de hacer lo que debes, que es escuchar a los padres, decides prestarle atención a una voz interior, por lo general, afónica, aguardentosa, absurda y tocapelotas. A mi la voz me dijo que me alejara de la Luz y que estudiara Periodismo. Como comprenderán, no puede llevarse la contraria a la Señal. Ni de coña. Al igual que no puedes atravesar la calle cuando está cruzando un autobús repleto de turistas japoneses sacando instantáneas, o bañarte en la piscina después de haberte comido un cochinillo de 5 kilos. Esas cosas.

"Epicentro"

2007-07-11T20:43:00.000+02:00

Nota aclaratoria: No estamos de vacaciones.

La falta de actualizaciones se fundamenta en la inexistencia de tiempo libre; que impide ‘lo que viene siendo’ llevarlas a cabo, escribirlas diariamente.. finalmente.

Además, se debe a que seguimos sin barra espaciadora en el teclado, portátil –que como su propio nombre indica, lo llevamos donde vamos, con virtudes y defectos, como portamos a los hijos cuando son pequeños.. sin remisión.. pues el mío sin espacios.

Este extremo favorece aún más la comunicación retroactiva, -que suena a declaración de la renta negativa.. pero que algún sentido tendrá dentro de este sinsentido.

Lo reconozco, sé que unas cosas (no tiempo/no-barra-espaciadora), no prohíben las otras, pero al igual que el hambre agudiza el ingenio; la falta de tiempo favorece la ausencia de empeño para emprender arduos actos. Resumiendo y reiterando: que no estamos de vacaciones, y añado que, la duda ofende. Para muestra, el Botón. De hecho, el botón se halla en el “Epicentro”. Lean, entiendan, y disfruten.. queridos lectores.

(Reproducción íntegra del artículo “Epicentro” de Antonio Sempere. Publicado en la columna de opinión Visto y Oído, del Diario de Sevilla el lunes 09/07/2007).

Epicentro

Es muy distinto vivir los acontecimientos como lector a hacerlo como mensajero, como testigo de la noticia. A lo largo de esta semana, mientras las televisiones seguían emitiendo su programación veraniega y bajo mínimos, por los cursos de verano de El Escorial han pasado muchos de los responsables de la gestión de las cadenas, directivos, presentadores, editores, los que están delante y detrás de las cámaras, los responsables últimos de que se cuenten las noticias de un modo determinado o de que los programas vayan a unas horas y no a otras.

Mauricio Carlotti abrió las páginas de Comunicación en las principales cabeceras. Y al día siguiente Javier Pons, de TVE, le replicó a través de esa misma tribuna en El Escorial. Gracias a unos profesionales que no pierden detalle acerca de todo lo que ocurre en el epicentro de las aulas. Por eso quiero recordar a los veintitantos compañeros periodistas encargados de cubrir con mimo, a veces partiéndose en tres, todos los foros donde cohabitan invitados de interés. El miércoles me cupo el honor de pronunciar el pregón inaugural en el ciclo de tertulias de la silla de Felipe II. Es una tradición en los gabinetes de prensa la de acudir al final de la jornada a lo alto de la sierra, y charlar sobre todo lo divino y humano a la luz de las estrellas. Una actividad no reglada que permite conocer a los informadores que durante el día se ven obligados a practicar el don de la ubicuidad. Por eso, puedo dar fe de que estamos en muy buenas manos. En el pregón, les deseé lo mejor. Que los cursos sean fructíferos, y que a sus términos hayamos acumulado un bagaje que nos haya hecho mejores personas.

Hoy lunes volverán a encenderse los micrófonos y las cámaras. Canutazos, declaraciones, un titular para el Telediario, muchas notas de agencia. Detrás de todo ello en el epicentro, habrá una veintena de periodistas en quienes confiar.

P.D. Muchas gracias, Antonio.

Campamento laboral. Traslado a El Escorial.

2007-06-23T04:09:00.000+02:00

Pasaré las próximas semanas en El Escorial. Me voy a una especie de campamento de verano para especialistas, expertos y personas de mundo. Seré una mera piltrafilla, lo sé. Un insignificante eslabón en la cadena de la información. Pensad en una pasarela luminosa que algunos individuos ilustrados atraviesan con sus maletitas, sus ilusiones, sus conocimientos y sus dudas. Imaginaos un Gran Hermano de intelectuales en el que una servidora podría ser nominada a la primera de cambio, no pasaría ni el casting. Creo que lo que suele decirse en estos casos es que, intentaré ser fuerte - que sé que los míos me esperan fuera, y sobre todo, espero no avergonzarme de la persona que vaya a defenderme en el plató el día de la gala, por favor.

A diferencia de los participantes en estos concursos, considero que estaré bastante a gusto, no tendré que soportar frases tipo ‘pa chulo-chulo-mi-pirulo’ y además aprenderé muchísimo. Al igual que ellos, también estaré con todos los gastos pagados - la pensión completa de toda la vida, y los fines de semana volveré a casa. Dos de ellos me iré de boda, y el resto, pues lo que surja, que es verano.

Preparando las maletas, me llega ahora el vivo recuerdo de aquella extraña sensación, cuando me preparaba para ir a mi primer campamento. El valle del Jerte, en pleno mes de julio. Y veo a aquella niña chica de seis años, con el pelo cortito y la tripa encadenada en un amasijo de temores y de curiosidad. Con un peto vaquero, la fascinación por lo desconocido, y unas ganas increíbles de ver cosas nuevas. Repaso además mi cantimplora con esa funda verde para conservar el agua fría, aquella cámara de fotos con su carrete. El puñetero gorro que me compraron y que nunca me puse, y la melancolía se me agarra justo en la garganta.

Y añoro este momento, por lejano, por inolvidable. El instante en el que mi padre me dio mi primer diario. Con cariño, en una especie de susurro, me dijo ‘para que escribas todo lo que te pasa, todo lo que ves y que nunca se te olvide’.. Ese fue el primero, por eso no puedo dejar de recordarlo tan nítido. Después no pude dejar de escribirlos, vinieron tantos que no me cabían en los cajones, pero en aquella libretita garabateé mi pequeño mundo casi cuando no sabía ni juntar letrajos. Me acuerdo cómo lo escribía todas las noches, cómo contaba lo que había aprendido y lo que echaba de menos a mis padres. Cualquier niño en mi situación habría disfrutado del campamento, y por regla general, yo era un auténtico rabo de lagartija, pero a la semana ya no podía más. Fue un caso rarísimo. Todo terminó en quince días, cuando casi al final, hubo una jornada de visita de padres y yo me largué con los míos. Después de llorar, berrear y decirles que ya había escrito todo lo que tenía que escribir y ya había hecho muchas fotos, que no se preocuparan, yo quería estar con ellos. Más tarde se me pasaría esta morriña, porque a los 12 años me fui a Manchester solita, y tan bien.

Las próximas semanas estaré en El Escorial. Escribiendo, preguntando, curioseando, brujuleando. A lo mejor todo comenzó con aquella libreta y con ella descubrí lo que me gusta escribir, preguntar y curiosear. Lo bueno es que por esto me pagan, como a los de Gran Hermano, aunque haciendo algo más constructivo para la sociedad.

Seguiremos informando.

Cierto Desconcierto

2007-06-19T16:20:00.000+02:00

De qué se habla cuando no hay nada que decir.
Qué se piensa si no hay tiempo para pararte y escuchar.
En qué se convierte el recuerdo cuando lo cómodo es el olvido.
Por qué el silencio es la única respuesta.

Tú podrás contestar lo que quieras, yo sólo te diré alguna verdad.

Supongo que el mundo sigue su curso y no le inquieta ninguna de estas cuestiones banales.
Adivino que todo sigue sucediendo sin importar demasiado dónde nos vamos a caer.
Seguro que eres el mismo y yo te hubiera confundido con cualquiera que se te parece.
Porque si te agarra Soledad, esa amante malquerida, es cuando te asalta lo vivido.

Este cierto desconcierto.

El veterinario. O lo que no mata…

2007-06-04T18:31:00.000+02:00

Sí que era un día precioso aquél.

Las nubes se mantenían en su sitio, el sol polucionado parecía seguir brillando y ningún asteroide amenazaba con mandarnos a todos a Pernambuco. Menos mal. Pese a este idílico comienzo, R’mosa llevaba varios días inerte cual gema en el museo geominero. En un estado semiinconsciente, con los ojos como dos tomates de la huerta murciana y sumida en un mal de amores de los malos. Sólo salía de su madriguera para ingerir algunos alimentos o para visitar el baño, tareas estas necesarias para la supervivencia en familia, y compatibles con sollozos múltiples. Poco más hacía la pobre, a parte de gimotear a menudo y sacar a pasear a veces a su honorable mascota, lar’mosita. Menos mal que tenía a esta perrita, su niña, su tesoro, al menos ella le enseñaría que la vida aunque nos sorprenda, es bella bella.

Pues estaba R’Mosa en su habitación - como casi siempre, pensando en lo horrible de la vida en general y de su destino en los últimos tiempos en particular, cuando le entraron unas ganas irrefrenables de meterse en la cama sólo por el gusto de amanecer cinco días después. De esta guisa estaba: los ojos hinchados - uno de ellos infectado, su pijama de Hello Kity, y otros penosos detalles que no vienen al caso…en fin. Tanto sus circunstancias personales como sus carencias vitales la conducían a irse directa al carajo, pasando antes por la cama.

Mientras en su casa, Mamá M. preparaba la cena y Papá P. -que pasaba por su cuarto, consideró oportuno inducirla al movimiento, arengándola para que saliera de la cama y de paso levantara el país…pero no estaba ella para muchas monsergas. Cuando…oh! en el sopor de un sueño interrumpido, escuchó a su madre desde la cocina gritarle '¡lar’mosita se está comiendo algo raro raaaro!'. ¡lar’mosita parecía estar auto envenenándose con una bolsita de ‘Silica Gel’!. ¡Virgen Santa!. Ante la adversidad, traducida en su persona en un instinto maternal desconocido, un resorte de heroicidad empujó a R’mosa de la cama, sabiendo que de sus movimientos podría depender el futuro de su adorada criatura. Rápidamente, le puso la cadena, cogió su cartilla perruna y se puso unos pantalones –sin cambiarse la parte de arriba de su pijama de Hello Kitty, porque actuó como una madre entregada y preocupada, sabiendo que la vida de su mascota estaba en peligro y pendía de un mini hilo.

Corrió todo lo que pudo correr. Todo lo que pueden correr las personas con las que no querían jugar los demás niños en el colegio, porque su lentitud había quedado demostrada en innumerables horas de recreo. Corrió, buscó la consulta del veterinario de guardia y la encontró, pasando por alto a todas las personas que como ella temían por la integridad de sus animales. Sabía que tenía que actuar con rapidez porque su perra era pequeña y su digestión, por tanto, más corta de cara a un más que probable envenenamiento estomacal.

De repente, R’mosa intenta explicarle acaloradamente todo lo ocurrido a la enfermera cuando la sorprende la visión de un semi dios. Un ser mitológico con una inmaculada bata blanca y un conejito entre los brazos. Pese a que el animalito tenía evidentes molestias y un cucurucho de los que les ponen a los animales para que no se laman las heridas, R’mosa descubre que no deja de ser paradójico que el veterinario de urgencias pueda pasar por actor porno sin problemas..y cae en la cuenta de que ella tiene los ojos como morcillitas, está despeinada, sudorosa, y lleva puesta una camiseta con letras rosas, purpurina y un contundente eslogan: the only way is the pink way…

El veterinario de urgencias, resultó ser un verdadero Dios, un ser supremo. A parte de tener toda la facha de galán, actuó con absoluta honradez médica y humana. De este modo, le expuso la situación a R’mosa, explicándole que iba a cobrarle 100 euros por algo que igual no funcionaba ni sacaba de la muerte a su perrita, puesto que un estómago tan pequeño tardaba en envenenarse menos de lo que podía imaginarse. Después, le dijo que le diera sal hasta que la perra vomitara, y que la observara durante dos horas. A ella no le consoló la penúltima frase que pronunció su adonis ‘si no se muere, está salvada’, porque le pareció de lo más obvia, pero dejó que la sal actuara y un cuarto de Kilo de sal gorda después, lar’mosita estaba salvada.

Atrás quedaron los ojos hinchados y los desvelos. Ahí siguió ella con la infección en su ojo - producto más que probable de la poca higiene y escaso decoro de los monitores de la piscina. Hinchazón ocular que fue una excusa más para que no la dejaran trabajar en su labor de cara al público. Pero la vida se adivinaba bella, porque siempre hay un roto para un descosido. Porque ahora ella tiene un nuevo trabajo: sustituirá al tipo que hace de logotipo del Parque de Atracciones, donde no existen discriminaciones. Porque lo que no te mata… te hace más fuerte.

(Gracias infinitas a los personajes de esta historia, sin los cuales habría sido imposible transcribirla..).

¿Adivinan?: ¿un despido.. o un trabajo?

2007-05-23T17:44:00.000+02:00

N. de la R. : La Redacción prefiere no pronunciarse por el momento.. hasta que decida si emprende acciones legales al respecto, o hasta que las emprendan contra nosotros.

N. del B. : Tras varias jornadas teniendo que soportar evidentes susceptibilidades - acerca de mi rendimiento en esta santa oficina, he decidido de modo voluntario hacer de mi capa un sayo. Esto es, contarles todo lo ocurrido sin tener que recurrir a medias verdades.. sin tapujos, que dicen en El Tomate-ay-ay-ay-ay. Además, lo haré en varios capítulos como ellos, ya verán lo que esto nos puede dar de sí..

.................................
Sigamos imaginando. Una persona desesperada por un trabajo – o, peor aún, por no perder el que ya tiene, se encuentra con un anuncio de apariencia equívoca en la prensa del domingo. Literalmente, reza así:

BUSCAMOS PROBADORES DE ANILLOS
-------------------------------------------------
Se precisa:
Gente mayor de 18 años, con pasión, atrevimiento
y ganas de probar cosas nuevas.

Se valorará:
Iniciativa, originalidad y compromiso.

Imprescindible:
Experiencia previa.

Después de cerciorarse de que la oferta de empleo ha sido publicada en varios periódicos - de éstos de cierto renombre, el tipo decide aventurarse. En el texto aparece un número de teléfono, y llama. Tras una breve conversación con una encantadora operadora, a la que le facilita sus datos personales y hasta su grupo sanguíneo, la empresa se compromete a llamarle ‘en la menor brevedad posible.. para iniciar el periodo de contacto.. de conocimiento mutuo con la empresa y comenzar el proceso de selección y capacitación’.
De esta accesible forma, ya está seleccionado para la selección de la capacitación.

Cuando vamos a una selección de personal, tan importante como conocer nuestras virtudes es reconocer nuestras propias limitaciones. Si nos pusiéramos en lo peor, con este anuncio y este individuo, ¿qué podría ser lo más execrable?.. pues lo imprescindible. Carecer de experiencia previa. Es decir, nuestro candidato es virgen, animosos lectores. Lo que ocurre es que, en contadas ocasiones, hace milagros. He aquí su limitación y su virtud.

N. para la Redacción: Jefe, esto es lo que puedo entregarle por ahora. Me he metido en el cogollo de la noticia.. podría decirse que soy el origen de la exclusiva - pasando a formar parte de ella sin comerlo ni beberlo, lo que adivino debería darme alguna ventaja. Si le apetece que siga con esta suculenta entrega, mejor hablamos de un aumento – aunque me conformaría con que me pagara el Abono del Transporte. Si no es así, no se preocupe ni se enerve, creo que con este reportaje podría haber encontrado mi verdadera vocación. A la espera de sus noticias, le saluda atentamente su ínclito becario.

¡Sorpresa, una entrevista! (I) y (II)

2007-05-21T19:06:00.000+02:00

N. d. la R.: Reportaje social de investigación - en proceso de revisión (I) y (II). En esta ocasión alguien de nuestra redacción - no queremos decir que es el becario pero ya lo hemos dicho, se ha adentrado en el inhóspito mundo de las entrevistas de trabajo. Le dejamos solo ante la incertidumbre laboral con este sorprendente resultado. Sentimos no poder hacernos responsables de nada de lo dicho y hecho por este individuo. Algunos nombres y características físicas de los protagonistas de esta historia se han cambiado por el bien de su salud mental.

- La Redacción: ponte a buscar trabajo

- El Becario: (..) pero.. si todavía no ha pasado ni el mes de prueb..

- L. R. : te vas a la calle si no me traes 'algo' sobre ofertas de trabajo dudosas

- E. B. : (?)

- L. R. : ¿alguna pregunta?. No puedes quejarte, creo que no te pagamos, ¿no?

- E. B. : ehsíunapreguntita.. ¿se refiere a los anuncios en los que no piden experiencia, se trabaja desde casa y pagan 2.500 al mes?

- L. R. : no

- E. B.: chachi

.................................

Imaginemos. Alguno de ustedes podría quedarse sin trabajo y a muchos nos serviría cualquier empleo si estuviésemos desesperados por trabajar. ¿Me siguen?. (Céntrense en la desesperación, la madre del cordero). Les ponemos al tanto de que hay muchas empresas movidas por su sanguinario afán económico y podrían aprovecharse de nuestra hipotética desazón laboral. Cuidado queridos lectores. Algunas hasta nos ofrecerían puestos dudosos con sospechosas funciones, sirviéndose de nuestras juveniles ganas de comernos el mundo. (N. del B.: A saber, es muy duro quedarse en el paro sin haber tenido antes un contrato.. no estar a la altura de lo que esperan de ti, sucumbir ante las adversidades. Que te echen de un trabajo en el que no cobras más que marrones..).

Sucede que debido a esta mala costumbre que tenemos los humanos de trabajar, es oír la palabra paro y a cualquiera se le erizan los pelos del cogote con un escalofrío de susto. Otros pensarán que desde ese momento las estadísticas se reactivan, e indiscutiblemente serán parte de ellas. Esta fase de ser un número es obligatoria para todo hijo de vecino. Nadie le pregunta ¿quiere usted formar parte de nuestra lista de personas inactivas, desempleadas.. escoria de la sociedad?. Para su propia tranquilidad, no es exactamente así. Aunque sin saber cómo, en alguna parte se desactiva un botoncito - clonk, y se enciende en otro lugar - click. Directo y sin transbordos. Se pasa del modo 'On' al modo 'Off'.. y podrán entonces cagarse con criterio - en quien corresponda, cuando vuelvan a dar las cifras del desempleo en España. Sólo escucharán 'click-clonk'. O lo que es lo mismo, un cerebro inactivo. 'Clonk'.

Les dejo en el aire esta pregunta flotante: ¿Habrá vida después del paro?.

N. para La Redacción: Partiendo de la premisa de la desesperación y las nefastas consecuencias del paro en la vida de las personas, le dejo con el adelanto de la segunda entrega de este reportaje. Traerá miga, jefe. Se trata de esta foto que le he adjuntado. Va a ver como no voy a defraudarle. La historia es buena, realmente buena, pero siento comunicarle que no he tenido tiempo de escribir más, he tenido el día muy liado. Ya sé que no parece una buena excusa cuando pasas 14 horas diarias metido en la redacción (lo que me ha hecho replantearme muchas cosas). Le prometo que merecerá la pena cuando termine de darle forma, aunque le confieso que he tenido algo de suerte. Encontré esta oferta de trabajo altamente dudosa (la del centro) en otro periódico que no es el suyo el domingo y el resto fue casi casi rodado.

¿Quién te quiere a tí?

2007-05-17T18:54:00.000+02:00

(meet-iendobaza.com)

N. de la R. : Estos hechos no tienen por qué estar necesariamente relacionados con La Verdad. Con ninguna verdad. De hecho, piensen que cualquier coincidencia con el mundo que les rodea podría ser simbólica y, en realidad, nos asustaría que se produjera..

Vamos a contarles una historia de Amor, bueno.. de Desamor, o, de llámenlo X - de Expediente..de Factor. Esta historia es quizás menos real que muchos cuentos, tal vez más ilustrativa que cualquier fábula. No pretendemos que extraigan una maldita moraleja que para eso ya están los libros de Autoayuda, Paulo Coelho – y los millones de euros que ganan esgrimiendo solidariamente la noble causa de la felicidad mundial. Tan sólo agradeceríamos que pasaran el rato y que disfrutaran de la lectura.
Les prevenimos de que La Redacción no se hace responsable ni de las similitudes, ni de los agravios comparativos, puesto que la mente es libre y las palabras no tendrían por qué ser menos. Y más vale prevenir que curar, que dijera el siempre afable y Dr. Bartolomé Beltrán - visualicen queridos su fluorada sonrisa y entenderán este calificativo hacia su docta persona.

Introduciremos el tema destacando una obviedad: todo el mundo busca el Amor - gran palabra, tanto como sólo pueden serlo los conceptos inconexos. Un Ente también conocido como la Media Naranja, el Ying - si son ustedes el Yang, o.. el Café - si son ustedes la Leche y adoran el Café con Leche. Según hemos podido saber, y tras recopilar infinidad de aburridos datos y soporíferas estadísticas, hay gente que dice que ya lo ha encontrado mientras que otros se conforman con su búsqueda insaciable - bien mirado esto puede ocasionarles hasta más satisfacciones que el mismito Amor.

Buscar, buscar y buscar. Ya saben; quien algo busca corre el riesgo de encontrárselo y para escudriñar - que no diñar, al Amor hay infinitas posibilidades. Teniendo la certeza de que la opción más adecuada sería buscarlo en el diccionario - el de la RAE les valdría para este menester, algunos se empeñan en transformar las definiciones en hechos concretos - así de tontos somos los humanos y eso que se ahorran nuestros amigos los animales..

Queridos lectores, pues además de en las enciclopedias y en google, pueden escrutar el Amor en los bares, entre otras posibles y válidas localizaciones. Sabemos que les suena de algo: aquello de litros de alcohol corriendo por sus venas y facilitando las interacciones con el resto de los humanos que se presten a ello – sobre todo para aquellas personas a las que no les interesen las mascotas como concepto de vida en pareja. También pueden saciar ustedes su sed amorosa en las bibliotecas, si lo que desean es un amor intelectual y leído – que levante la mano el que no haya flirteado en un lugar concebido en un principio para el desarrollo de la mente.. pero deben conocer una verdad tan grande como el templo de Debod: muchas personas buscan el amor en la Red, lo que viene siendo Internet. Sí sí sí. Mal que nos pese amigos, lo que ya cantaran los visionarios extremeños de Tam Tam Go con el hit del verano del 99 ‘te di todo mi amor arroba-rró punto com’, es hoy en día más real que la presencia de la Pantoja dentro del sumario de la Operación Malaya, sorpresas nos da la vida.

Existen infinidad de portales dedicados a la siembra y posterior cultivo del Amor y no seremos nosotros los que les brindemos aún más publicidad de la derivada del ‘boca a oído’. Sus iluminados creadores se frotan las manos debido al espectacular éxito basado en la innegable capacidad de abstracción de algunos humanoides - que consiguen imaginarse (de imaginación) a la persona con la que hablan/chatean con pocas pistas y mucha ilusión, casi casi como con el Combo de la ONCE. Pero hay algunas reglas básicas que deberían conocer para el óptimo funcionamiento/rendimiento de estos lugares de ligoteo internauta y para ello nos serviremos de una carta enviada a esta redacción y remitida por una persona que creyó encontrar algo parecido al amor en el ciberespacio. Más adelante se darán cuenta de que no es oro todo lo que reluce y que por supuesto hay mucho cardo borriquero en el monte al que se puede confundir con orégano. Extraeremos los párrafos que mejor ilustran un desengaño en la red de redes. Lo que ha unido un chat, como comprobarán a continuación, puede venirse abajo con una simple mirada, o una mal lograda ironía:

“(...) mi intención no era exactamente la de buscar mi media naranja, vamos, ni siquiera un gajo de mandarina, además soy alérgica a los cítricos (...) tan sólo quería conocer gente nueva, lo típico, ¿no?, ampliar mi círculo de amistades, descubrir un mundo de posibilidades y.. blablablá, echar un polvo, qué narices, eso es al final lo que buscamos todos por mucho que nos las queramos dar de románticos (...) en el universo insondable del chat decidí actuar bajo el seudónimo de ‘conejitolindo’ (no me negarán mi astucia, nada mejor para llamar la atención de posibles pretendiente que un nick que despertara la curiosidad de potenciales zanahorias). Como era previsible, con este nombre no tardaron en llegarme los mensajes. Todos querían saber el por qué de mi apodo (sí, a los hombres les encanta hacerse los tontos también por internet, creen que resulta enternecedor, yo descubrí hasta qué punto puede llegar a ser patético). Además, para ayudarme en mi selección de los candidatos decidí colgar en mi perfil una foto que ilustraba claramente mis intenciones (esto es, un posado/robado a medio camino entre la insinuante niña María Isabel y la Leyla fatal de Clapton) el éxito, por tanto, estaba casi asegurado.
Entonces apareció ÉL. Encantador, educado, ocurrente, sensible, inteligente, además de músico, con lo que a mi me ponen los músicos (...). Mi estrategia consistió en hacerme la interesante, la dura, la inaccesible (craso error, el mal ya estaba hecho, es más, lo pedía a gritos mi nombre, lo demandaba desesperadamente mi sutil mote) (...). Tonteábamos, nos interesábamos el uno por el otro, nos enviábamos fotos. También nos reíamos, era total. Hasta que me dijo que había Otra y fue entonces cuando se activaron mis sensores, el instante en el que de verdad empezó a parecerme irresistible porque se las llevaba de calle, así era mi galán, un crack de los emoticonos (...).
Decidí que había llegado el momento de que nos conociéramos las caras en el mundo real y se lo hice saber, sorprendiéndome tanto por su disponibilidad absoluta como por el hecho de que estuviera siempre conectado.. ‘es mi trabajo’, me decía él..‘qué entrega más grande, qué amor’, me consolaba yo (...). Pero por desgracia, nunca tendremos una segunda oportunidad para causar una primera impresión. Les confieso que jamás me habría fijado en él en ningún garito, ni local de copas, ni similar. Ni ebria, ni sobria..ni de coña. Decididamente no era mi tipo, pero no quise prejuzgarle por su aspecto y en lugar de salir despavorida por la Gran Vía al grito de maricón el último, me tomé unas cañas con él. Claro, cada vez lo veía menos feo, más ocurrente dentro de su innato sosísmo, convenciéndome de que podía tener su aquel, sólo tenía que descubrirlo(...). La química no existió jamás de eso estoy segura, porque eso lo notas o no, y yo veía a un tío con una pantalla de ordenador por cabeza, callado y con un miedo patológico a los ambientes con gente viva (he de admitir que desconozco su desenvoltura en un ZOO) en los que yo me muevo tan bien (...). En el segundo bar y sin ningún tipo de señal, ni advertencia, ni pista, ni neón luminoso tipo flecha apuntándome a la cabeza: ¡me besó!. Mi boca se estrujó violentamente, claramente sorprendida por este arranque de pasión tan impropio en una mente milimetrada como la suya, pero la carne es débil y en el segundo beso, me dejé llevar (...). Reitero que formaba parte de mi desesperación en esta búsqueda mía del santo Grial, o, llamemos a las cosas por su nombre: el santo Polvo.
Tras esa primera cita seguimos chateando, pero ya no era lo mismo, él había perdido claramente el interés por mí (...). La segunda cita fue la definitiva por ser la última. Quedamos para ver una película, llegó media hora tarde y me pidió en un SMS que fuera sacando las entradas (...). Fuimos a ver un film en V.O. que resultó ser en danés o croata, un idioma raro que yo no entendí, pero bueno, conseguí leer los subtítulos más o menos a tiempo, a pesar de tener una resaca del quince y de apetecerme tanto ir al cine como morir carbonizada (...). A la salida lo noté raro, más callado de lo normal (que ya era bastante anormal) y mi intuición femenina pese a carecer de neuronas debido a la fiesta del día anterior me hizo percibir que algo no marchaba. Le pregunté y me respondió que quizás no tendríamos que haber quedado, que él en realidad lo había hecho por mí (pensaría el inocente de él que haciéndome un gran favor) y que había una chica a la que no quería hacerle daño (obviamente esa no era yo, era la Otra). Sonreí, acepté el rechazo y la consiguiente pérdida de tiempo y dinero, no sin antes tomarme la libertad de aconsejarle que si había conocido a alguien que merecía la pena a lo primero que tendría que renunciar era a chatear con otras, que era un ansioso (que lo es). Amablemente se ofreció a acompañarme a casa, y educadamente le contesté que ya era mayorcita, y que se quedara tranquilo, que en realidad él tampoco era el hombre de mi vida, de eso era de lo único que estaba segura y también de que tengo muchos amigos como para no necesitar que él fuera uno de ellos (...).
Les confieso que no ha estado mal como experiencia. A partir de ahora andaré con pies de plomo y no me creeré ni la mitad de lo que me susurren chateando personas que probablemente tengan problemas con su entorno, les den miedo las personas o no tengan el valor de salir a buscar el amor, o lo que coño sea fuera de su ordenador. Además, a Dios pongo por testigo que jamás volveré a quedar un martes, porque si hay algo que me fastidia incluso más que el rechazo de un julay que ni siquiera me interesaba, es haberme perdido dos episodios de la nueva temporada de House. Es por este motivo que he de proclamar a los cuatro vientos que aunque existan mujeres ilusionadas con hombres portadores de numerosas cualidades, una humilde servidora se conforma con aquellos que tengan una buena...SONRISA, puesto que para hacerte el interesante y poder resultar atractivo (a la par que seductor) con una media-sonrisa-desganá, ya existe Gregory House. Él, amigas, créanme, sí es un HOMBRE con todas las letras, un borde cínico embaucador y no estos aprendices frikis de amantes bandidos que pululan por la red. Pero, claro, él sólo sale por la pequeña pantalla en una serie..los martes, y yo le he sido infiel dos días.. pa ná”.

Los Peritos y una de las caras de Bélmez

2007-02-14T13:42:00.000+01:00

Aquí estoy. Esperando atentamente la llamada de Los Peritos (no confundir con perritos). Me refiero a ésas personas que trabajan para una compañía de saqueos (también conocidas como aseguradoras) y cuyo trabajo consiste en hacerse los tontos a la hora de pagar, es un poner, ciertos arreglillos motivados por la propia convivencia. Los señores Técnicos del CSI (Casitas Siniestradas e Inundadas), los que van al meollo de los marrones totales, y que tras explorar el terreno pretenden que tú sufragues los gastos de la investigación o desenlace, todavía no han aparecido por la vivienda en crisis. Oséase, la mía en alquiler. Les pondré en antecedentes.

Hace meses que convivimos con una gotera que se asoma desafiante por la fachada exterior del edificio. Hecho que ha inquietado a esta comunidad de viejunos, digo, vecinos. Ésos seres detallistas, que al tener una media de 68 años y una jubilación por delante, disponen de mucho tiempo libre. Tanto, que les da para comprar el periódico, el pan, darse paseos y sentarse en los banquitos a mirar fijamente para comparar el estado de las paredes ajenas y propias, como el que cuida a los nietos que se han dormido la siesta.

Como era de esperar, una avanzadilla de este vecindario sagaz nos comentó que la eventualidad en forma de humedad se percibía (más concretamente) por la parte de la vivienda que da a nuestra bañera. Todos se mostraron interesados con el acontecimiento que asolaba a los tabiques. Parece una cara de Bélmez, aseguraban con la mano en el pecho unos. Los hay con suerte, suspiraban otros.

Mientras yo quedo a la espera de la llegada de los técnicos, la tapia se ha convertido en el foco de atracción de las miradas de los pensionistas del barrio. La gotera sigue creciendo y en la próxima reunión de la comunidad vamos a ver que nombre le ponemos al fenómeno. Gran putada es el primero que se me viene a la mente.

2006-04-11T13:35:00.000+02:00

No sé por qué te lo digo, pero te lo tengo que decir.
No sé, es que estoy como tonta, sin fuerzas para decidir.
No sé si sabes a qué me refiero, a esa forma de sorprenderte de reojo.
No se si notas que me entero, aunque parezca que estoy en otra parte. Lejos.

No sé por qué te lo cuento. No te da lo contrario, porque sigues pensando lo mismo.

Sé qué me pasa aunque quiera que me pase contigo. Quizás ya es tarde y la dicha fue suficiente.

Todos los finales se parecen entre ellos, siempre se va
uno rompiendo la cuerda que los sostiene. Tampoco te prometo que me vaya.

Igual queda tiempo para volver a empezar por el principio.

Para la chica que tuvo valor. Narnia no es tan sólo una crónica...

2006-01-28T14:37:00.000+01:00

Hoy no quiero discutir

siempre mis defectos

siempre sobre mí...

No, no me reproches más

que me estoy perdiendo

que no aguantas más.

Cuántas razones tengo que inventar

para poderme perdonar.

Hoy no quiero discutir

no pienses en ello.

Ya sé que te defraudé

que no es como antes

que nunca te fallé.

Cambió nuestra situación.

todo fue deprisa, fue para peor.

Cuántos recuerdos guardas tu de mí

para tratarme ahora así.

Hoy no quiero discutir

no pienses en ello

hazlo por mí.

("Hoy no". Enrique Urquijo)

Se nos muere, el ¿amor?

2006-01-16T16:04:00.000+01:00

Se nos muere el ¿amor?. Tiene fiebre de frío.

Se nos cayó de la cama cuando lo empujó el hastío

y está enfermo de muerte el mismo que era tan fuerte

tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido.

Y por si fuera poco, tiene ganas de morir.

Se nos muere el ¿amor?. Se nos mueren las ganas

las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas

y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto.
Se nos muere la magia, la pasión, la locura.

¿Amor?. Traicionero. Viniste pa jorobarnos.

Yo sobrevivía sin él y él era feliz sin mí.

¿Amor?. Con el tiempo te nos has oxidado.

¿Amor? susceptible, ¿amor? delicado.

No te mueras, o muérete de un trancazo

que no hay peor agonía que la que es de paso en paso.

Se nos muere el ¿amor?, se acabó la ternura

y a la libertad la convertimos en dictadura.
Se contagió de costumbre, le faltó fuego a la lumbre

se nos mueren los sueños, los versos, los besos.

¿Amor? implacable yo ya no sé que prefiero

que me odie de corazón o que me ame sin amor.
Si todo era tan bello, dime que nos pasa

hoy ya no somos ni amigos, no cabemos en casa.

¿Amor? tan ingrato
quítame solo una duda
si eres tú el que te mueres
o soy yo la que te mato.

Ricardo Arjona (Si el Norte fuera el Sur). Se nos muere el amor.

Muchas veces una canción (como esta) puede sacarnos de dudas. O no.
Otras nos encontramos de frente con la realidad que nos abofetea la cara, nos ahorra la revelación musical y nos enseña que la vida es bastante más complicada que cualquier tarareo.

¿Merece la pena cantar si sabes que no te escuchan?

Quizás prefiero estar en silencio hasta que vuelva a sonar esa melodía.

A veces

2005-12-05T16:21:00.000+01:00

A veces sólo necesitamos un corte brusco. Puede servirnos un simple apagón. Un espacio en blanco que aprovechar. Incluso un sitio a dónde ir. Parar un momento y darnos cuenta de que lo que pasa alrededor es real. Y como todo, tendrá sus consecuencias.
También creemos que lo que tendremos que hacer será fácil. Porque al principio sólo se trata de aprender e ir tirando, cada uno como pueda. Como en un viaje de metro en el que después de cada parada, te espera el oscuro y silencioso túnel.

Ana aprovecha los viajes en la red de transportes para hacer lo que más le gusta: Mirar. Y sabe hacerlo, porque la gente no parece ofenderse. Al contrario.
Cuando la afluencia de viajeros se lo permite, se sienta en cualquiera de los lugares libres y saca su cuaderno. Ocupando así la mayor parte de su tiempo en blanco. Escribe acerca de lo que ve. Esas personas anónimas a las que ella pone nombre e historia alternativa. Pedacitos de la ciudad que sienten y padecen una vida que Ana inventa y que casi siempre tiene final feliz. Para tristezas ya está la realidad.

A veces necesitamos lo que no tenemos. Ese hueco que permanece dormido esperando una llamada. Una mirada que nos conmueva, o una caricia que nos erice la piel. Quizás tan sólo sea la intriga de lo que nos aguarda, la incertidumbre de un mañana. O la certeza de aquello que ya no conseguiremos. Confiamos en que la vida nos siga sorprendiendo, aunque corramos el riesgo de que no nos guste lo que veamos. O lo que vivamos. Al final, todo termina pasando en primera persona. Cada uno a lo suyo.

Todos los cortes son bruscos, y los principios difíciles pero nunca eternos. Y con los finales se acaba por terminar siempre. ¿Por qué no hacemos que no nos conocemos?

Noviembre agridulce...ya es ¿navidad?

2005-11-23T14:01:00.000+01:00

Ya es navidad, aunque pueda parecer increíble por el hecho de encontrarnos a finales de noviembre. Cómo nos gusta adelantarnos, tenerlo todo preparado. La fecha de salida la ha dado el calvo de todos los años, que con su gesto de sopla (Gaitas) reparte suerte entre los desafortunados. Lo mismo este año me toca, y tu piensas, ¿pero este señor no tiene familia?, que tiene que pasarse las navidades soplándose la mano y paseando por las calles frías y nevadas de cualquier ciudad. En serio, acojamos al calvo que no se nos congele.

Bienvenidas mentes insolentes

2005-11-17T21:01:00.000+01:00

Bienvenidas, mentes insolentes, contestatarias, reaccionarias...

No se trata de decirlo más alto, sino un poco más claro.

Esta Terapia de Grupo se funda con el convencimiento de que todos podemos ser mejores, estar más a gustito...o al menos intentarlo. Aquí teneis el espacio, que no nos falte de nada. Ponéos cómod@s y tomad posesión de este rincón que no quiere más que ayudaros a ser un poco más felices, o a tomaros la vida un poco menos en serio.